Träumereien an franzö&si;&sch;en Kaminen

Mär&ch;en

von

Ri&ch;ard von Volkmann-Leander

Mit Zei&ch;nungen von Hans Ri&ch;ard von Volkmann

Frau Anne

zugeeignet

Vorwort.

Wie auf ein fur&ch;tbares Gewi&tt;er, wel&ch;es &si;&ch; S&ch;lag um S&ch;lag gewaltſam entlädt, der trübe, nimmer endende Landregen, ſo folgte für uns auf die gewaltigen Kämpfe der er&st;en Wo&ch;en des Deut&sch;-Franzö&si;&sch;en Krieges die einförmige Belagerung von Paris.

Und wie der Wandrer, der während der er&st;en S&ch;re&ck;en des Unwe&tt;ers gern der Weiterreiſe vergaß, um unter einem ga&st;li&ch;en Da&ch;e S&ch;u&tz; zu &fi;nden, nun, wenn der le&tz;te Donner verha≪t i&st;, wieder und immer wieder ans Fen&st;er tri&tt; und hinaus in die graue, regenverhü≪te Land&sch;a&ft; &sch;aut, unmutig, daß es immer no&ch; kein Ende &fi;nden wi≪ — ſo haben au&ch; wir geharrt und na&ch; der Stunde gefragt, die im leu&ch;tenden Strahl der Friedensſonne uns an den heimatli&ch;en Herd zurü&ck;führen würde.

Do&ch; Wo&ch;e um Wo&ch;e, Monat um Monat verrann und die weiße Fahne er&sch;ien ni&ch;t auf den Wä≪en des Forts!

Da ſaßen wir, wenn des Tages Arbeit getan und der Abend von den anmutigen, die Seine&st;adt umkränzenden Höhen herab&st;ieg, einſam an den Kaminen der verla&ss;enen franzö&si;&sch;en Vi≪en und S&ch;lö&ss;er. Und wenn das Feuer kni&st;erte und die Funken &fl;ogen, überkamen gar man&ch;en alte, ſonderbare Gedanken. In Leib und Ge&st;alt traten &si;e hervor hinter den großen dunklen Gardinen und aus den bunten Ka&tt;untapeten und drängten &si;&ch; di&ch;t heran an den Träumer. Und wenn er ihnen verwundert ins Ge&si;&ch;t ſah, ſo waren es alte Bekannte und darunter viel langverge&ss;ene — wohl aus der Kinderzeit. Denn man glaubt ni&ch;t, was a≪es ein deut&sch;er Soldat an franzö&si;&sch;en Kaminfeuern zu träumen vermag. Spécialité de réveries allemandes. Alles donc! —

Au&ch; dem Erzähler ging es ni&ch;t anders. Und dann und wann, wenn draußen die Flo&ck;en &st;oben, nahm er die Feder und ſu&ch;te mit &fl;ü&ch;tigen Stri&ch;en die Traumge&st;alten auf das Papier zu werfen. Und die Feldpo&st; trug die lei&ch;te Zei&ch;nung treuli&ch; na&ch; Hauſe, zu der, wel&ch;er dies Bü&ch;lein zugeeignet i&st;. Als er dann endli&ch; zurü&ck;kehrte in das deut&sch;e Vaterland, an den eigenen, kinderum&st;andenen Herd, ſah er verwundert, wie aus den einzeln verſandten Blä&tt;ern ein förmli&ch;es Bänd&ch;en geworden war.

So möge es denn hinausgehen in die Welt zur Erinnerung an die große, glorrei&ch;e Zeit, mit der es für &si;&ch; nur den einen, be&sch;eidenen Zuſammenhang in Anſpru&ch; nehmen darf, daß es herausgewa&ch;ſen i&st; aus der Liebe zu dem, um das wir gekämp&ft; und ge&st;ri&tt;en; aus der Liebe zu deut&sch;er Art und zu deut&sch;em Weſen.

Go&tt; ſegne unſer herrli&ch;es Vaterland.

Leipzig, am O&st;erfe&st; 1871.

Ri&ch;ard Leander

Die kün&st;li&ch;e Orgel.

Vor langen, langen Jahren lebte einmal ein ſehr ge&sch;i&ck;ter junger Orgelbauer, der ha&tt;e &sch;on viele Orgeln gebaut, und die le&tz;te war immer wieder be&ss;er als die vorhergehende. Zule&tz;t ma&ch;te er eine Orgel, die war ſo kün&st;li&ch;, daß &si;e von ſelb&st; zu ſpielen an&fi;ng, wenn ein Brautpaar in die Kir&ch;e trat, an dem Go&tt; ſein Wohlgefa≪en ha&tt;e. Als er au&ch; dieſe Orgel vo≪endet ha&tt;e, beſah er &si;&ch; die Mäd&ch;en des Landes, wählte &si;&ch; die Frömm&st;e und S&ch;ön&st;e und ließ ſeine eigene Ho&ch;zeit zuri&ch;ten. Wie er aber mit der Braut über die Kir&ch;&sch;we≪e trat, und Freunde und Verwandte in langem Zuge folgten, jeder einen Strauß in der Hand oder im Knopflo&ch;, war ſein Herz vo≪er Stolzes und Ehrgeizes. Er da&ch;te ni&ch;t an ſeine Braut und ni&ch;t an Go&tt;, ſondern nur daran, was er für ein ge&sch;i&ck;ter Mei&st;er ſei, dem niemand es glei&ch;tun könne, und wie a≪e Leute &st;aunten und ihn bewundern würden, wenn die Orgel von ſelb&st; zu ſpielen begönne. So trat er mit ſeiner &sch;önen Braut in die Kir&ch;e ein — aber die Orgel blieb &st;umm. Das nahm &si;&ch; der Orgelbaumei&st;er ſehr zu Herzen, denn er meinte in ſeinem &st;olzen Sinne, daß die S&ch;uld nur an der Braut liegen könne und daß &si;e ihm ni&ch;t treu ſei. Er ſpra&ch; den ganzen Tag über kein Wort mit ihr, &sch;nürte dann na&ch;ts heimli&ch; ſein Bündel und verließ &si;e. Na&ch;dem er viele hundert Meilen weit gewandert war, ließ er &si;&ch; endli&ch; in einem fremden Land nieder, wo niemand ihn kannte und keiner na&ch; ihm fragte. Dort lebte er &st;i≪ und einſam zehn Jahre lang: da über&fi;el ihn eine namenloſe Ang&st; na&ch; der Heimat und na&ch; der verla&ss;enen Braut. Er mußte immer wieder daran denken, wie &si;e ſo fromm und &sch;ön geweſen ſei und wie er &si;e ſo bösli&ch; verla&ss;en. Na&ch;dem er vergebli&ch; a≪es getan, um ſeine Sehnſu&ch;t niederzukämpfen, ent&sch;loß er &si;&ch;, zurü&ck;zukehren und &si;e um Verzeihung zu bi&tt;en. Er wanderte Tag und Na&ch;t, daß ihm die Fußſohlen wund wurden, und je mehr er &si;&ch; der Heimat näherte, de&st;o &st;ärker wurde ſeine Sehnſu&ch;t, und de&st;o größer wurde ſeine Ang&st;, ob &si;e wohl wieder ſo gut und freundli&ch; zu ihm ſein werde, wie in der Zeit, wo &si;e no&ch; ſeine Braut war. Endli&ch; ſah er die Türme ſeiner Vater&st;adt von fern in der Sonne bli&tz;en. Da &fi;ng er an zu laufen, was er laufen konnte, ſo daß die Leute hinter ihm her den Kopf &sch;ü&tt;elten und ſagten: „Entweder i&st;’s ein Narr, oder er hat ge&st;ohlen.“

Wie er aber in das Tor der Stadt eintrat, begegnete ihm ein langer Lei&ch;enzug. Hinter dem Sarge her gingen eine Menge Leute, wel&ch;e weinten. „Wen begrabt ihr hier, ihr guten Leute, daß ihr ſo weint?“ — „Es i&st; die &sch;öne Frau des Orgelbaumei&st;ers, die ihr böſer Mann verla&ss;en hat. Sie hat uns a≪en ſo viel Gutes und Liebes getan, daß wir &si;e in der Kir&ch;e beiſe&tz;en wo≪en.“ Als er dies hörte, entgegnete er kein Wort, ſondern ging &st;i≪ gebeugten Hauptes neben dem Sarge her und half ihn tragen. Niemand erkannte ihn; weil &si;e ihn aber fortwährend &sch;lu&ch;zen und weinen hörten, &st;örte ihn keiner, denn &si;e da&ch;ten: Das wird wohl au&ch; einer von den vielen armen Leuten ſein, denen die Tote bei Lebzeiten Gutes erwieſen hat. So kam der Zug zur Kir&ch;e, und wie die Träger die Kir&ch;&sch;we≪e über&sch;ri&tt;en, &fi;ng die Orgel von ſelb&st; zu ſpielen an, ſo herrli&ch;, wie no&ch; niemand eine Orgel ſpielen gehört. Sie ſe&tz;ten den Sarg vor dem Altare nieder, und der Orgelbaumei&st;er lehnte &si;&ch; &st;i≪ an eine Säule daneben und lau&sch;te den Tönen, die immer gewaltiger an&sch;wo≪en, ſo gewaltig, daß die Kir&ch;e in ihren Grundpfeilern bebte. Die Augen &fi;elen ihm zu, denn er war ſehr müde von der weiten Reiſe; aber ſein Herz war freudig, denn er wußte, daß ihm Go&tt; verziehen habe, und als der le&tz;te Ton der Orgel verklang, &fi;el er tot auf das &st;einerne P&fl;a&st;er nieder. Da hoben die Leute die Lei&ch;e auf, und wie &si;e inne wurden, wer es ſei, ö&ff;neten &si;e den Sarg und legten ihn zu ſeiner Braut. Und wie &si;e den Sarg wieder &sch;lo&ss;en, begann die Orgel no&ch; einmal ganz leiſe zu tönen. Dann wurde &si;e &st;i≪ und hat ſeitdem nie wieder von ſelb&st; geklungen.

Vor dem Tor, glei&ch; an der Wieſe, &st;and ein Haus, darin wohnten zwei Leute, die ha&tt;en nur ein einziges Kind, ein ganz kleines Mäd&ch;en. Das nannten &si;e Goldtö&ch;ter&ch;en. Es war ein liebes, kregles kleines Ding, &fl;ink wie ein Wieſel. Eines Morgens geht die Mu&tt;er früh in die Kü&ch;e, Mil&ch; zu holen; da &st;eigt das Ding aus dem Be&tt; und &st;e≪t &si;&ch; im Hemd&ch;en in die Haustüre. Nun war ein wunderherrli&ch;er Sommermorgen, und wie es ſo in der Haustüre &st;eht, denkt es: „Viellei&ch;t regnet’s morgen; da i&st;’s be&ss;er, du geh&st; heute ſpazieren.“ Wie’s ſo denkt, geht’s au&ch; &sch;on; läu&ft; hinters Haus auf die Wieſe und von der Wieſe bis an den Bu&sch;. Wie’s an den Bu&sch; kommt, wa&ck;eln die Haſelbü&sch;e ganz ern&st;ha&ft; mit den Zweigen und rufen:

„Na&ck;tfro&sch; im Hemde,
Was wi≪&st; du in der Fremde?
Ha&st; kein S&ch;uh und ha&st; kein Hos,
Ha&st; ein einzig Strümpfel bloß;
Wir&st; du no&ch; den Strumpf verliern,
Mußt du dir ein Bein erfriern.
Geh nur wieder heime;
Ma&ch; di&ch; auf die Beine!“

Aber es hört ni&ch;t, ſondern läu&ft; in den Bu&sch;, und wie es dur&ch; den Bu&sch; i&st;, kommt es an den Tei&ch;. Da &st;eht die Ente am Ufer mit einer vo≪en Mandel Junger, a≪e goldgelb, wie die Eido&tt;er, und fängt entſe&tz;li&ch; an zu &sch;na&tt;ern; dann läu&ft; &si;e Goldtö&ch;ter&ch;en entgegen, ſperrt den S&ch;nabel auf und tut, als wenn &si;e es fre&ss;en wo≪te. Aber Goldtö&ch;er&ch;en für&ch;tet &si;&ch; ni&ch;t, geht gerade darauf los und ſagt:

„Ente du S&ch;na&tt;erlies&ch;en,
Halt do&ch; den S&ch;nabel und &sch;weig ein biß&ch;en!“

„A&ch;,“ ſagt die Ente, „du bi&st;’s, Goldtö&ch;ter&ch;en! I&ch; ha&tt;e di&ch; gar ni&ch;t erkannt; nimm’s nur ni&ch;t übel! Nein, du tu&st; uns ni&ch;ts. Wie geht es dir denn? Wie geht es denn deinem Herrn Vater und deiner Frau Mu&tt;er? Das i&st; ja re&ch;t &sch;ön, daß du uns einmal beſu&ch;&st;. Das i&st; ja eine große Ehre für uns. Da bi&st; du wohl re&ch;t früh aufge&st;anden? Alſo, du wi≪&st; dir wohl au&ch; einmal unſern Tei&ch; beſehen? Eine re&ch;t &sch;öne Gegend! Ni&ch;t wahr?“

Wie &si;e ausge&sch;na&tt;ert hat, fragt Goldtö&ch;ter&ch;en: „Sag einmal, Ente, wo ha&st; du denn die vielen kleinen Kanarienvögel her?“

„Kanarienvögel?“ wiederholt die Ente, „i&ch; bi&tt;e di&ch;, es &si;nd ja bloß meine Jungen.“

„Aber &si;e &si;ngen ja ſo fein und haben keine Federn, ſondern bloß Haare! Was bekommen denn deine kleinen Kanarienvögel zu e&ss;en?“

„Die trinken klares Wa&ss;er und e&ss;en feinen Sand.“

„Davon können &si;e ja aber unmögli&ch; wa&ch;ſen.“

„Do&ch;, do&ch;,“ ſagt die Ente; „der liebe Go&tt; ſegnet’s ihnen; und dann i&st; au&ch; zuweilen im Sand ein Würzel&ch;en und im Wa&ss;er ein Wurm oder eine S&ch;ne&ck;e.“

„Habt ihr denn keine Brü&ck;e?“ fragt dann weiter Goldtö&ch;ter&ch;en.

„Nein,“ ſagt die Ente, „eine Brü&ck;e haben wir nun a≪erdings leider ni&ch;t. Wenn du aber über den Tei&ch; wi≪&st;, wi≪ i&ch; di&ch; gern hinüberfahren.“

Darauf geht die Ente ins Wa&ss;er, bri&ch;t ein großes Wa&ss;erroſenbla&tt; ab, ſe&tz;t Goldtö&ch;ter&ch;en darauf, nimmt den langen Stengel in den S&ch;nabel und fährt Goldtö&ch;ter&ch;en hinüber. Und die kleinen Ent&ch;en &sch;wimmen munter nebenher.

„S&ch;önen Dank, Ente!“ ſagte Goldtö&ch;ter&ch;en, als es drüben angekommen i&st;.

„Keine Urſa&ch;e,“ ſagt die Ente. „Wenn du mi&ch; mal wieder brau&ch;&st;, &st;eh i&ch; gern zu Dien&st;en. Emp&fi;ehl mi&ch; deinen Eltern. S&ch;ön Adje!“

Auf der andern Seite des Tei&ch;es i&st; wieder eine große grüne Wieſe, auf der geht Goldtö&ch;ter&ch;en weiter ſpazieren. Ni&ch;t lange, ſo &si;eht es einen Stor&ch;, auf den läu&ft;’s gerade zu: „Guten Morgen, Stor&ch;,“ ſagt’s; „was ißt du denn, was ſo grün&sch;e&ck;ig aus&si;eht und dabei quakt?“

„Zappelſalat,“ antwortet der Stor&ch;, „Zappelſalat, Goldtö&ch;ter&ch;en!“

„Gib mir au&ch; was, i&ch; bin hungrig!“

„Zappelſalat i&st; ni&ch;ts für di&ch;,“ ſagt der Stor&ch;; geht an den Ba&ch;, tau&ch;t mit ſeinem langen S&ch;nabel tief unter und holt er&st; einen goldenen Be&ch;er mit Mil&ch; und dann eine We&ck;e heraus. Darauf hebt er den re&ch;ten Flügel und läßt eine Zu&ck;ertüte herunterfa≪en. Goldtö&ch;ter&ch;en läßt &si;&ch;’s ni&ch;t zweimal ſagen, ſondern ſe&tz;t &si;&ch; hin und ißt und trinkt. Wie’s ſa&tt; i&st;, ſagt’s:

„Ein’n &sch;önen Dank,
Und gute Geſundheit dein Leben lang!“

Darauf läu&ft;’s weiter. Ni&ch;t lange, ſo kommt ein kleiner blauer S&ch;me&tt;erling ge&fl;ogen. „Kleines Blaues,“ ſagt Goldtö&ch;ter&ch;en, „wo≪en wir uns ein wenig ha&sch;en?“ „I&ch; bin’s zufrieden,“ antwortet der S&ch;me&tt;erling, „aber du darf&st; mi&ch; ni&ch;t angreifen, damit ni&ch;ts abgeht.“

Nun ha&sch;ten &si;e &si;&ch; lu&st;ig auf der Wieſe herum, bis es Abend wird. Wie es anfängt zu dämmern, ſe&tz;t &si;&ch; Goldtö&ch;ter&ch;en hin und denkt, je&tz;t wi≪&st; du di&ch; ausruhen; dann geh&st; du na&ch; Hauſe. Wie’s ſo &si;&tz;t, merkt’s, daß die Blumen im Graſe au&ch; &sch;on a≪e müde &si;nd und ein&sch;lafen wo≪en. Das Gänſeblüm&ch;en ni&ck;t ganz &sch;läfrig mit dem Kopfe, ri&ch;tet &si;&ch; dann auf, &si;eht &si;&ch; mit gläſernen Augen um, und dann ni&ck;t’s no&ch; einmal. Da &st;eht eine weiße A&st;er daneben (und das war jedenfa≪s die Mu&tt;er) und ſagt:

„Gänſeblüm&ch;en, mein Engel&ch;en,
Fa≪’ ni&ch;t vom Stengel&ch;en!“

„Geh zu Be&tt;, mein Kind.“ Und das Gänſeblüm&ch;en du&ck;t &si;&ch; hin und &sch;lä&ft; ein. Dabei ver&sch;iebt &si;&ch;’s das weiße Mü&tz;&ch;en, daß ihm die Spi&tz;en gerade übers Ge&si;&ch;t fa≪en. Darauf &sch;lä&ft; die A&st;er au&ch; ein.

Wie Goldtö&ch;ter&ch;en &si;eht, daß a≪es &sch;lä&ft;, fa≪en ihm die Augen au&ch; zu. Da liegt es nun auf der Wieſe und &sch;lä&ft;, und mi&tt;lerweile läu&ft; ſeine Mu&tt;er immer no&ch; im ganzen Hauſe umher und ſu&ch;t’s und weint. Sie geht in a≪e Kammern und &si;eht in a≪e Winkel, unter a≪e Be&tt;en und unter die Treppe. Dann geht &si;e auf die Wieſe bis an den Bu&sch; und dur&ch; den Bu&sch; bis an den Tei&ch;. „Über den Tei&ch; kann es ni&ch;t gekommen ſein,“ denkt &si;e und geht wieder zurü&ck; und dur&ch;ſu&ch;t no&ch; einmal a≪e Winkel und E&ck;en und &si;eht unter a≪e Be&tt;en und unter die Treppe. Wie &si;e damit fertig i&st;, geht &si;e wieder auf die Wieſe und wieder in den Bu&sch; und wieder bis an den Tei&ch;. Das tut &si;e den ganzen Tag, und je länger &si;e es tut, de&st;o mehr weint &si;e. Der Mann aber läu&ft; unterdes in der ganzen Stadt umher und fragt, ob niemand Goldtö&ch;ter&ch;en geſehen hat.

Als es aber ganz dunkel geworden war, kam einer von den zwölf Engeln, die jeden Abend über die ganze Welt hinweg&fl;iegen mü&ss;en, um na&ch;zuſehen, ob &si;&ch; ni&ch;t irgendwo ein kleines Kind verlaufen hat, und es wieder zu ſeiner Mu&tt;er zu bringen, au&ch; auf die grüne Wieſe. Als er Goldtö&ch;ter&ch;en hier liegen und &sch;lafen ſah, hob er es behutſam auf, ohne es zu we&ck;en, &fl;og bis über die Stadt und ſah na&ch;, in wel&ch;em Hauſe no&ch; Li&ch;t war. „Das wird wohl das Haus ſein, wo’s hingehört,“ ſagte er, als er das Haus von Goldtö&ch;ter&ch;ens Eltern ſah, und das Li&ch;t im Wohnzimmer brannte immer no&ch;. Heimli&ch; ſah er zum Fen&st;er hinein: Da ſaßen Vater und Mu&tt;er &si;&ch; an dem kleinen Ti&sch;e gegenüber und weinten, und unter dem Ti&sch; hielten &si;e &si;&ch; die Hände. Da ö&ff;nete er ganz leiſe die Haustüre, legte das Kind unter die Treppe und &fl;og fort.

Und die Eltern ſaßen immer no&ch; am Ti&sch;. Da &st;and die Frau auf, zündete no&ch; ein Li&ch;t an und leu&ch;tete no&ch; einmal in a≪e Winkel und E&ck;en und unter die Be&tt;en.

„Frau,“ ſagte der Mann traurig, „du ha&st; ja &sch;on ſo o&ft; vergebli&ch; in a≪e Winkel und E&ck;en und unter die Treppe geſehen. Geh zu Be&tt;. Unſer Goldtö&ch;ter&ch;en wird wohl in den Tei&ch; gefa≪en und ertrunken ſein.“

Do&ch; die Frau hörte ni&ch;t, ſondern ging weiter, und wie &si;e unter die Treppe leu&ch;tete, lag das Kind da und &sch;lief. Da &sch;rie &si;e vor Freude ſo laut auf, daß der Mann eilends die Treppe herabgeſprungen kam. Mit dem Kinde auf dem Arm kam &si;e ihm freude&st;rahlend entgegen. Es &sch;lief ganz fe&st;, ſo müde ha&tt;e es &si;&ch; gelaufen.

„Wo war es denn? Wo war es denn?“ rief er.

„Unter der Treppe lag’s und &sch;lief,“ erwiderte die Frau, „und i&ch; habe do&ch; heute &sch;on ſo o&ft; unter die Treppe geſehen.“

Da &sch;ü&tt;elte der Mann mit dem Kopfe und ſagte: „Mit re&ch;ten Dingen geht’s ni&ch;t zu, Mu&tt;er; wir wo≪en nur Go&tt; danken, daß wir unſer Goldtö&ch;ter&ch;en wieder haben!“

In einem kleinen Hauſe, wel&ch;es wohl eine Viertel&st;unde abſeits von dem übrigen Dorfe auf der halben Berghöhe lag, wohnte mit ſeinem alten Vater ein junger Bauer, namens Jörg. Es gehörten zu dem Hauſe ſo viel A&ck;erfeld, daß beide eben keine Sorgen ha&tt;en. Glei&ch; hinter dem Hauſe &fi;ng der Wald an, mit Ei&ch;en und Bu&ch;en, ſo alt, daß die Enkelkinder von denen, wel&ch;e &si;e gep&fl;anzt ha&tt;en, &sch;on ſeit mehr als hundert Jahren tot waren; vor ihm aber lag ein alter zebro&ch;ener Mühl&st;ein — wer weiß, wie der dahin gekommen war. Wer &si;&ch; auf ihn ſe&tz;te, der ha&tt;e eine wundervo≪e Aus&si;&ch;t hinab ins Tal, auf den Fluß, der das Tal dur&ch;&st;römte, und die Berge, die jenſeits des Flu&ss;es auf&st;iegen. Hier ſaß der Jörg am Abend, wenn er ſeine Arbeit auf dem Feld getan ha&tt;e, den Kopf auf die Hände und die E≪enbogen auf die Knie ge&st;ü&tz;t, o&ft; &st;undenlang und träumte, und weil er &si;&ch; wenig um die Leute im Dorf bekümmerte und mei&st; &st;i≪ und in &si;&ch; gekehrt einherging, wie einer, der an a≪erhand denkt, nannten ihn die Leute ſpo&tt;weiſe Traumjörge. Dies war ihm jedo&ch; vö≪ig glei&ch;gültig.

Je älter er aber ward, de&st;o &st;i≪er wurde er; und als ſein alter Vater endli&ch; &st;arb, und er ihn unter einer großen alten Ei&ch;e begraben ha&tt;e, wurde er ganz &st;i≪. Wenn er dann auf dem alten zerbro&ch;enen Mühl&st;eine ſaß, was er je&tz;t viel häu&fi;ger tat als zuvor, und hinab in das herrli&ch;e Tal ſah, wie die Abendnebel an dem einen Ende hereintraten und langſam an den Bergen hinwandelten, wie es dann dunkler wurde und dunkler, bis zule&tz;t der Mond und die Sterne in ihrer ganzen Herrli&ch;keit am Himmel heraufzogen: dann wurde es ihm ſo re&ch;t wunderbar ums Herz. Denn dann &fi;ngen die We≪en im Fluß zu &si;ngen an, anfangs ganz leiſe, bald aber deutli&ch; vernehmbar, und &si;e ſangen von den Bergen, wo &si;e herkämen, vom Meer, wo &si;e hinwo≪ten, und von den Nixen, die tief unten im Grunde des Flu&ss;es wohnten. Darauf begann au&ch; der Wald zu rau&sch;en, ganz anders wie ein gewöhnli&ch;er Wald, und erzählte die wunderbar&st;en Sa&ch;en. Beſonders der alte Ei&ch;baum, der an ſeines Vaters Grabe &st;and, der wußte no&ch; viel mehr wie a≪e die andern Bäume. Die Sterne aber, die ho&ch; am Himmel &st;anden, bekamen die größte Lu&st;, herabzufa≪en in den grünen Wald und in den blauen Strom und &fl;immerten und zi&tt;erten wie jemand, der es gar ni&ch;t mehr aushalten kann. Do&ch; die Engel, von denen hinter jedem Sterne einer &st;eht, hielten &si;e jedesmal fe&st; und ſagten: „Sterne, Sterne, ma&ch;t keine Torheiten! Ihr ſeid ja viel zu alt dazu, viele tauſend Jahre und no&ch; mehr! Bleibt im Lande und nährt eu&ch; redli&ch;!“ —

Es war ein wunderbares Tal! — Aber a≪es das ſah und hörte bloß der Traumjörge. Die Leute, wel&ch;e im Dorf wohnten, ahnten gar ni&ch;ts davon; denn es waren ganz gewöhnli&ch;e Leute. Dann und wann &sch;lugen &si;e einen von den alten Baumrieſen um, zerſägten und zerſpe≪ten ihn, und wenn &si;e eine hüb&sch;e Kla&ft;er aufgeri&ch;tet ha&tt;en, ſpra&ch;en &si;e: „Nun können wir uns wieder eine Weile Ka&ff;ee ko&ch;en.“ Und im Fluß wu&sch;en &si;e ihre Wä&sch;e; das war ihnen ſehr bequem. Von den Sternen aber, wenn &si;e ſo re&ch;t funkelten, ſagten &si;e weiter ni&ch;ts als: „Es wird heute na&ch;t re&ch;t kalt werden; wenn nur unſere Karto&ff;eln ni&ch;t erfrieren.“ Verſu&ch;te es einmal der arme Traumjörge, ihnen eine andre Meinung beizubringen, ſo la&ch;ten &si;e ihn aus. Es waren eben ganz gewöhnli&ch;e Leute.

Wie er nun ſo eines Tages wieder auf dem alten Mühl&st;eine ſaß und bei &si;&ch; beda&ch;te, daß er do&ch; auf der ganzen Welt mu&tt;erſeelena≪ein ſei, &sch;lief er ein. Da träumte ihm, es hinge vom Himmel eine goldene S&ch;aukel an zwei &si;lbernen Seilen herab. Jedes Seil war an einem Sterne befe&st;igt; auf der S&ch;aukel aber ſaß eine reizende Prinze&ssi;n und &sch;aukelte &si;&ch; ſo ho&ch;, daß &si;e vom Himmel zur Erde herab und von der Erde wieder zum Himmel hinauf &fl;og. Jedesmal, wenn die S&ch;aukel bis an die Erde kam, klat&sch;te die Prinze&ssi;n vor Freude in ihre Hände und warf ihm eine Roſe zu. Aber plö&tz;li&ch; ri&ss;en die Seile, und die S&ch;aukel mit der Prinze&ssi;n &fl;og weit in den Himmel hinein, immer weiter, immer weiter, bis er &si;e zule&tz;t ni&ch;t mehr ſehen konnte.

Da wa&ch;te er auf, und als er &si;&ch; umſah, lag neben ihm auf dem Mühl&st;eine ein großer Strauß von Roſen.

Am nä&ch;&st;en Tag &sch;lief er wieder ein und träumte dasſelbe. Beim Erwa&ch;en lagen ri&ch;tig die Roſen wieder da.

So ging es die ganze Wo&ch;e hindur&ch;. Da ſagte &si;&ch; Traumjörge, daß do&ch; irgend etwas Wahres an dem Traum ſein mü&ss;e, weil er ihn immer wieder träumte. Er &sch;loß ſein Haus zu und ma&ch;te &si;&ch; auf, die Prinze&ssi;n zu ſu&ch;en.

Na&ch;dem er viele Tage gegangen war, erbli&ck;te er von weitem ein Land, wo die Wolken bis auf die Erde hingen. Er wanderte rü&st;ig darauf zu, kam aber in einen großen Wald. Plö&tz;li&ch; hörte er hier ein äng&st;li&ch;es Stöhnen und Wimmern, und als er auf die Ste≪e zugegangen war, von wel&ch;er das Ge&st;öhn und Gewimmer herkam, ſah er einen ehrwürdigen Greis mit &si;lbergrauem Barte auf der Erde liegen. Zwei widerli&ch; häßli&ch;e, ſpli&tt;erna&ck;te Kerle knieten auf ihm und ſu&ch;ten ihn zu erwürgen. Da bli&ck;te er um &si;&ch;, ob er ni&ch;t irgendeine Wa&ff;e fände, mit der er den beiden Kerlen zu Leibe gehen könnte, und da er ni&ch;ts fand, riß er in ſeiner Todesang&st; einen großen Bauma&st; ab. Kaum jedo&ch; ha&tt;e er dieſen erfaßt, als er &si;&ch; in ſeinen Händen in eine mä&ch;tige He≪ebarde verwandelte. Damit &st;ürmte er auf die beiden Ungeheuer los und rannte &si;e ihnen dur&ch; den Leib, ſo daß &si;e mit Geheul den Alten losließen und fortſprangen.

Darauf hob er den ehrwürdigen Greis auf, trö&st;ete ihn und fragte, warum ihn die beiden na&ck;ten Kerle hä&tt;en erwürgen wo≪en.

Da erzählte jener, er ſei der König der Träume und aus Verſehen etwas vom Wege ab in das Rei&ch; ſeines größten Feindes, des Königs der Wirkli&ch;keit, gekommen. Sobald dies der König der Wirkli&ch;keit bemerkt habe, hä&tt;e er ihm dur&ch; zwei ſeiner Diener auflauern la&ss;en, damit &si;e ihm den Garaus ma&ch;ten.

„Ha&tt;e&st; du denn dem König der Wirkli&ch;keit etwas zuleide getan?“ fragte Traumjörge.

„Behüte Go&tt;!“ ver&si;&ch;erte jener. „Er wird aber überhaupt ſehr lei&ch;t gegen andre ausfä≪ig. Dies liegt in ſeinem Charakter — und mi&ch; beſonders haßt er wie die Sünde!“

„Aber die Kerle, die er ge&sch;i&ck;t ha&tt;e, di&ch; zu erwürgen, waren ja ganz na&ck;t!“

„Jawohl,“ ſagte der König, „ſpli&tt;erfaſerna&ck;t. Das i&st; ſo Mode im Lande der Wirkli&ch;keit. A≪e Leute gehen dort na&ck;t, ſelb&st; der König, und &sch;ämen &si;&ch; ni&ch;t einmal. Es i&st; ein ab&sch;euli&ch;es Volk! — Weil du mir nun aber das Leben gere&tt;et ha&st;, wi≪ i&ch; mi&ch; dankbar gegen di&ch; erweiſen und dir mein Land zeigen. Es i&st; wohl das herrli&ch;&st;e der Welt, und die Träume &si;nd meine Untertanen!“

Darauf ging der König der Träume voran, und Jörg folgte ihm. Als &si;e an die Ste≪e kamen, wo die Wolken auf die Erde hingen, wies der König auf eine Fa≪türe, wel&ch;e ſo ver&st;e&ck;t im Bu&sch; lag, daß &si;e gar ni&ch;t zu &fi;nden war, wenn man es ni&ch;t wußte. Er hob &si;e auf und führte ſeinen Begleiter fünfhundert S&ch;ri&tt;e hinab in eine he≪ erleu&ch;tete Gro&tt;e, wel&ch;e &si;&ch; meilenweit in wunderbarer Pra&ch;t hinzog. Es war unſägli&ch; &sch;ön! Da waren S&ch;lö&ss;er auf Inſeln mi&tt;en in großen Seen, und die Inſeln &sch;wammen umher wie S&ch;i&ff;e. Wenn man in ein ſol&ch;es S&ch;loß hineingehen wo≪te, brau&ch;te man &si;&ch; nur an das Ufer zu &st;e≪en und zu rufen:

„S&ch;lößlein, S&ch;lößlein, &sch;wimm heran,
Daß i&ch; in di&ch; ’reingehn kann!“

dann kam es von ſelb&st; an das Ufer. Weiter waren no&ch; andre S&ch;lö&ss;er da auf den Wolken; die &fl;ogen langſam in der Lu&ft;. Spra&ch; man aber:

„Steig herab, mein Lu&ft;&sch;lößlein,
Daß i&ch; kann in di&ch; hinein!“

ſo ſenkten &si;e &si;&ch; langſam nieder. Außerdem waren no&ch; da Gärten mit Blumen, die am Tag du&ft;eten und in der Na&ch;t leu&ch;teten; &sch;i≪ernde Vögel, die Mär&ch;en erzählten, und eine Menge andrer ganz wunderbarer Sa&ch;en. Traumjörge konnte mit Staunen und Bewundern gar ni&ch;t fertig werden.

„Nun wi≪ i&ch; dir au&ch; no&ch; meine Untertanen, die Träume, zeigen,“ ſagte der König. „I&ch; habe deren drei Sorten. Gute Träume für die guten Men&sch;en, böſe Träume für die böſen und außerdem Traumkobolde. Mit den le&tz;teren ma&ch;e i&ch; mir zuweilen einen Spaß, denn ein König muß do&ch; au&ch; zuweilen ſeinen Spaß haben.“ —

Zuer&st; führte er ihn alſo in eins der S&ch;lö&ss;er, wel&ch;es eine ſo verzwi&ck;te Bauart ha&tt;e, daß es förmli&ch; komi&sch; ausſah: „Hier wohnen die Traumkobolde,“ ſpra&ch; er, „ein kleines, übermütiges, &sch;aberna&ck;iges Volk. Tut niemanden was, aber ne&ck;t gern.“

„Komm einmal her, Kleiner,“ rief er darauf einem der Kobolde zu, „und ſei einmal einen einzigen Augenbli&ck; ern&st;ha&ft;.“ Herna&ch; fuhr er fort und ſagte zu Traumjörge: „Weißt du, was der S&ch;elm tut, wenn i&ch; ihm einmal ausnahmsweiſe erlaube, auf die Erde hinaufzu&st;eigen? Er läu&ft; ins nä&ch;&st;e Haus, holt den er&st;en be&st;en Men&sch;en, der gerade wunder&sch;ön &sch;lä&ft;, aus den Federn, trägt ihn auf den Kir&ch;turm und wir&ft; ihn kopfüber herunter. Dann ſpringt er eilig&st; die Turmtreppe hinab, ſo daß er unten eher ankommt, fängt ihn auf, trägt ihn wieder na&ch; Haus und &sch;meißt ihn ſo ins Be&tt;, daß es kra&ch;t und er davon aufwa&ch;t. Dann reibt er &si;&ch; den S&ch;laf aus den Augen, &si;eht &si;&ch; ganz verwundert um und ſpri&ch;t: „Ei du lieber Go&tt;, war mir’s do&ch; gerade, als wenn i&ch; vom Kir&ch;turm herab&fi;ele. Es i&st; nur gut, daß i&ch; bloß geträumt habe.“

„Das i&st; der?“ rief Traumjörge. „Sieh&st; du, der i&st; au&ch; &sch;on einmal bei mir geweſen! Wenn er aber wiederkommt und i&ch; erwi&sch;e ihn, ſo≪’s ihm &sch;le&ch;t ergehen.“ Kaum ha&tt;e er dies no&ch; geſagt, ſo ſprang ein andrer Traumkobold unter dem Ti&sch;e hervor. Der ſah aus wie ein kleiner Hund, denn er ha&tt;e ein ganz zo&tt;iges Wämslein an, und die Zunge &st;re&ck;te er au&ch; heraus.

„Der i&st; au&ch; ni&ch;t viel be&ss;er,“ meinte der Traumkönig. „Er be≪t wie ein Hund, und dabei hat er Krä&ft;e wie ein Rieſe. Wenn dann die Leute im Traume Ang&st; bekommen, hält er &si;e an Händen und Beinen fe&st;, daß &si;e ni&ch;t fort können.“

„Den kenne i&ch; au&ch;,“ &fi;el Traumjörge ein. „Wenn man fort wi≪, i&st; es einem, als wenn man &st;arr und &st;eif wie ein Stü&ck; Holz wäre. Wenn man den Arm aufheben wi≪, geht es ni&ch;t, und wenn man die Beine rühren wi≪, geht es au&ch; ni&ch;t. Man&ch;mal i&st;’s aber kein Hund, ſondern ein Bär, oder ein Räuber, oder ſon&st; etwas S&ch;limmes!“

„I&ch; werde ihnen nie wieder erlauben, di&ch; zu beſu&ch;en,“ beruhigte ihn der König. „Nun komm einmal zu den böſen Träumen, aber für&ch;te di&ch; ni&ch;t, &si;e werden dir keinen S&ch;aden zufügen; &si;e &si;nd nur für die böſen Men&sch;en.“ Damit traten &si;e in einen ungeheuren Raum ein, der von einer hohen Mauer umgeben und mi&tt;els einer gewaltigen eiſernen Tür ver&sch;lo&ss;en war. Hier wimmelte es von den greuli&ch;&st;en Ge&st;alten und entſe&tz;li&ch;&st;en Ungeheuern. Man&ch;e ſahen wie Men&sch;en, halb wie Tiere, man&ch;e ganz wie Tiere aus. Er&sch;ro&ck;en wi&ch; Traumjörge zurü&ck; bis an die eiſerne Türe. Do&ch; der König redete ihm freundli&ch; zu und ſpra&ch;: „Wi≪&st; du dir ni&ch;t genauer beſehen, was böſe Men&sch;en träumen mü&ss;en?“ Und er winkte einem Traume, der zunä&ch;&st; &st;and; das war ein &sch;eußli&ch;er Rieſe, der ha&tt;e unter jedem Arme ein Mühlrad.

„Erzähle, was du heut na&ch;t tun wir&st;!“ herr&sch;te der König ihn an.

Da zog das Ungeheuer den Kopf in die S&ch;ultern und den Mund bis zu den Ohren, wa&ck;elte mit dem Rü&ck;en wie einer, der &si;&ch; ſo re&ch;t freut, und ſagte grinſend: „I&ch; gehe zum rei&ch;en Mann, der ſeinen Vater hat hungern la&ss;en. Als der alte Mann &si;&ch; eines Tages auf die &st;einerne Treppe vor dem Hauſe ſeines Sohnes geſe&tz;t ha&tt;e und um Brot bat, kam der Sohn und ſagte zum Ge&si;nde: „Jagt mir einmal den Hampelmann fort!“ Da gehe i&ch; nun na&ch;ts zu ihm und ziehe ihn zwi&sch;en den zwei Mühlrädern dur&ch;, bis a≪e Kno&ch;en hüb&sch; kurz und klein gebro&ch;en &si;nd. I&st; er dann ſo re&ch;t &sch;meidig und zapplig geworden, ſo nehme i&ch; ihn am Kragen, &sch;ü&tt;le ihn und ſage: „Sieh&st; du, wie hüb&sch; du nun zappel&st;, du Hampelmann!“ Dann wa&ch;t er auf, klappert mit den Zähnen und ru&ft;: „Frau, bring mir no&ch; ein De&ck;be&tt;, mi&ch; friert!“ Und wenn er wieder einge&sch;lafen i&st;, ma&ch;e i&ch;’s aufs neue!“

Als Traumjörge dies gehört, drängte er &si;&ch; mit Gewalt zur Tür hinaus, den König na&ch; &si;&ch; ziehend, und rief: „Ni&ch;t einen Augenbli&ck; länger bleibe i&ch; hier bei den böſen Träumen. Das i&st; ja entſe&tz;li&ch;!“

Der König führte ihn nun in einen prä&ch;tigen Garten, wo die Wege von Silber, die Beete von Gold und die Blumen von ge&sch;li&ff;enen Edel&st;einen waren. In dem gingen die guten Träume ſpazieren. Das er&st;e, was er ſah, war ein Traum wie eine junge bla&ss;e Frau, die ha&tt;e unter dem einen Arme eine Ar&ch;e Noah und unter dem andern einen Bauka&st;en.

„Wer i&st; denn das?“ fragte der Traumjörge.

„Die geht abends immer zu einem kleinen kranken Knaben, dem ſeine Mu&tt;er ge&st;orben i&st;. Am Tag i&st; er ganz a≪ein, und niemand bekümmert &si;&ch; um ihn; aber gegen Abend geht &si;e zu ihm, ſpielt mit ihm und bleibt die ganze Na&ch;t. Er &sch;lä&ft; immer &sch;on ſehr früh ein, deshalb geht &si;e au&ch; ſo zeitig. Die andern Träume gehen viel ſpäter. — Komm nur weiter; wenn du a≪es ſehen wi≪&st;, mü&ss;en wir uns ſputen!“

Darauf gingen &si;e tiefer in den Garten hinein, mi&tt;en unter die guten Träume. Es waren Männer, Frauen, Greiſe und Kinder, a≪e mit lieben und guten Ge&si;&ch;tern und in den &sch;ön&st;en Kleidern. In den Händen trugen viele von ihnen a≪e mögli&ch;en Dinge, die &si;&ch; das Herz nur wün&sch;en kann. — Auf einmal blieb Traumjörge &st;ehen und &sch;rie ſo laut, daß a≪e Träume &si;&ch; umdrehten.

„Was ha&st; du denn?“ fragte der König.

„Das i&st; ja meine Prinze&ssi;n, die mir ſo o&ft; er&sch;ienen i&st; und mir die Roſen ge&sch;enkt hat!“ rief der Traumjörge ganz entzü&ck;t aus.

„Freili&ch;, freili&ch;!“ erwiderte jener. „Das i&st; &si;e. Ni&ch;t wahr, i&ch; habe dir immer einen ſehr hüb&sch;en Traum ge&sch;i&ck;t? Es i&st; beinahe der hüb&sch;e&st;e, den i&ch; habe.“

Da lief der Traumjörge auf die Prinze&ssi;n zu, die gerade wieder auf ihrer kleinen goldenen S&ch;aukel ſaß und &si;&ch; &sch;aukelte. Sobald &si;e ihn kommen ſah, ſprang &si;e herab und ihm gerade in die Arme. Er aber nahm &si;e an der Hand und führte &si;e an eine goldene Bank. Da ſe&tz;ten &si;&ch; beide hin und erzählten &si;&ch;, wie hüb&sch; es wäre, daß &si;e &si;&ch; wieder ſähen. Und wenn &si;e damit fertig waren, &fi;ngen &si;e immer wieder von vorne an. Der König der Träume aber ging mi&tt;lerweile fortwährend auf dem großen Wege, der gerade dur&ch; den Garten ging, auf und ab, die Hände auf dem Rü&ck;en, und zuweilen nahm er die Uhr heraus und ſah na&ch;, wie ſpät es wäre, weil der Traumjörge und die Prinze&ssi;n immer no&ch; ni&ch;t mit dem fertig waren, was &si;e &si;&ch; zu erzählen ha&tt;en. Zule&tz;t ging er jedo&ch; wieder zu ihnen und ſagte: „Kinder, nun i&st; es gut! Du, Traumjörge, ha&st; no&ch; weit zu Hauſe, und über Na&ch;t kann i&ch; di&ch; ni&ch;t hierbehalten, denn i&ch; habe keine Be&tt;en, weil nämli&ch; die Träume ni&ch;t &sch;lafen, ſondern na&ch;ts immer zu den Men&sch;en auf die Erde hinaufgehen mü&ss;en; und du, Prinzeß&ch;en, du mußt di&ch; fertigma&ch;en. Zieh di&ch; heute einmal ganz roſa an, und na&ch;her komm zu mir, damit i&ch; dir ſage, wem du heute er&sch;einen und was du ihm ſagen ſo≪&st;.“

Als dies der Traumjörge gehört, ward es ihm auf einmal ſo mutig ums Herz, wie no&ch; nie in ſeinem Leben. Er &st;and auf und ſagte mit fe&st;er Stimme: „Herr König, von meiner Prinze&ssi;n laß i&ch; nun und nimmermehr. Entweder Ihr müßt mi&ch; hier unten behalten, oder Ihr müßt mir &si;e mit auf die Erde geben. I&ch; kann ohne &si;e ni&ch;t leben, dazu habe i&ch; &si;e viel zu lieb!“ Dabei trat ihm in jedes Auge eine Träne, ſo groß wie eine Haſelnuß.

„Aber Jörge, Jörge,“ erwiderte der König, „es i&st; ja der a≪erhüb&sch;e&st;e Traum, den i&ch; habe! Do&ch; du ha&st; mir das Leben gere&tt;et, ſo ſei es denn. Nimm deine Prinze&ssi;n und &st;eige mit ihr hinauf zur Erde. Sobald du oben angelangt bi&st;, ſo nimm ihr den &si;lbernen S&ch;leier vom Kopf und wirf ihn mir dur&ch; die Fa≪türe wieder herab. Dann wird deine Prinze&ssi;n von Flei&sch; und Blut wie ein andres Men&sch;enkind ſein; denn je&tz;t i&st; es ja nur ein Traum!“

Da bedankte &si;&ch; Traumjörge auf das herzli&ch;&st;e und ſagte: „Lieber König, weil du nun einmal ſo überaus gut bi&st;, ſo mö&ch;te i&ch; wohl no&ch; eine Bi&tt;e wagen. Sieh, eine Prinze&ssi;n habe i&ch; nun, do&ch; es fehlt mir immer no&ch; ein Königrei&ch;; und es i&st; do&ch; ganz unmögli&ch;, daß eine Prinze&ssi;n ohne ein Königrei&ch; ſein kann. Kann&st; du mir denn keins ver&sch;a&ff;en, wenn es au&ch; nur ein ganz kleines i&st;?“

Darauf antwortete der König: „Si&ch;tbare Königrei&ch;e, Traumjörge, habe i&ch; zwar ni&ch;t zu vergeben, aber un&si;&ch;tbare; und davon ſo≪&st; du eins bekommen, und zwar eins der größten und herrli&ch;&st;en, was i&ch; no&ch; habe.“

Da fragte Traumjörge, wie es mit den un&si;&ch;tbaren Königrei&ch;en be&sch;a&ff;en wäre; indes der König bedeutete ihm, er würde dies &sch;on a≪es erfahren und ſein blaues Wunder erleben, ſo &sch;ön und herrli&ch; ſei es mit den un&si;&ch;tbaren Königrei&ch;en.

„Nämli&ch;,“ ſagte er, „mit den gewöhnli&ch;en, &si;&ch;tbaren i&st; es do&ch; zuweilen eine ſehr unangenehme Sa&ch;e. Zum Exempel: du bi&st; König in einem gewöhnli&ch;en Königrei&ch;e, und frühmorgens tri&tt; der Mini&st;er an dein Be&tt; und ſagt: „Maje&st;ät, i&ch; brau&ch;e tauſend Taler fürs Rei&ch;.“ Darauf ö&ff;ne&st; du die Staatka&ss;e und &fi;nde&st; au&ch; ni&ch;t einen He≪er darin! Was wi≪&st; du dann anfangen? Oder, zum andern: du bekomm&st; Krieg und verlier&st;, und der andre König, der di&ch; be&si;egt hat, heiratet deine Prinze&ssi;n; di&ch; aber ſperrt er in einen Turm. So etwas kann in einem un&si;&ch;tbaren Königrei&ch;e ni&ch;t vorfa≪en!“

„Wenn wir es nun aber ni&ch;t ſehen,“ fragte Traumjörge, no&ch; immer etwas betreten, „was kann uns dann unſer Königrei&ch; nü&tz;en?“

„Du ſonderbarer Men&sch;,“ ſagte der König darauf und hielt den Zeige&fi;nger an die Stirn, „du und deine Prinze&ssi;n, ihr ſeht es &sch;on! Ihr ſeht die S&ch;lö&ss;er und Gärten, die Wieſen und Wälder, die zu dem Königrei&ch; gehören, wohl! Ihr wohnt darin, geht ſpazieren und könnt a≪es damit ma&ch;en, was eu&ch; gefä≪t; nur die andern Leute ſehen es ni&ch;t.“

Da war Traumjörge ho&ch; erfreut, denn es war ihm &sch;on etwas äng&st;li&ch; zu Mut, ob die Leute im Dorf ihn ni&ch;t &sch;eel anſehen würden, wenn er mit ſeiner Prinze&ssi;n na&ch; Hauſe käme und König wäre. Er nahm ſehr gerührt Ab&sch;ied vom König der Träume, &st;ieg mit der Prinze&ssi;n die fünfhundert Stufen hinauf, nahm ihr den &si;lbernen S&ch;leier vom Kopf und warf ihn hinunter. Darauf wo≪te er die Fa≪tür zuma&ch;en, aber &si;e war ſehr &sch;wer. Er konnte &si;e ni&ch;t halten und ließ &si;e fa≪en. Da gab es einen ungeheuren Kna≪, fa&st; ſo arg, als wenn viele Kanonen auf einmal losge&sch;o&ss;en werden, und es vergingen ihm auf einen Augenbli&ck; die Sinne. Als er wieder zu &si;&ch; kam, ſaß er vor ſeinem Häus&ch;en auf dem alten Mühl&st;ein und neben ihm die Prinze&ssi;n, und &si;e war von Flei&sch; und Blut wie ein gewöhnli&ch;es Men&sch;enkind. Sie hielt ſeine Hand, &st;rei&ch;elte &si;e und ſagte: „Du lieber, guter, närri&sch;er Men&sch;, du ha&st; di&ch; ſo lange ni&ch;t getraut, mir zu ſagen, wie lieb du mi&ch; ha&st;? Ha&st; du di&ch; denn vor mir gefür&ch;tet?“ —

Und der Mond ging auf und beleu&ch;tete den Fluß, die We≪en &sch;lugen klingend ans Ufer, und der Wald rau&sch;te; do&ch; &si;e ſaßen immer no&ch; und &sch;wa&tz;ten. Da war es plö&tz;li&ch;, als wenn eine kleine, &sch;warze Wolke vor den Mond träte, und auf einmal &fi;el etwas vor ihre Füße nieder, wie ein großes zuſammengelegtes Tu&ch;. Darauf &st;and der Mond wieder in vo≪em Glanze. Sie hoben das Tu&ch; auf und breiteten es auseinander. Es war aber ſehr fein und viele hundert Male zuſammengelegt, ſo daß &si;e viel Zeit brau&ch;ten. Als &si;e es vo≪&st;ändig auseinandergefaltet ha&tt;en, ſah es aus wie eine große Landkarte. In der Mi&tt;e ging ein Fluß, und zu beiden Seiten waren Städte, Wälder und Seen. Da merkten &si;e, daß es ein Königrei&ch; war, und daß es der gute Traumkönig ihnen vom Himmel ha&tt;e herunterfa≪en la&ss;en. Und als &si;e &si;&ch; nun ihr kleines Häus&ch;en beſahen, war es zu einem wundervo≪en S&ch;lo&ss;e geworden, mit gläſernen Treppen, Wänden von Marmel&st;ein, Tapeten von Samt und ſpi&tz;en Türmen mit blauen S&ch;ieferdä&ch;ern. Da faßten &si;e &si;&ch; an und gingen in das S&ch;loß hinein, und als &si;e eintraten, waren &sch;on die Untertanen verſammelt und verneigten &si;&ch; tief. Pauken und Trompeten er&sch;a≪ten, und Edelknaben gingen vor ihnen her und &st;reuten Blumen. Da waren &si;e König und Königin. —

Am andern Morgen aber lief es wie ein Feuer dur&ch; das Dorf, daß der Traumjörge wiedergekommen ſei und &si;&ch; eine Frau mitgebra&ch;t habe. „Das wird au&ch; etwas Ge&sch;eites ſein,“ ſagten die Leute. „I&ch; habe &si;e heute früh &sch;on geſehen,“ &fi;el einer von den Bauern ins Wort, „als i&ch; in den Wald ging. Sie &st;and mit ihm vor der Türe. Es i&st; ni&ch;ts Beſonderes, eine ganz gewöhnli&ch;e Perſon, klein und &sch;mä&ch;tig. Ziemli&ch; ärmli&ch; war &si;e au&ch; angezogen. Wo ſo≪’s denn am Ende au&ch; herkommen! Er hat ni&ch;ts, da wird &si;e wohl au&ch; ni&ch;ts haben!“

So &sch;wa&tz;ten &si;e, die dummen Leute; denn &si;e konnten es ni&ch;t ſehen, daß es eine Prinze&ssi;n war. Und daß das Häus&ch;en &si;&ch; in ein großes, wundervo≪es S&ch;loß verwandelt ha&tt;e, bemerkten &si;e in ihrer Einfalt au&ch; ni&ch;t, denn es war eben ein un&si;&ch;tbares Königrei&ch;, was dem Traumjörge vom Himmel heruntergefa≪en war. Aus dieſem Grunde bekümmerte er &si;&ch; au&ch; um die dummen Leute gar ni&ch;t, ſondern lebte in ſeinem Königrei&ch;e und mit ſeiner lieben Prinze&ssi;n herrli&ch; und vergnügt. Und er bekam ſe&ch;s Kinder, eins immer &sch;öner wie das andre, und das waren lauter Prinzen und Prinze&ssi;nnen. Niemand aber wußte es im Dorf, denn das waren ganz gewöhnli&ch;e Leute und viel zu einfältig, um es einzuſehen.

Wie der Teufel ins Weihwa&ss;er &fi;el.

Daß der Teufel ö&ft;ers Unglü&ck; hat, weiß jedermann. Ja, es kommt ſo häu&fi;g vor, daß man einen Men&sch;en, der Zahn&sch;merzen hat oder im Winter mit zerri&ss;enen Stiefeln auf der Chau&ss;ee Steine klopfen muß oder dem ſein S&ch;a&tz; an ſeinem Geburtstage einen Brief &sch;i&ck;t, in dem kein Glü&ck;wun&sch; &st;eht, wohl aber eine Abſage auf immer — daß man &si;e a≪e drei arme Teufel nennt.

Eines Tages &sch;nupperte der Teufel im Kölner Dome umher, in der Ho&ff;nung, viellei&ch;t ein fe&tt;es Mön&ch;lein oder eine alte Bet&sch;we&st;er zu erha&sch;en, da &st;olperte er und — plant&sch;! — &fi;el er mi&tt;en in das Be&ck;en mit dem Weihwa&ss;er hinein. Da hä&tt;et ihr ſehen ſo≪en, was er für Ge&si;&ch;ter &sch;ni&tt;, wie er ſprudelte und pru&st;ete und wie er &fl;ink ma&ch;te, daß er wieder herauskam! Und wie er &si;&ch; na&ch;her &sch;ü&tt;elte und wie ein bego&ss;ener Pudel davon&sch;li&ch;! Dabei war es no&ch; um die Weihna&ch;tszeit, ſo daß er vor Fro&st; klapperte, als er vor dem Dome &st;and, aus dem er &sch;leunig&st; retiriert war, weil er für&ch;tete, daß die Frommen es bemerkt haben und ihn ausla&ch;en könnten.

„Was fang i&ch; nun an?“ ſagte er und beſah &si;&ch; von oben bis unten. „Zu Haus, in die Hö≪e, getraue i&ch; mi&ch; in dem Aufzuge ni&ch;t. Meine Großmu&tt;er würde mir gut den Text leſen. I&ch; werde auf ein paar Stunden ins Mohrenland gehen, da i&st; es warm und i&ch; kann meine Kleider tro&ck;nen. Außerdem werden heute dort Gefangene ge&sch;la&ch;tet. Hab i&ch; meinen Operngu&ck;er mit?“

Er ging alſo na&ch; Mohrenland, ſah beim S&ch;la&ch;ten zu, klat&sch;te tü&ch;tig Bravo, wenn es ihm ge&fi;el, und als ſein Ro&ck; vö≪ig tro&ck;en war, tro≪te er &si;&ch; vergnügt na&ch; Hauſe, in die Hö≪e.

Als er aber kaum in die Stube eingetreten war und die Großmu&tt;er ſeiner ange&si;&ch;tig wurde, ward &si;e abwe&ch;ſelnd veil&ch;enblau und &sch;wefelgelb im Ge&si;&ch;t und rief:

„Wona&ch; rie&ch;&st; du wieder einmal, und wie &si;eh&st; du aus, du Lump?! Ha&st; du di&ch; &sch;on wieder in den Kir&ch;en herumgetrieben?“ — Da erzählte der Teufel &st;o&tt;ernd, was ihm pa&ssi;ert war.

„Zieh den Ro&ck; aus,“ herr&sch;te die Großmu&tt;er ihn an, „und leg di&ch; ein&st;weilen ins Be&tt;.“ Und der Teufel tat, wie ihm befohlen war, und zog &si;&ch; das blau und rot karierte Federbe&tt; ſo weit über die Ohren, daß unten die &sch;warzen Fußſpi&tz;en herausgu&ck;ten; denn er &sch;ämte &si;&ch; gewaltig. Die Großmu&tt;er aber faßte den Ro&ck; mit zwei Fingern an ſeinem äußer&st;en Zipfel wie die Kö&ch;in eine tote Maus am S&ch;wanz. „Brrr!“ ſagte &si;e und &sch;ü&tt;elte &si;&ch; vor Ekel. „Wie der Ro&ck; aus&si;eht!“ Dann trug &si;e ihn in die Go&ss;e, wo der ganze di&ck;e Hö≪en&sch;lamm und das ganze Spülwa&ss;er aus der Hö≪e abläu&ft;, zog ihn ein paarmal dur&ch;, wei&ch;te ihn ein und wu&sch; ihn in der Go&ss;e. Darauf hing &si;e ihn über einen Stuhl ans Feuer und ließ ihn tro&ck;nen.

Als er ganz tro&ck;en war und der Teufel eben &sch;on ein Bein aus dem Be&tt; heraus&st;re&ck;te, um aufzu&st;ehen und den Ro&ck; anzuziehen, nahm &si;e den Ro&ck; no&ch; einmal und bero&ch; ihn:

„Pfui!“ ſagte &si;e und nie&st;e, „was do&ch; ſo ein Kir&ch;engeru&ch; &sch;wer wegzubringen i&st;,“ holte ein Kohlenbe&ck;en, &st;reute ein paar Hände vo≪ kleingeha&ck;ter Hundehaare und geraſpelter Pferdehufe darauf, und wie es ſo re&ch;t brenzlig zu rie&ch;en begann, hielt &si;e den Ro&ck; darüber. „So,“ ſagte &si;e zum Teufel, „nun i&st; der Ro&ck; rein, nun kann&st; du di&ch; do&ch; wieder in an&st;ändiger Geſe≪&sch;a&ft; ſehen la&ss;en! Aber i&ch; verbi&tt;e mir, daß ſo etwas wieder vorkommt! Ver&st;eh&st; du mi&ch;?“

Der verro&st;ete Ri&tt;er.

Ein ſehr rei&ch;er und vornehmer Ri&tt;er lebte in Saus und Braus und war &st;olz und hart gegen die Armen. Deshalb ließ ihn Go&tt; zur Strafe auf der einen Seite verro&st;en. Der linke Arm verro&st;ete und das linke Bein; ebenſo der Leib bis zur Mi&tt;e. Nur das Ge&si;&ch;t blieb frei. Da zog der Ri&tt;er an die linke Hand einen Hand&sch;uh, ließ ihn &si;&ch; am Handgelenk fe&st; zunähen und legte ihn Tag und Na&ch;t ni&ch;t ab, damit niemand ſähe, wie ſehr er verro&st;et ſei. Darauf ging er in &si;&ch; und verſu&ch;te einen neuen Lebenswandel anzufangen. Er entließ ſeine alten Freunde und Ze&ch;geno&ss;en und nahm &si;&ch; eine &sch;öne und fromme Frau. Dieſelbe ha&tt;e wohl man&ch;es S&ch;limme von dem Ri&tt;er gehört, aber weil ſein Ge&si;&ch;t gut geblieben war, glaubte &si;e es, wenn &si;e a≪ein war und darüber na&ch;da&ch;te, nur halb, und wenn er bei ihr war und freundli&ch; mit ihr ſpra&ch;, gar ni&ch;t. Darum nahm &si;e ihn do&ch;. Na&ch; der Ho&ch;zeit aber, in der er&st;en Na&ch;t, merkte &si;e es, warum er niemals den Hand&sch;uh von der linken Hand abzog, und er&sch;rak he&ft;ig. Sie ließ &si;&ch; jedo&ch; ni&ch;ts merken, ſondern ſagte am andern Morgen zu ihrem Manne, &si;e wo≪e in den Wald gehen, um in einer kleinen Kape≪e, die dort &st;and, zu beten. Neben der Kape≪e aber befand &si;&ch; eine Klauſe, in der lebte ein alter Eremit, der ha&tt;e früher lange in Jeruſalem gelebt und war ſo heilig, daß die Leute von weit und breit zu ihm wa≪fahrteten. Den geda&ch;te &si;e um Rat zu fragen.

Als &si;e nun dem Eremiten a≪es erzählt ha&tt;e, ging er in die Kape≪e, betete dort lange zur Jungfrau Maria und ſagte dann, als er wieder herauskam: „Du kann&st; deinen Mann no&ch; erlöſen, aber es i&st; &sch;wer. Fäng&st; du es an und bring&st; es ni&ch;t zu Ende, ſo mußt du ſelb&st; au&ch; verro&st;en. Viel Unre&ch;t hat dein Mann ſein Lebtag getan, und &st;olz und hart gegen die Armen i&st; er geweſen: wi≪&st; du für ihn be&tt;eln gehen, barfuß und in Lumpen wie das a≪erärm&st;e Be&tt;lerweib, ſo lange, bis du hundert Goldgulden erbe&tt;elt ha&st;, ſo i&st; dein Mann erlö&st;. Dann nimm ihn an der Hand, gehe mit ihm in die Kir&ch;e und lege die hundert Goldgulden in das Kir&ch;be&ck;en für die Armen. Wenn du das tu&st;, ſo wird Go&tt; deinem Manne ſeine Sünden vergeben, der Ro&st; wird abgehen, und er wird wieder ſo weiß werden wie zuvor.“

„Das wi≪ i&ch; tun,“ ſagte die Ri&tt;erfrau, „und wenn es mir no&ch; ſo &sch;wer werden wird und es no&ch; ſo lange dauert. I&ch; wi≪ meinen Mann erlöſen, denn er i&st; nur auswendig verro&st;et, das glaube i&ch; ganz &si;&ch;er!“

Darauf ging &si;e fort, tief in den Wald hinein, und ni&ch;t lange, ſo begegnete ihr ein altes Mü&tt;er&ch;en, wel&ch;es Rei&si;g ſu&ch;te. Es ha&tt;e einen zerlumpten, &sch;mu&tz;igen Ro&ck; an und darüber einen Mantel, der war aus ebenſo vielen Fle&ck;en zuſammengeſe&tz;t wie weiland das Heilige Römi&sch;e Rei&ch;; was aber die Fli&ck;en früher für eine Farbe gehabt, das konnte man kaum mehr ſehen, denn Regen und Sonnen&sch;ein ha&tt;en &sch;on viel Arbeit mit dem Mantel gehabt.

„Wi≪&st; du mir deinen Ro&ck; und deinen Mantel geben, alte Mu&tt;er,“ ſagte die Ri&tt;erfrau, „ſo &sch;enk i&ch; dir a≪es Geld, was i&ch; in der Ta&sch;e habe, und meine ſeidnen Kleider no&ch; dazu; denn i&ch; mö&ch;te gern arm ſein.“

Da ſah die alte Frau &si;e verwundert an und ſpra&ch;: „Wi≪’s &sch;on tun, wi≪’s &sch;on tun, mein blankes Tö&ch;ter&ch;en, wenn’s dein Ern&st; i&st;. Hab’ &sch;on viel geſehen auf der Welt, au&ch; viele Leute gefunden, die gern rei&ch; werden wo≪ten, daß aber jemand gern arm werden wi≪, das i&st; mir no&ch; ni&ch;t vorgekommen. Wird dir &sch;le&ch;t &sch;me&ck;en mit deinen ſeidenen Händ&ch;en und deinem ſüßen Frä&tz;&ch;en!“

Aber die Ri&tt;erfrau ha&tt;e &sch;on begonnen &si;&ch; auszuziehen und ſah dabei ſo ern&st; und ſo traurig aus, daß die Alte wohl merkte, daß &si;e keinen S&ch;erz treibe. Sie rei&ch;te ihr alſo Ro&ck; und Mantel hin, half ihr &si;e anlegen und fragte dann:

„Was wi≪&st; du nun tun, mein blankes Tö&ch;ter&ch;en?“

„Be&tt;eln, Mu&tt;er!“ antwortete die Ri&tt;erfrau.

„Be&tt;eln? Nun, gräme di&ch; ni&ch;t darum, das i&st; keine S&ch;ande. An der Himmelstür wird’s au&ch; man&ch;er tun mü&ss;en, der’s hier unten ni&ch;t gelernt hat. — Aber das Be&tt;e≪ied wi≪ i&ch; di&ch; er&st; no&ch; lehren:

Be&tt;eln und lungern,
Dur&st;en und hungern
Immerdar, a≪ezeit
Mü&ss;en wir Be&tt;e≪eut’!

Habt ihr was, &sch;enkt mir was,
A&ch;, nur ein Häpp&ch;en!
Brot in den Be&tt;elſa&ck;,
Suppe ins Näpf&ch;en! —

Lederne Ranzen,
Rö&ck;e mit Franſen
Tragen wir Be&tt;e≪eut’!
— Was man erbe&tt;elt hat,
Wird verju&ch;heit!

Ni&ch;t wahr, ein hüb&sch;es Lied?“ ſagte die Alte. Damit warf &si;e &si;&ch; die ſeidnen Kleider um, ſprang in den Bu&sch; und war bald ver&sch;wunden.

Die Ri&tt;erfrau aber wanderte dur&ch; den Wald, und na&ch; einiger Zeit begegnete ihr ein Bauer, der war ausgegangen, eine Magd zu ſu&ch;en, denn es war um die Ernte und Leutenot. Da blieb die Ri&tt;erfrau &st;ehen, hielt die Hand hin und ſagte: „Habt ihr was, &sch;enkt mir was, a&ch;, nur ein Häpp&ch;en!“ Aber die andern Verſe ſagte &si;e ni&ch;t, weil &si;e ihr ni&ch;t ge&fi;elen. Der Bauer ſah &si;&ch; die Frau an, und da er fand, daß &si;e tro&tz; ihrer Lumpen &sch;mu&ck; und geſund war, fragte er &si;e, ob &si;e ni&ch;t bei ihm Magd werden wo≪e.

„I&ch; &sch;enke dir zu O&st;ern einen Ku&ch;en, zu Martini eine Gans und zu Weihna&ch;ten einen Taler und ein neues Kleid. Bi&st; du damit zufrieden?“

„Nein,“ erwiderte die Ri&tt;erfrau, „i&ch; muß be&tt;eln gehen, der liebe Go&tt; wi≪ es ſo haben.“

Darüber wurde der Bauer zornig, &sch;impfte und &sch;mähte und ſagte höhni&sch;:

„Der liebe Go&tt; wi≪’s ſo haben? He? Du ha&st; wohl mit ihm zu Mi&tt;ag gege&ss;en? Was? Linſen mit Bratwür&st;en, ni&ch;t wahr? Oder bi&st; du viellei&ch;t ſeine Muhme, daß du ſo genau weißt, was er wi≪? Eine faule Haut bi&st; du. Gut für den Knü&tt;el, zu &sch;le&ch;t für den Bü&tt;el!“ Darauf ging er ſeiner Wege, ließ &si;e &st;ehen und gab ihr ni&ch;ts. Da merkte die Ri&tt;erfrau wohl, daß das Be&tt;eln &sch;wer ſei.

Sie ging jedo&ch; weiter, und na&ch; abermals einiger Zeit kam &si;e an eine Ste≪e, wo die Straße &si;&ch; teilte und zwei Steine &st;anden. Auf dem einen ſaß ein Be&tt;ler mit einer Krü&ck;e. Da &si;e nun müde geworden war, geda&ch;te &si;e &si;&ch; eine kurze Zeit auf den leeren Stein zu ſe&tz;en, um auszuruhen. Kaum ha&tt;e &si;e jedo&ch; dies getan, als der Be&tt;ler mit der Krü&ck;e na&ch; ihr &sch;lug und ihr zurief:

„Ma&ch;, daß du fortkomm&st;, du liederli&ch;e Lieſe! Wi≪&st; du mir mit deinen Lumpen und deinem zu&ck;erſüßen Ge&si;&ch;t die Kund&sch;a&ft; abzwi&ck;en? Die E&ck;e hier habe i&ch; gepa&ch;tet. Ma&ch; &fl;ink, ſon&st; ſo≪&st; du ſehen, was mein Krü&ck;holz für ein &sch;öner Fiedelbogen i&st; und dein Rü&ck;en für eine närri&sch;e Geige!“

Da ſeufzte die Ri&tt;erfrau, &st;and auf und ging ſo weit, als &si;e die Füße tragen wo≪ten. Endli&ch; kam &si;e in eine große fremde Stadt. Hier blieb &si;e, ſe&tz;te &si;&ch; an den Kir&ch;weg und be&tt;elte; und na&ch;ts &sch;lief &si;e auf den Kir&ch;en&st;ufen. So lebte &si;e tagaus, tagein, und es &sch;enkte ihr der eine einen Pfennig und der andre einen He≪er; man&ch;e aber au&ch; gaben ihr ni&ch;ts oder &sch;impften gar, wie es der Bauer getan ha&tt;e. Es ging aber ſehr langſam mit den hundert Goldgulden. Denn als &si;e drei Vierteljahre gebe&tt;elt ha&tt;e, ha&tt;e &si;e er&st; einen Gulden erſpart. Und genau wie der er&st;e Gulden vo≪ war, gebar &si;e einen wunder&sch;önen Knaben, den nannte &si;e „Do&ch;erlö&st;,“ weil &si;e ho&ff;te, daß &si;e ihren Mann do&ch; no&ch; erlöſen würde. Sie riß &si;&ch; von ihrem Mantel unten einen Streifen ab, eine gute E≪e breit, ſo daß der Mantel nur no&ch; bis an die Knie rei&ch;te, wi&ck;elte das Kind hinein, nahm es auf den S&ch;oß und be&tt;elte weiter. Und wenn das Kind ni&ch;t &sch;lafen wo≪te, wiegte &si;e es und ſang:

„S&ch;laf ein auf meinem S&ch;oße,
Du armes Be&tt;elkind,
Dein Vater wohnt im S&ch;lo&ss;e —
Und draußen weht der Wind.

Er geht in Samt und Seide,
Trinkt Wein, ißt weißes Brot,
Und ſäh er ſo uns beide,
So härmt er &si;&ch; zu Tod.

Er brau&ch;t &si;&ch; ni&ch;t zu härmen,
Du lieg&st; ja wei&ch; und warm;
Er i&st; ja no&ch; viel ärmer,
Daß Go&tt; &si;&ch; ſein erbarm!“

Da blieben o&ft; die Leute &st;ehen und beſahen &si;&ch; die arme junge Be&tt;elfrau mit dem wunder&sch;önen Kinde und &sch;enkten ihr mehr als früher. Sie aber war getro&st; und weinte ni&ch;t mehr, denn &si;e wußte, daß &si;e ihren Mann gewiß erlöſen würde, wenn &si;e nur ausharrte. —

Als aber die Frau ni&ch;t wieder zurü&ck;kehrte, ward der Ri&tt;er auf ſeinem S&ch;lo&ss;e tief betrübt, denn er ſagte &si;&ch;: Sie hat a≪es gemerkt und di&ch; deshalb verla&ss;en. Er ging zuer&st; in den Wald zu dem Eremiten, um zu hören, ob &si;e in der Kape≪e geweſen ſei und dort gebetet habe. Aber der Eremit war ſehr kurz angebunden und &st;reng gegen ihn und ſagte:

„Ha&st; du ni&ch;t in Saus und Braus gelebt? Bi&st; du ni&ch;t &st;olz und hart gegen die Armen geweſen? Hat di&ch; ni&ch;t der liebe Go&tt; zur Strafe verro&st;en la&ss;en? Deine Frau hat ganz re&ch;t getan, wenn &si;e di&ch; verließ. Man muß ni&ch;t einen guten und einen faulen Apfel in einen Ka&st;en legen, ſon&st; wird der gute au&ch; faul!“

Da ſe&tz;te &si;&ch; der Ri&tt;er auf die Erde, nahm den Helm ab und weinte bi&tt;erli&ch;.

Als der Eremit dies gewahr wurde, ward er freundli&ch;er und ſpra&ch;: „Da i&ch; ſehe, daß dein Herz no&ch; ni&ch;t mitverro&st;et i&st;, ſo wi≪ i&ch; dir raten: tue Gutes und gehe in a≪e Kir&ch;en, ſo wir&st; du deine Frau wieder&fi;nden.“

Da verließ der Ri&tt;er ſein S&ch;loß und ri&tt; in a≪e Welt. Wo er Arme fand, &sch;enkte er ihnen etwas, und wenn er eine Kir&ch;e ſah, ging er hinein und betete. Aber ſeine Frau fand er ni&ch;t. So war fa&st; ein Jahr vergangen, da kam er au&ch; in die Stadt, wo ſeine Frau am Kir&ch;weg ſaß und be&tt;elte, und ſein er&st;er Weg war in die Kir&ch;e. S&ch;on von weitem erkannte ihn die Frau, denn er war groß und &st;a&tt;li&ch; und trug einen goldnen Helm mit einer Geierklaue auf dem Knauf, der weithin leu&ch;tete. Da er&sch;rak &si;e, denn &si;e ha&tt;e er&st; zwei Goldgulden zuſammen, ſo daß &si;e ihn no&ch; ni&ch;t erlöſen konnte. Sie zog &si;&ch; den Mantel tief über den Kopf, damit er &si;e ni&ch;t erkennen ſo≪te, und kauerte &si;&ch; ſo eng zuſammen, als &si;e irgend konnte, damit er ni&ch;t ihre &sch;neeweißen Füße ſähe; denn der Mantel ging ihr nur bis an die Knie, ſeit &si;e den Streifen für das Kind abgeri&ss;en ha&tt;e. Als aber der Ri&tt;er an ihr vorbei&sch;ri&tt; hörte er &si;e leiſe &sch;lu&ch;zen, und als er ihren zerlumpten und ge&fl;i&ck;ten Mantel ſah und das wunder&sch;öne Kind auf ihrem S&ch;oß, wel&ch;es ebenfa≪s nur in Lumpen gewi&ck;elt war, tat es ihm in der Seele weh. Er trat an &si;e heran und fragte &si;e, was ihr fehle. Do&ch; die Frau antwortete ni&ch;t und &sch;lu&ch;zte nur no&ch; mehr, ſo ſehr &si;e &si;&ch; au&ch; Mühe gab, es zu verbeißen. Da zog der Ri&tt;er ſeine Geldta&sch;e hervor, in der viel mehr waren als hundert Goldgulden, legte &si;e ihr auf den S&ch;oß und ſagte: „I&ch; gebe dir a≪es, was i&ch; no&ch; habe, und ſo≪te i&ch; mi&ch; na&ch; Hauſe be&tt;eln.“

Da &fi;el der Frau, ohne daß &si;e es wo≪te, der Mantel vom Kopf herunter, und der Ri&tt;er ſah, daß es ſein eigenes, angetrautes Eheweib war, der er das Geld ge&sch;enkt ha&tt;e. Tro&tz; der Lumpen &fi;el er ihr um den Hals und küßte &si;e, und als er vernahm, daß das Kind ſein Sohn war, herzte und küßte er es au&ch;. Do&ch; die Frau nahm ihren Mann, den Ri&tt;er, an der Hand, führte ihn in die Kir&ch;e und legte das Geld auf das Kir&ch;be&ck;en. Dann ſagte &si;e: „I&ch; wo≪te di&ch; erlöſen, aber du ha&st; di&ch; ſelb&st; erlö&st;.“

Und ſo war es au&ch;; denn als der Ri&tt;er aus der Kir&ch;e trat, war der Flu&ch; gehoben und der Ro&st;, der ſeine ganze linke Seite bede&ck;te, ver&sch;wunden. Er hob ſeine Frau mit dem Kinde auf ſein Pferd, ging ſelb&st; zu Fuß daneben und zog mit ihr zurü&ck; in ſein S&ch;loß, wo er lange Jahre glü&ck;li&ch; mit ihr lebte und ſo viel Gutes tat, daß ihn a≪e Leute lobten.

Die Be&tt;lerlumpen aber, die ſeine Frau getragen ha&tt;e, hing er in einen ko&st;baren S&ch;rein, und jeden Morgen, wenn er aufge&st;anden war, ging er an den S&ch;rein, beſah &si;&ch; die Lumpen und ſagte: „Das i&st; meine Morgenanda&ch;t, die nimmt mir der liebe Go&tt; ni&ch;t übel, denn er weiß, wie i&ch;’s meine, und i&ch; gehe na&ch;her do&ch; no&ch; in die Kir&ch;e.“

Von der Königin, die keine Pfe&ff;ernü&ss;e ba&ck;en, und dem König, der ni&ch;t das Brummeiſen ſpielen konnte.

Der König von Makronien, der &si;&ch; &sch;on ſeit einiger Zeit gerade in ſeinen be&st;en Jahren befand, war eben aufge&st;anden und ſaß unangezogen auf dem Stuhl neben dem Be&tt;. Vor ihm &st;and ſein Hausmini&st;er und hielt ihm die Strümpfe hin, von denen der eine ein großes Lo&ch; an der Ferſe ha&tt;e. Aber obwohl er den Strumpf mit großer Sorgfalt ſo gedreht ha&tt;e, daß der König das Lo&ch; ni&ch;t merken ſo≪te, und ob&sch;on der König ſon&st; mehr auf hüb&sch;e Stiefel als auf ganze Strümpfe zu a&ch;ten p&fl;egte, war das Lo&ch; dem königli&ch;en S&ch;arfbli&ck;e diesmal do&ch; ni&ch;t entgangen. Entſe&tz;t nahm er dem Mini&st;er den Strumpf aus der Hand, fuhr mit dem Zeige&fi;nger dur&ch; das Lo&ch;, ſo daß er bis zum Knö&ch;el herausgu&ck;te, und ſagte dann ſeufzend:

„Was hil&ft; mir’s, daß i&ch; König bin, wenn i&ch; keine Königin habe! Was mein&st; du, wenn i&ch; mir eine Frau nähme?“

„Maje&st;ät,“ antwortete der Mini&st;er, „das i&st; ein ſublimer Gedanke; ein Gedanke, der gewiß au&ch; mir ganz untertänig&st; aufge&st;iegen wäre, wenn i&ch; ni&ch;t gefühlt hä&tt;e, daß ihn Ew. Maje&st;ät jedenfa≪s heute ſelb&st; no&ch; zu äußern geruhen würden!“

„S&ch;ön!“ erwiderte der König, „aber glaub&st; du, daß i&ch; ſo lei&ch;t eine Frau &fi;nden werde, die für mi&ch; paßt?“

„Pah!“ ſagte der Mini&st;er. „Zehn für eine!“

„Vergiß ni&ch;t, daß i&ch; große Anſprü&ch;e ma&ch;e. Wenn mir eine Prinze&ssi;n gefa≪en ſo≪, muß &si;e klug und &sch;ön ſein! Und dann i&st; no&ch; ein Punkt, auf den i&ch; ganz beſonderes Gewi&ch;t lege: du weißt, wie gern i&ch; Pfe&ff;ernü&ss;e e&ss;e. In meinem ganzen Rei&ch;e i&st; kein einziger Men&sch;, der &si;e zu ba&ck;en ver&st;eht, wenig&st;ens ri&ch;tig zu ba&ck;en, ni&ch;t zu hart und ni&ch;t zu wei&ch;, ſondern gerade knuſprig: &si;e muß dur&ch;aus Pfe&ff;ernü&ss;e ba&ck;en können!“

Als der Mini&st;er dies hörte, bekam er einen he&ft;igen S&ch;re&ck;. Do&ch; ſammelte er &si;&ch; ra&sch; wieder und entgegnete: „Ein König wie Ew. Maje&st;ät werden ohne Zweifel au&ch; eine Prinze&ssi;n &fi;nden, die Pfe&ff;ernü&ss;e zu ba&ck;en ver&st;eht.“

„Nun, dann wo≪en wir uns zuſammen umſehen!“ verſe&tz;te der König; und no&ch; an demſelben Tage begann er in Begleitung des Mini&st;ers die Rundreiſe zu denjenigen ſeiner ver&sch;iedenen Na&ch;barn, von denen er wußte, daß &si;e Prinze&ssi;nnen zu vergeben ha&tt;en. Aber es fanden &si;&ch; nur drei Prinze&ssi;nnen, die glei&ch;zeitig ſo &sch;ön und klug waren, daß &si;e dem König ge&fi;elen, und von dieſen konnte keine Pfe&ff;ernü&ss;e ba&ck;en.

„Pfe&ff;ernü&ss;e kann i&ch; freili&ch; ni&ch;t ba&ck;en,“ ſagte die er&st;e Prinze&ssi;n, als der König &si;e dana&ch; fragte, „aber hüb&sch;e kleine Mandelku&ch;en. Bi&st; du damit ni&ch;t zufrieden?“ — „Nein!“ erwiderte der König, „es mü&ss;en partout Pfe&ff;ernü&ss;e ſein!“

Die zweite Prinze&ssi;n, als er die nämli&ch;e Frage an &si;e ri&ch;tete, &sch;nalzte mit der Zunge und ſagte ärgerli&ch;: „Laßt mi&ch; mit Euren Albernheiten zufrieden! Prinze&ssi;nnen, wel&ch;e Pfe&ff;ernü&ss;e ba&ck;en können, gibt es ni&ch;t.“

Am &sch;limm&st;en aber ging es dem König bei der dri&tt;en, obwohl &si;e die &sch;ön&st;e und klüg&st;e war. Denn &si;e ließ ihn gar ni&ch;t bis zu ſeiner Frage kommen, ſondern ehe er &si;e no&ch; ha&tt;e tun können, fragte &si;e ſelb&st;, ob er au&ch; wohl das Brummeiſen zu ſpielen ver&st;ünde? Und als er dies verneinte, gab &si;e ihm einen Korb und meinte, es tue ihr herzli&ch; leid. Er gefa≪e ihr ſon&st; ganz gut; aber &si;e höre das Brummeiſen für ihr Leben gern und habe &si;&ch; vorgenommen, keinen Mann zu nehmen, der es ni&ch;t ſpielen könne.

Da fuhr der König mit dem Mini&st;er wieder na&ch; Haus, und als er aus dem Wagen &st;ieg, ſagte er re&ch;t niederge&sch;lagen: „Das wäre alſo ni&ch;ts geweſen!“

Aber ein König muß dur&ch;aus eine Königin haben, und na&ch; längerer Zeit ließ er daher den Mini&st;er no&ch; einmal zu &si;&ch; kommen und erö&ff;nete ihm, er habe es aufgegeben, eine Frau zu &fi;nden, die Pfe&ff;ernü&ss;e ba&ck;en könne, und be&sch;lo&ss;en, die Prinze&ssi;n zu heiraten, wel&ch;e &si;e damals zuer&st; beſu&ch;t hä&tt;en. „Es i&st; die, wel&ch;e die kleinen Mandelku&ch;en zu ba&ck;en ver&st;eht,“ fügte er hinzu. „Gehe hin und frage, ob &si;e meine Frau werden wi≪.“

Am nä&ch;&st;en Tag kam der Mini&st;er zurü&ck; und erzählte, daß die Prinze&ssi;n ni&ch;t mehr zu haben ſei. Sie hä&tt;e den König aus dem Lande, wo die Kapern wa&ch;ſen, geheiratet.

„Nun, dann gehe zur zweiten Prinze&ssi;n!“ A≪ein der Mini&st;er kam au&ch; dieſes Mal wieder unveri&ch;teter Dinge zu Hauſe: Der alte König habe geſagt, er bedaure unendli&ch;, aber ſeine To&ch;ter ſei leider ge&st;orben, und ſo könne er &si;e ihm ni&ch;t geben.

Da beſann &si;&ch; der König lange; weil er aber dur&ch;aus eine Königin haben wo≪te, ſo befahl er dem Mini&st;er, er ſo≪e do&ch; au&ch; no&ch; einmal zur dri&tt;en Prinze&ssi;n gehen, viellei&ch;t habe &si;e &si;&ch; inzwi&sch;en anders beſonnen. Und der Mini&st;er mußte gehor&ch;en, obglei&ch; er ſehr wenig Lu&st; verſpürte ud ob&sch;on ihm au&ch; ſeine Frau ſagte, daß es gewiß re&ch;t unnü&tz; wäre. Der König aber wartete äng&st;li&ch; auf ſeine Rü&ck;kun&ft;. Denn er geda&ch;te der Frage wegen des Brummeiſens, und die Erinnerung daran war ihm ärgerli&ch;.

Die dri&tt;e Prinze&ssi;n jedo&ch; emp&fi;ng den Mini&st;er ſehr freundli&ch; und ſagte zu ihm, eigentli&ch; hä&tt;e &si;e &si;&ch; ganz be&st;immt vorgenommen, nur einen Mann zu nehmen, der das Brummeiſen zu ſpielen ver&st;ünde. Aber Träume ſeien S&ch;äume, und beſonders Jugendträume! Sie ſähe ein, daß &si;&ch; ihr Wun&sch; ni&ch;t erfü≪en ließe, und da der König ihr ſon&st; ſehr gut gefa≪e, ſo wo≪e &si;e ihn &sch;on zum Manne nehmen.

Da fuhr der Mini&st;er zurü&ck;, was die Pferde jagen wo≪ten, und der König umarmte ihn und gab ihm den großen S&ch;ranzenorden mit Bre&tt;ern, den Orden am Hals und die Bre&tt;er no&ch; höher zu tragen. Bunte Fahnen wurden in der Stadt ausgehangen, Girlanden von einem Haus zum andern quer über die Straßen gezogen und die Ho&ch;zeit ſo herrli&ch; gefeiert, daß die Leute vierzehn Tage von weiter ni&ch;ts ſpra&ch;en.

Der König und die junge Königin aber lebten in Lu&st; und Freude ein ganzes Jahr lang. Der König ha&tt;e die Pfe&ff;ernü&ss;e und die Königin das Brummeiſen gänzli&ch; verge&ss;en.

Eines Tages jedo&ch; &st;and der König früh mit dem fal&sch;en Beine zuer&st; aus dem Be&tt;e auf, und a≪es ging verkehrt. Es regnete den ganzen Tag; der Rei&ch;sapfel &fi;el hin, und das kleine Kreuz, das oben drauf i&st;, bra&ch; ab; dann kam der Hofmaler und bra&ch;te die neue Karte vom Königrei&ch;e, und als der König &si;e beſah, war das Land rot ange&st;ri&ch;en &st;a&tt; blau, wie er befohlen; und endli&ch;, die Königin ha&tt;e Kopf&sch;merzen.

Da ge&sch;ah es, daß das Ehepaar &si;&ch; zum er&st;en Male zankte; warum, wußten &si;e am nä&ch;&st;en Morgen ſelb&st; ni&ch;t mehr, oder wenn &si;e es wußten, wo≪ten &si;e es wenig&st;ens ni&ch;t ſagen. Kurz, der König war brummig und die Königin &sch;nippi&sch; und behielt &st;ets das le&tz;te Wort. Na&ch;dem &si;e &si;&ch; beide lange Zeit hin und her ge&st;ri&tt;en, zu&ck;te die Königin endli&ch; verä&ch;tli&ch; mit den A&ch;ſeln und ſagte:

„I&ch; dä&ch;te, du wäre&st; nun endli&ch; &st;i≪ und hörte&st; auf, a≪es zu tadeln, was dir vor die Augen kommt! Du ſelb&st; kann&st; ja ni&ch;t einmal das Brummeiſen ſpielen.“

Aber kaum war ihr dies ent&sch;lüp&ft;, als der König ihr &sch;on ins Wort &fi;el und gi&ft;ig antwortete: „Und du kann&st; ni&ch;t einmal Pfe&ff;ernü&ss;e ba&ck;en!“

Da blieb die Königin zum er&st;en Male die Antwort &sch;uldig und wurde ganz &st;i≪, und beide gingen, ohne weiter ein Wort zu we&ch;ſeln, auseinander, jedes in ſeine Stube. Hier ſe&tz;te &si;&ch; die Königin in die Sofae&ck;e und weinte und da&ch;te: Was du do&ch; für eine töri&ch;te Frau bi&st;! Wo ha&st; du nur deinen Ver&st;and gehabt? Dümmer hä&tt;e&st; du es gar ni&ch;t anfangen können!

Der König aber ging in ſeinem Zimmer auf und ab, rieb &si;&ch; die Hände und ſagte: „Es i&st; do&ch; ein wahres Glü&ck;, daß meine Frau keine Pfe&ff;ernü&ss;e ba&ck;en kann! Was hä&tt;e i&ch; ſon&st; erwidern ſo≪en, als &si;e mir vorwarf, daß i&ch; das Brummeiſen ni&ch;t zu ſpielen ver&st;ünde?!“

Na&ch;dem er dies wenig&st;ens drei- oder viermal wiederholt ha&tt;e, wurde er immer vergnügter. Er &fi;ng an, ſeine Lieblingsmelodie zu pfeifen, beſah &si;&ch; dann das große Bild der Königin, wel&ch;es in ſeinem Zimmer hing, &st;ieg auf einen Stuhl, um mit dem Ta&sch;entu&ch; einen Spinnenfaden abzuwi&sch;en, der der Königin gerade über die Naſe herabhing, und ſagte endli&ch;:

„Sie hat &si;&ch; gewiß re&ch;t geärgert, die gute kleine Frau! I&ch; werde einmal ſehen, was &si;e ma&ch;t!“

Darauf ging er zur Tür hinaus auf den langen Gang, auf wel&ch;en a≪e Zimmer mündeten. Weil aber an dieſem Tage a≪es verkehrt ging, ſo ha&tt;e der Kammerdiener verge&ss;en, die Lampen anzuzünden, obglei&ch; es &sch;on a&ch;t Uhr abends und &st;o&ck;dunkel war.

Daher &st;re&ck;te der König die Hände vor &si;&ch;, um &si;&ch; ni&ch;t zu &st;oßen, und tappte vor&si;&ch;tig an der Wand hin. Plö&tz;li&ch; fühlte er etwas Wei&ch;es.

„Wer i&st; da?“ fragte er.

„I&ch; bin es,“ antwortete die Königin.

„Was ſu&ch;&st; du, mein S&ch;a&tz;?“

„I&ch; wo≪te di&ch; um Verzeihung bi&tt;en,“ erwiderte die Königin, „weil i&ch; di&ch; ſo gekränkt habe.“

„Das brau&ch;&st; du gar ni&ch;t!“ ſagte der König und &fi;el ihr um den Hals. „I&ch; habe mehr S&ch;uld als du und läng&st; a≪es verge&ss;en. Aber, weißt du, zwei Worte wo≪en wir in unſerem Königrei&ch;e bei Todes&st;rafe verbieten la&ss;en, Brummeiſen und —

„Und Pfe&ff;ernü&ss;e,“ &fi;el die Königin la&ch;end ein, indem &si;e &si;&ch; heimli&ch; no&ch; ein paar Tränen aus den Augen wi&sch;te — und damit hat die Ge&sch;i&ch;te ein Ende.

Ein junger Bauer, mit dem es in der Wirt&sch;a&ft; ni&ch;t re&ch;t vorwärtsgehen wo≪te, ſaß auf ſeinem P&fl;uge und ruhte einen Augenbli&ck; aus, um &si;&ch; den S&ch;weiß vom Ange&si;&ch;te zu wi&sch;en. Da kam eine alte Hexe vorbeige&sch;li&ch;en und rief ihm zu: „Was plag&st; du di&ch; und bring&st;’s do&ch; zu ni&ch;ts? Geh zwei Tage lang geradeaus, bis du an eine große Tanne komm&st;, die frei im Walde &st;eht und a≪e andern Bäume überragt. Wenn du &si;e um&sch;läg&st;, i&st; dein Glü&ck; gema&ch;t.“

Der Bauer ließ &si;&ch; das ni&ch;t zweimal ſagen, nahm ſein Beil und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg. Na&ch; zwei Tagen fand er die Tanne. Er ging ſofort daran, &si;e zu fä≪en, und in dem Augenbli&ck;e, wo &si;e um&st;ürzte und mit Gewalt auf den Boden &sch;lug, &fi;el aus ihrem hö&ch;&st;en Wipfel ein Ne&st; mit zwei Eiern heraus. Die Eier ro≪ten auf den Boden und zerbra&ch;en, und wie &si;e zerbra&ch;en, kam aus dem einen Ei ein junger Adler heraus, und aus dem andern &fi;el ein kleiner goldener Ring. Der Adler wu&ch;s zuſehends, bis er wohl halbe Manneshöhe ha&tt;e, &sch;ü&tt;elte ſeine Flügel, als wo≪te er &si;e probieren, erhob &si;&ch; etwas über die Erde und rief dann:

„Du ha&st; mi&ch; erlö&st;! Nimm zum Dank den Ring, der in dem andern Ei geweſen i&st;! Es i&st; ein Wun&sch;ring. Wenn du ihn am Finger umdreh&st; und dabei einen Wun&sch; ausſpri&ch;&st;, wird er alsbald in Erfü≪ung gehen. Aber es i&st; nur ein einziger Wun&sch; im Ring. I&st; der getan, ſo hat der Ring a≪e weitere Kra&ft; verloren und i&st; nur wie ein gewöhnli&ch;er Ring. Darum überlege dir wohl, was du dir wün&sch;&st;, auf daß es di&ch; ni&ch;t na&ch;her gereue.“

Darauf hob &si;&ch; der Adler ho&ch; in die Lu&ft;, &sch;webte lange no&ch; in großen Kreiſen über dem Haupte des Bauern und &sch;oß dann wie ein Pfeil na&ch; Morgen.

Der Bauer nahm den Ring, &st;e&ck;te ihn an den Finger und begab &si;&ch; auf den Heimweg. Als es Abend war, langte er in einer Stadt an; da &st;and der Gold&sch;mied im Laden und ha&tt;e viele kö&st;li&ch;e Ringe feil. Da zeigte ihm der Bauer ſeinen Ring und fragte ihn, was er wohl wert wäre. „Einen Pappen&st;iel!“ verſe&tz;te der Gold&sch;mied. Da la&ch;te der Bauer laut auf und erzählte ihm, daß es ein Wun&sch;ring ſei und mehr wert als a≪e Ringe zuſammen, die jener feilhielte. Do&ch; der Gold&sch;mied war ein fal&sch;er, ränkevo≪er Mann. Er lud den Bauer ein, über Na&ch;t bei ihm zu bleiben, und ſagte: „Einen Mann, wie di&ch;, mit ſol&ch;em Kleinode zu beherbergen, bringt Glü&ck;; bleibe bei mir!“ Er bewirtete ihn aufs &sch;ön&st;e mit Wein und gla&tt;en Worten, und als er na&ch;ts &sch;lief, zog er ihm unbemerkt den Ring vom Finger und &st;e&ck;te ihm &st;a&tt; de&ss;en einen ganz glei&ch;en, gewöhnli&ch;en Ring an.

Am nä&ch;&st;en Morgen konnte es der Gold&sch;mied kaum erwarten, daß der Bauer aufbrä&ch;e. Er we&ck;te ihn &sch;on in der frühe&st;en Morgen&st;unde und ſpra&ch;: „Du ha&st; no&ch; einen weiten Weg vor dir. Es i&st; be&ss;er, wenn du di&ch; früh aufma&ch;&st;.“

Sobald der Bauer fort war, ging er eilig&st; in ſeine Stube, &sch;loß die Läden, damit niemand etwas ſähe, riegelte dann au&ch; no&ch; die Tür hinter &si;&ch; zu, &st;e≪te &si;&ch; mi&tt;en in die Stube, drehte den Ring um und rief: „I&ch; wi≪ glei&ch; hunderttauſend Taler haben.“

Kaum ha&tt;e er dies geſpro&ch;en, ſo &fi;ng es an, Taler zu regnen, harte, blanke Taler, als wenn es mit Mulden gö&ss;e, und die Taler &sch;lugen ihm auf den Kopf, S&ch;ultern und Arme. Er &fi;ng an, klägli&ch; zu &sch;reien, und wo≪te zur Türe ſpringen, do&ch; ehe er &si;e errei&ch;en und aufriegeln konnte, &st;ürzte er, am ganzen Leibe blutend, zu Boden. Aber das Talerregnen nahm kein Ende, und bald bra&ch; von der La&st; die Diele zuſammen, und der Gold&sch;mied mitſamt dem Gelde &st;ürzte in den tiefen Ke≪er. Darauf regnete es immer weiter, bis die hunderttauſend vo≪ waren, und zule&tz;t lag der Gold&sch;mied tot im Ke≪er und auf ihm das viele Geld. Von dem Lärm kamen die Na&ch;barn herbeigeeilt, und als &si;e den Gold&sch;mied tot unter dem Gelde liegen fanden, ſpra&ch;en &si;e: „Es i&st; do&ch; ein großes Unglü&ck;, wenn der Segen ſo knüppeldi&ck; kommt.“ Darauf kamen au&ch; die Erben und teilten.

Unterdes ging der Bauer vergnügt na&ch; Hauſe und zeigte ſeiner Frau den Ring. „Nun kann es uns gar ni&ch;t fehlen, liebe Frau,“ ſagte er. „Unſer Glü&ck; i&st; gema&ch;t. Wir wo≪en uns nur re&ch;t überlegen, was wir uns wün&sch;en wo≪en.“

Do&ch; die Frau wußte glei&ch; guten Rat. „Was mein&st; du,“ ſagte &si;e, „wenn wir uns no&ch; etwas A&ck;er wün&sch;ten? Wir haben gar ſo wenig. Da rei&ch;t ſo ein Zwi&ck;el gerade zwi&sch;en unſere Ä&ck;er hinein; den wo≪en wir uns wün&sch;en.“

„Das wäre der Mühe wert,“ erwiderte der Mann. „Wenn wir ein Jahr lang tü&ch;tig arbeiten und etwas Glü&ck; haben, könnten wir ihn uns viellei&ch;t kaufen.“ Darauf arbeiteten Mann und Frau ein Jahr lang mit a≪er An&st;rengung, und bei der Ernte ha&tt;e es no&ch; nie ſo ge&sch;ü&tt;et wie dieſes Mal, ſo daß &si;e den Zwi&ck;el kaufen konnten und no&ch; ein Stü&ck; Geld übrigblieb. „Sieh&st; du!“ ſagte der Mann, „wir haben den Zwi&ck;el, und der Wun&sch; i&st; immer no&ch; frei.“

Da meinte die Frau, es wäre wohl gut, wenn &si;e &si;&ch; no&ch; eine Kuh wün&sch;ten und ein Pferd dazu. „Frau,“ entgegnete abermals der Mann, indem er mit dem übriggebliebenen Gelde in der Hoſenta&sch;e klapperte, „was wo≪en wir wegen ſol&ch; einer Lumperei unſern Wun&sch; vergeben. Die Kuh und das Pferd kriegen wir au&ch; ſo.“

Und ri&ch;tig, na&ch; abermals einem Jahr waren die Kuh und das Pferd rei&ch;li&ch;e verdient. Da rieb &si;&ch; der Mann vergnügt die Hände und ſagte: „Wieder ein Jahr den Wun&sch; geſpart und do&ch; a≪es bekommen, was man &si;&ch; wün&sch;te. Was wir für ein Glü&ck; haben!“ Do&ch; die Frau redete ihrem Manne ern&st;ha&ft; zu, endli&ch; einmal an den Wun&sch; zu gehen.

„I&ch; kenne di&ch; gar ni&ch;t wieder,“ verſe&tz;te &si;e ärgerli&ch;. „Früher ha&st; du immer geklagt und gebarmt und dir a≪es mögli&ch;e gewün&sch;t, und je&tz;t, wo du’s haben kann&st;, wie du’s wi≪&st;, plag&st; und &sch;inde&st; du di&ch;, bi&st; mit a≪em zufrieden und läßt die &sch;ön&st;en Jahre vergehen. König, Kaiſer, Graf, ein großer, di&ck;er Bauer könnte&st; du ſein, a≪e Truhen vo≪ Geld haben — und kann&st; di&ch; ni&ch;t ent&sch;ließen, was du wählen wi≪&st;.“

„Laß do&ch; dein ewiges Drängen und Treiben,“ erwiderte der Bauer. „Wir &si;nd beide no&ch; jung, und das Leben i&st; lang. Ein Wun&sch; i&st; nur in dem Ringe, und der i&st; bald vertan. Wer weiß, was uns no&ch; einmal zu&st;ößt, wo wir den Ring brau&ch;en. Fehlt es uns denn an etwas? Sind wir ni&ch;t, ſeit wir den Ring haben, &sch;on ſo heraufgekommen, daß &si;&ch; a≪e Welt wundert? Alſo ſei ver&st;ändig. Du kann&st; dir ja mi&tt;lerweile immer überlegen, was wir uns wün&sch;en könnten.“

Damit ha&tt;e die Sa&ch;e vorläu&fi;g ein Ende. Und es war wirkli&ch; ſo, als wenn mit dem Ringe der vo≪e Segen ins Haus gekommen wäre, denn S&ch;euern und Kammern wurden von Jahr zu Jahr vo≪er und vo≪er, und na&ch; einer längeren Reihe von Jahren war aus dem kleinen, armen Bauer ein großer, di&ck;er Bauer geworden, der den Tag über mit den Kne&ch;ten &sch;a&ff;te und arbeitete, als wo≪te er die ganze Welt verdienen, na&ch; dem Veſper aber behäbig und zufrieden vor der Haustüre ſaß und &si;&ch; von den Leuten guten Abend wün&sch;en ließ.

So verging Jahr um Jahr. Dann und wann, wenn &si;e ganz a≪ein waren und niemand es hörte, erinnerte zwar die Frau ihren Mann immer no&ch; an den Ring und ma&ch;te ihm a≪erhand Vor&sch;läge. Da er aber jedesmal erwiderte, es habe no&ch; vo≪auf Zeit, und das Be&st;e fa≪e einem &st;ets zule&tz;t ein, ſo tat &si;e es immer ſeltener, und zule&tz;t kam es kaum no&ch; vor, daß au&ch; nur von dem Ring geſpro&ch;en wurde. Zwar der Bauer ſelb&st; drehte den Ring tägli&ch; wohl zwanzigmal am Finger um und beſah ihn &si;&ch;, aber er hütete &si;&ch;, einen Wun&sch; dabei auszuſpre&ch;en.

Und dreißig und vierzig Jahre vergingen, und der Bauer und ſeine Frau waren alt und &sch;neeweiß geworden, der Wun&sch; aber war immer no&ch; ni&ch;t getan. Da erwies ihnen Go&tt; eine Gnade und ließ &si;e beide in einer Na&ch;t ſelig &st;erben.

Kinder und Kindeskinder &st;anden um ihre beiden Särge und weinten, und als eines von ihnen den Ring abziehen und aufheben wo≪te, ſagte der älte&st;e Sohn:

„Laß den Vater ſeinen Ring mit ins Grab nehmen. Er hat ſein Lebtag ſeine Heimli&ch;keit mit ihm gehabt. Es i&st; wohl ein liebes Andenken. Und die Mu&tt;er beſah &si;&ch; den Ring au&ch; ſo o&ft;; am Ende hat &si;e ihn dem Vater in ihren jungen Tagen ge&sch;enkt.“

So wurde denn der alte Bauer mit dem Ringe begraben, der ein Wun&sch;ring ſein ſo≪te und keiner war, und do&ch; ſo viel Glü&ck; ins Haus gebra&ch;t ha&tt;e, als ein Men&sch; &si;&ch; nur wün&sch;en kann. Denn es i&st; eine eigene Sa&ch;e mit dem, was ri&ch;tig und was fal&sch; i&st;; und &sch;le&ch;t Ding in guter Hand i&st; immer no&ch; viel mehr wert als gut Ding in &sch;le&ch;ter.

Es gibt Men&sch;en mit gläſernen Herzen. Wenn man leiſe daran rührt, klingen &si;e ſo fein wie &si;lberne Glo&ck;en. Stößt man jedo&ch; derb daran, ſo gehen &si;e entzwei.

Da war nun au&ch; ein Königspaar, das beſaß drei Tö&ch;ter, und a≪e drei ha&tt;en gläſerne Herzen. „Kinder,“ ſagte die Königin, „nehmt eu&ch; mit euren Herzen in a&ch;t, &si;e &si;nd eine zerbre&ch;li&ch;e Ware!“ Und &si;e taten es au&ch;.

Eines Tages jedo&ch; lehnte &si;&ch; die älte&st;e S&ch;we&st;er zum Fen&st;er hinaus über die Brü&st;ung und ſah hinab in den Garten, wie die Bienen und S&ch;me&tt;erlinge um die Levkojen &fl;ogen. Dabei drü&ck;te &si;e &si;&ch; ihr Herz: kling! ging es, wie wenn etwas zerſpringt, und &si;e &fi;el hin und war tot.

Wieder na&ch; einiger Zeit trank die zweite To&ch;ter eine Ta&ss;e zu heißen Ka&ff;ee. Da gab es abermals einen Klang, wie wenn ein Glas ſpringt, nur etwas feiner wie das er&st;emal, und au&ch; &si;e &fi;el um. Da hob &si;e ihre Mu&tt;er auf und beſah &si;e, merkte aber bald zu ihrer Freude, daß &si;e ni&ch;t tot war, ſondern daß ihr Herz nur einen Sprung bekommen ha&tt;e, jedo&ch; no&ch; hielt.

„Was ſo≪en wir nun mit unſerer To&ch;ter anfangen?“ rat&sch;lagten der König und die Königin. „Sie hat einen Sprung im Herzen, und wenn er au&ch; nur fein i&st;, ſo wird es do&ch; lei&ch;t ganz entzweigehen. Wir mü&ss;en &si;e ſehr in a&ch;t nehmen.“

Aber die Prinze&ssi;n ſagte: „Laßt mi&ch; nur! Man&ch;mal hält das, was einen Sprung bekommen hat, na&ch;her gerade no&ch; re&ch;t lange!“ —

Inde&ss;en war die jüng&st;e Königsto&ch;ter au&ch; groß geworden, und ſo &sch;ön, gut und ver&st;ändig, daß von a≪en Seiten Königsſöhne herbei&st;römten und um &si;e freiten. Do&ch; der alte König war dur&ch; S&ch;aden klug geworden und ſagte: „I&ch; habe nur no&ch; eine ganze To&ch;ter, und au&ch; die hat ein gläſernes Herz. So≪ i&ch; &si;e jemandem geben, ſo muß es ein König ſein, der zuglei&ch; Glaſer i&st; und mit ſo zerbre&ch;li&ch;er Ware umzugehen ver&st;eht.“ A≪ein es war unter den vielen Freiern ni&ch;t einer, der &si;&ch; glei&ch;zeitig auf die Glaſerei gelegt hä&tt;e, und ſo mußten &si;e a≪e wieder abziehen. —

Da war nun unter den Edelknaben im S&ch;loß des Königs einer, der war beinahe fertig. Wenn er no&ch; dreimal der jüng&st;en Königsto&ch;ter die S&ch;leppe getragen ha&tt;e, ſo war er Edelmann. Dann gratulierte ihm der König und ſagte ihm: „Du bi&st; nun fertig und Edelmann. I&ch; danke dir. Du kann&st; gehen.“

Als er nun das er&st;emal der Prinze&ssi;n die S&ch;leppe trug, ſah er, daß &si;e einen ganz königli&ch;en Gang ha&tt;e. Als er &si;e ihr das zweitemal trug, ſagte die Prinze&ssi;n: „Laß einmal einen Augenbli&ck; die S&ch;leppe los, gib mir deine Hand und führe mi&ch; die Treppe hinauf, aber fein zierli&ch;, wie es &si;&ch; für einen Edelknaben, der eine Königsto&ch;ter führt, &sch;i&ck;t.“ Als er dies tat, ſah er, daß &si;e au&ch; eine ganz königli&ch;e Hand ha&tt;e. Sie aber merkte au&ch; etwas; was es aber war, wi≪ i&ch; er&st; na&ch;her ſagen. Endli&ch;, als er ihr das dri&tt;emal die S&ch;leppe trug, drehte &si;&ch; die Königsto&ch;ter um und ſagte zu ihm: „Wie reizend du mir meine S&ch;leppe träg&st;! So reizend hat &si;e mir no&ch; keiner getragen.“ Da merkte der Edelknabe, daß &si;e au&ch; eine ganz königli&ch;e Spra&ch;e führte. Damit war er nun aber fertig und Edelmann. Der König dankte und gratulierte ihm und ſagte, er könne nun gehen.

Als er ging, &st;and die Königsto&ch;ter an der Gartentüre und ſpra&ch; zu ihm: „Du ha&st; mir ſo reizend die S&ch;leppe getragen wie kein andrer. Wenn du do&ch; Glaſer und König wär&st;!“

Darauf antwortete er, er wo≪e &si;&ch; a≪e Mühe geben, es zu werden; &si;e möge nur auf ihn warten, er käme gewiß wieder.

Er ging alſo zu einem Glaſer und fragte ihn, ob er ni&ch;t einen Glaſerjungen gebrau&ch;en könne. „Jawohl,“ erwiderte dieſer, „aber du mußt vier Jahre bei mir lernen. Im er&st;en Jahr lern&st; du die Semmeln vom Bä&ck;er holen und die Kinder wa&sch;en, kämmen und anziehen. Im zweiten lern&st; du die Ri&tz;en mit Ki&tt; ver&sch;mieren, im dri&tt;en Glas &sch;neiden und einſe&tz;en, und im vierten wir&st; du Mei&st;er.“

Darauf fragte er den Glaſer, ob er ni&ch;t von hinten anfangen könne, weil es dann do&ch; &sch;ne≪er ging. Indes der Glaſer bedeutete ihm, daß ein ordentli&ch;er Glaſer immer von vorn anfangen mü&ss;e, ſon&st; würde ni&ch;ts Ge&sch;eites daraus.

Damit gab er &si;&ch; zufrieden. Im er&st;en Jahre holte er alſo die Semmeln vom Bä&ck;er, wu&sch; und kämmte die Kinder und zog &si;e an. Im zweiten ver&sch;mierte er die Ri&tz;en mit Ki&tt;, im dri&tt;en lernte er Glas &sch;neiden und einſe&tz;en, und im vierten Jahre wurde er Mei&st;er. Darauf zog er &si;&ch; wieder ſeine Edelmannskleider an, nahm Ab&sch;ied von ſeinem Lehrherrn und überlegte &si;&ch;, wie er es an&fi;nge, um nun au&ch; no&ch; König zu werden.

Während er ſo auf der Straße, ganz in Gedanken verſunken, einherging und aufs P&fl;a&st;er ſah, trat ein Mann an ihn heran und fragte, ob er etwas verloren habe, daß er immer ſo auf die Erde ſähe. Da erwiderte er: verloren habe er zwar ni&ch;ts, aber ſu&ch;en täte er do&ch; etwas, nämli&ch; ein Königrei&ch;; und fragte ihn, ob er ni&ch;t wi&ss;e, was er zu beginnen habe, um König zu werden.

„Wenn du ein Glaſer wär&st;,“ ſagte der Mann, „wüßte i&ch; &sch;on Rat.“

„I&ch; bin ja gerade ein Glaſer!“ antwortete er, „und eben fertig geworden!“

Als er dies geſagt, erzählte ihm der Mann die Ge&sch;i&ch;te von den drei S&ch;we&st;ern mit den gläſernen Herzen, und wie der alte König dur&ch;aus ſeine To&ch;ter nur einem Glaſer vermählen wo≪e. „Anfangs,“ ſo ſpra&ch; er, „war no&ch; die Bedingung, daß der Glaſer, der &si;e bekäme, au&ch; no&ch; ein König oder ein Königsſohn ſein mü&ss;e; weil &si;&ch; aber keiner &fi;nden wi≪, der a≪es beides i&st;, Glaſer und König zuglei&ch;, ſo hat er etwas na&ch;gegeben, wie es der Klüg&st;e immer tun muß, und zwei andre Bedingungen ge&st;e≪t. Glaſer muß er freili&ch; immer no&ch; ſein, dabei bleibt es!“

„Wel&ch;es &si;nd denn die beiden Bedingungen?“ fragte der junge Edelmann.

„Er muß der Prinze&ssi;n gefa≪en und Samtpat&sch;en haben. Kommt nun ein Glaſer, wel&ch;er der Prinze&ssi;n gefä≪t und au&ch; Samtpat&sch;en hat, ſo wi≪ ihm der König ſeine To&ch;ter geben und ihn ſpäter, wenn er tot i&st;, zum König ma&ch;en. Es &si;nd nun au&ch; &sch;on eine Menge Glaſer auf dem S&ch;loß geweſen, aber der Prinze&ssi;n wo≪te keiner gefa≪en. Außerdem ha&tt;en &si;e au&ch; a≪e keine Samtpat&sch;en, ſondern grobe Hände, wie das von gewöhnli&ch;en Glaſern ni&ch;t anders zu erwarten i&st;.“

Als dies der junge Edelmann vernommen, ging er in das S&ch;loß, entde&ck;te &si;&ch; dem König, erinnerte ihn daran, wie er bei ihm Edelknabe geweſen ſei, und erzählte ihm, daß er ſeiner To&ch;ter zuliebe Glaſer geworden und &si;e nun gar gern heiraten und na&ch; ſeinem Tode König werden wo≪e.

Da ließ der König die Prinze&ssi;n rufen und fragte &si;e, ob der junge Edelmann ihr ge&fi;ele, und als &si;e dies bejahte, weil &si;e ihn glei&ch; erkannte, ſagte er dann weiter, er ſo≪e nun au&ch; ſeine Hand&sch;uhe ausziehen und zeigen, ob er au&ch; Samtpat&sch;en habe. Aber die Prinze&ssi;n meinte, dies ſei unnötig, &si;e wi&ss;e es ganz genau, daß er wirkli&ch; Samtpat&sch;en habe. Sie hä&tt;e es &sch;on damals gemerkt, als er &si;e die Treppe hinaufgeführt hä&tt;e.

So waren denn beide Bedingungen erfü≪t, und da die Prinze&ssi;n einen Glaſer zum Mann bekam und no&ch; dazu einen mit Samtpat&sch;en, ſo nahm er ihr Herz ſehr in a&ch;t, und es hielt bis an ihr ſeliges Ende.

Die zweite S&ch;we&st;er aber, wel&ch;e &sch;on den Sprung ha&tt;e, wurde die Tante, und zwar die a≪erbe&st;e Tante der Welt. Dies ver&si;&ch;erten ni&ch;t bloß die Kinder, wel&ch;e der junge Edelmann und die Prinze&ssi;n zuſammen bekamen, ſondern au&ch; a≪e andern Leute. Die kleinen Prinze&ssi;nnen lehrte &si;e leſen, beten und Puppenkleider ma&ch;en; den Prinzen aber beſah &si;e die Zenſuren. Wer eine gute Zenſur ha&tt;e, wurde ſehr gelobt und bekam etwas ge&sch;enkt; ha&tt;e aber einmal einer eine &sch;le&ch;te Zenſur, dann gab &si;e ihm einen Ka&tz;enkopf und ſpra&ch;: „Sage einmal, ſauberer Prinz, was du dir eigentli&ch; vor&st;e≪&st;? Was wi≪&st; du ſpäter einmal werden? Heraus mit der Spra&ch;e! Nun, wird’s bald?“

Und wenn er dann &sch;nu&ck;&st;e und ſagte: „Kö-Kö-Kö-König!“ la&ch;te &si;e und fragte: „König! Wohl König Midas? König Midas Ho&ch;geboren mit zwei langen Eſelsohren!“ Dann &sch;ämte &si;&ch; der, wel&ch;er die &sch;le&ch;te Zenſur bekommen ha&tt;e, gewaltig.

Und au&ch; dieſe zweite Prinze&ssi;n wurde &st;einalt, obwohl ihr Herz einen Sprung ha&tt;e. Wenn &si;&ch; jemand darüber wunderte, ſagte &si;e regelmäßig: „Was in der Jugend einen Sprung kriegt und geht ni&ch;t glei&ch; entzwei, das hält na&ch;her o&ft; gerade no&ch; re&ch;t lange.“ —

Und das i&st; au&ch; wahr. Denn meine Mu&tt;er hat au&ch; ſo ein altes Sahnetöpf&ch;en, weiß, mit kleinen bunten Blumen&st;räuß&ch;en beſät, das hat einen Sprung, ſolange i&ch; denken kann, und hält immer no&ch;; und ſeit es meine Mu&tt;er hat, &si;nd &sch;on ſo viele neue Sahnetöpf&ch;en gekau&ft; und immer wieder zerbro&ch;en worden, daß man &si;e gar ni&ch;t zählen kann.

Eine Kinderge&sch;i&ch;te.

Der Kir&ch;hof, auf dem die zwei kleinen Kinder ſpielten, von denen i&ch; heute erzählen wi≪, lag ho&ch; oben auf dem grünen Bergeshange. Das Dörf&ch;en, zu dem er gehörte, lag &sch;on ho&ch; genug über dem waldigen Tal, ſo daß die Wolken es o&ft; verde&ck;ten, wenn man unten auf dem blauen Flu&ss;e vorüberfuhr. Do&ch; der Kir&ch;hof lag no&ch; höher über dem Dorf, ſo daß ſeine vielen &sch;warzen Kreuze re&ch;t in den blauen Himmel hineinragten. Es war ziemli&ch; mühſam für die Leute, ihre Ver&st;orbenen aus dem Dorfe na&ch; dem Kir&ch;hof zu tragen, denn der Weg war &st;eil und &st;einig, bis man zu der grünen Ma&tt;e kam, auf der der Kir&ch;hof lag; do&ch; &si;e taten es gern. Denn die Bergbewohner können es ni&ch;t im Tal aushalten; da wird es ihnen ſo dumpf und äng&st;li&ch; zu Mut, wie uns in einem tiefen Ke≪er — und ihre Toten no&ch; weniger. Ho&ch; oben auf dem Berge mü&ss;en &si;e begraben ſein, ſo daß &si;e weit hinaus in das Land ſehen können und hinunter ins Tal, wo die S&ch;i&ff;e fahren.

Ganz in der E&ck;e des Kir&ch;hofes war ein verla&ss;enes Grab. Es wu&ch;s nur Gras auf ihm und in dem Graſe ganz ver&st;e&ck;t ein paar wilde weiße oder blaue Blüm&ch;en, die niemand gep&fl;anzt ha&tt;e. Denn in dem Grabe lag ein alter Hage&st;olz, der weder Weib no&ch; Kind no&ch; ſon&st; irgend jemand hinterla&ss;en ha&tt;e, der &si;&ch; um ihn bekümmerte. Aus fremdem Lande war er gekommen, woher, das wußte keiner. Er war jeden Morgen auf die Kuppe des Berges ge&st;iegen und ha&tt;e dort &st;undenlang geſe&ss;en. Aber bald war er ge&st;orben, und man ha&tt;e ihn begraben. Einen Namen ha&tt;e er ja &si;&ch;er gehabt; wie er aber lautete, wußte ebenfa≪s niemand, ni&ch;t einmal der Totengräber. Im Kir&ch;enbu&ch;e &st;anden nur drei Kreuze und dahinter „ein alter fremder Hage&st;olz, ge&st;orben am ſo und ſo vielten, im Jahre des Herrn ſo und ſo.“ —

Das i&st; nun freili&ch; ſehr wenig; aber die zwei kleinen Kinder des Totengräbers, von denen i&ch; eben erzählen wo≪te, ha&tt;en das alte, verla&ss;ene Grab in der Kir&ch;hofse&ck;e ganz beſonders gern; denn es war ihnen erlaubt, auf ihm zu ſpielen und herumzutrampeln, ſoviel &si;e Lu&st; ha&tt;en, während &si;e die andern Gräber ni&ch;t anrühren durften. Dieſe waren a≪e ſehr ſorgfältig im Stand gehalten; das Gras war fri&sch; ge&sch;oren und di&ch;t wie Samt, au&ch; blühten a≪erhand Blumen auf ihnen, die der Totengräber tägli&ch; mit großer Sorgfalt begoß, wozu er &si;&ch; das Wa&ss;er mühſam aus dem Dorfbrunnen herauf&sch;leppen mußte. Auf vielen lagen au&ch; Kränze und bunte Bänder.

„Trin&ch;en,“ ſagte der kleine Knabe, der vor dem verla&ss;enen Grabe kniete, indem er &si;&ch; wohlgefä≪ig das Lo&ch; beſah, wel&ch;es er in die Seitenwand des Grabes mit ſeinen kleinen Händen hineingegraben ha&tt;e, „Trin&ch;en, unſer Haus i&st; fertig. I&ch; habe es mit bunten Steinen ausgep&fl;a&st;ert und Blumenblä&tt;er darauf ge&st;reut. I&ch; bin der Vater und du bi&st; die Mu&tt;er. — Guten Morgen, Mu&tt;er, was ma&ch;en unſre Kinder?“

„Hans,“ entgegnete die Kleine, „du mußt ni&ch;t ſo ra&sch; ſpielen. I&ch; habe no&ch; keine Kinder, aber i&ch; werde glei&ch; wel&ch;e bekommen.“ Darauf lief &si;e zwi&sch;en den Gräbern und Bü&sch;en umher und kam, beide Hände mit S&ch;ne&ck;en gefü≪t, wieder:

„Höre, Vater, i&ch; habe &sch;on &si;eben Kinder, &si;eben wunder&sch;öne S&ch;ne&ck;enkinder!“

„Dann wo≪en wir &si;e glei&ch; zu Be&tt; bringen, denn es i&st; &sch;on ſpät.“

Sie p&fl;ü&ck;ten grüne Blä&tt;er ab, legten &si;e in das Lo&ch;, die bunten S&ch;ne&ck;enhäuſer darauf, und de&ck;ten jedes wieder mit einem grünen Bla&tt;e zu.

„Je&tz;t ſei einmal &st;i≪, Häns&ch;en,“ rief das kleine Mäd&ch;en, „i&ch; muß meine Kinder ein&si;ngen; das muß i&ch; ganz a≪ein ma&ch;en. Der Vater &si;ngt nie mit. Du kann&st; unterde&ss;en no&ch; auf die Arbeit gehen.“

Und Häns&ch;en lief fort, und Trin&ch;en ſang mit ganz feiner Stimme:

„S&ch;la&ft; mir a≪zuſammen ein,
Meine &si;eben Kinderlein
In euren wei&ch;en Be&tt;en.
S&ch;lummert ſüß und &sch;lafet aus,
Ste&ck;t mir keins die Bein&ch;en ’raus
Unter eurer De&ck;e!“

Aber das eine Bla&tt; begann &si;&ch; zu bewegen, und eine von den S&ch;ne&ck;en &st;e&ck;te unter demſelben ihren Kopf mit den feinen Hörnern hervor. Da tippte die Kleine &si;e mit dem Finger auf den Kopf und ſagte: „Warte, Gu&st;l, du bi&st; immer die Unartig&st;e! Heute früh ha&st; du di&ch; &sch;on ni&ch;t wo≪en kämmen la&ss;en. Wi≪&st; du glei&ch; wieder ins Be&tt;!“ Und &si;e ſang no&ch; einmal:

„S&ch;lummert ſüß und &sch;lafet aus,
Ste&ck;t mir keins die Bein&ch;en ’raus,
Unter eurer De&ck;e!

Seid ihr dann ge&sch;lafen ein,
Fliegt ein Engel ins Zimmer ’rein,
Be&si;eht &si;&ch; a≪e &si;eben:
Deine Kinder &si;nd a≪e weiß und rot,
Ein’ &sch;önen Gruß vom lieben Go&tt;,
Ob &si;e au&ch; fromm geblieben?

Meine Kinder &si;nd a≪e fromm,
Sie wo≪’n gern in den Himmel komm’n,
S&ch;ön Dank für Mil&ch; und We&ck;en.
Bring wieder einen Gruß na&ch; Haus:
Es &st;e&ck;e au&ch; keins die Bein&ch;en ’raus
Mehr unter ſeiner De&ck;e.“

Als &si;e ausgeſungen ha&tt;e, waren die &si;eben S&ch;ne&ck;en wirkli&ch; a≪e einge&sch;lafen, wenig&st;ens lagen &si;e a≪e &st;i≪, und da Häns&ch;en immer no&ch; ni&ch;t zurü&ck;kehrte, lief die Kleine no&ch; einmal im Kir&ch;hof umher und ſu&ch;te neue S&ch;ne&ck;en. Sie ſammelte eine große Zahl in ihrer S&ch;ürze und kehrte mit ihnen zum Grabe zurü&ck;. Da ſaß Häns&ch;en und wartete.

„Vater,“ rief &si;e ihm entgegen, „i&ch; habe no&ch; hundert Kinder gekriegt!“

„Höre Frau,“ erwiderte der Kleine, „hundert Kinder &si;nd ſehr viel. Wir haben bloß einen Puppente≪er und zwei Puppengabeln. Womit ſo≪en die Kinder e&ss;en? Hundert Kinder hat au&ch; gar keine Mu&tt;er. Es gibt au&ch; ni&ch;t hundert Namen. Wie ſo≪en wir unſere Kinder taufen? Trag &si;e wieder fort!“

„Nein, Häns&ch;en,“ ſagte das kleine Mäd&ch;en, „hundert Kinder &si;nd ſehr hüb&sch;. I&ch; brau&ch;e &si;e a≪e.“ —

Indes kam die junge Frau des Totengräbers mit zwei großen Bu&tt;erbroten, denn die Veſper&st;unde ha&tt;e ge&sch;lagen. Sie küßte die beiden Kinder, hob &si;e auf, ſe&tz;te &si;e auf das Grab und ſagte: „nehmt eure neuen S&ch;ürzen hüb&sch; in a&ch;t.“ — Da ſaßen &si;e nun &st;umm wie die Spa&tz;en und aßen. —

Aber der alte Hage&st;olz in ſeinem einſamen Grabe ha&tt;e a≪es vernommen; denn die Toten hören a≪es ſehr genau, was man an ihrem Grabe ſpri&ch;t. Er da&ch;te an die Zeit, wo er no&ch; ein kleiner Knabe geweſen war. Da ha&tt;e er au&ch; ein kleines Mäd&ch;en gekannt, und &si;e ha&tt;en zuſammen geſpielt, ha&tt;en Häuſer gebaut und waren Mann und Frau geweſen. Und dann da&ch;te er an die ſpätere Zeit, wo er das kleine Mäd&ch;en no&ch; einmal geſehen ha&tt;e, wie es &sch;on erwa&ch;ſen war. Na&ch;her ha&tt;e er nie wieder etwas von ihm gehört, denn er war ſeine eigenen Wege gegangen, und die mußten wohl ni&ch;t ſehr &sch;ön geweſen ſein, denn je mehr er daran da&ch;te, und je mehr oben auf ſeinem Grabe die Kinder &sch;wa&tz;ten, um ſo trauriger wurde er. Er &fi;ng an zu weinen und weinte immer mehr. Und als die Totengräberfrau die Kinder auf ſein Grab ſe&tz;te und &si;e ihm nun gerade auf der Bru&st; ſaßen, weinte er no&ch; viel mehr. Er verſu&ch;te ſeine Arme auszu&st;re&ck;en, denn es war ihm ſo, als mü&ss;e er die Kinder an ſein Herz drü&ck;en. Aber es ging ni&ch;t; denn auf ihm lagen ſe&ch;s Fuß Erde, und ſe&ch;s Fuß Erde wiegen &sch;wer, ſehr &sch;wer. Da weinte er no&ch; mehr; und er weinte immer no&ch;, als die Totengräberfrau läng&st; die Kinder geholt und zu Be&tt; gebra&ch;t ha&tt;e.

Als aber der Totengräber am nä&ch;&st;en Morgen dur&ch; den Kir&ch;hof ging, da war aus dem alten verla&ss;enen Grabe eine Que≪e entſprungen. Das waren die Tränen, die der alte Hage&st;olz geweint ha&tt;e. Sie rieſelte he≪ aus dem Grabhügel hervor und kam gerade aus dem Lo&ch;e, wo die beiden Kinder ihr kleines Häus&ch;en hineingegraben ha&tt;en. Da freute &si;&ch; der Totengräber, denn nun brau&ch;te er das Wa&ss;er zum Begießen der Blumen ni&ch;t mehr aus dem Dorfe den &st;eilen Weg hinauf zu tragen. Er ma&ch;te für die Que≪e eine ordentli&ch;e Leitung und faßte &si;e mit großen Steinen ein. Von je&tz;t an begoß er mit dem Wa&ss;er der neuen Que≪e a≪e Gräber auf dem Kir&ch;hofe, und die Blumen auf ihnen blühten nun &sch;öner wie je zuvor. Nur das Grab, worin der alte Hage&st;olz lag, begoß er ni&ch;t, denn es war ja ein altes, verla&ss;enes Grab, na&ch; dem niemand fragte. Tro&tz;dem wu&ch;ſen aber auf ihm die wilden Bergblumen üppiger wie an jedem andern Orte, und die beiden Kinder ſaßen o&ft; an der Que≪e, bauten Mühlen und ließen Papierkähn&ch;en auf ihr &sch;wimmen.

„Es i&st; heute Kir&ch;weih,“ ſagte die alte Bauernfrau, die ſeit fünf Jahren gi&ch;tbrü&ch;ig im Be&tt;e lag, indem &si;e &si;&ch; mühſam aufri&ch;tete und mit ihren zi&tt;ernden Händen ein großes Tu&ch; um den Kopf band, wel&ch;es &si;e ſo o&ft; wieder abnahm und umband, bis vorn mi&tt;en auf der Stirn eine große S&ch;leife &st;and, wie vier Windmühlen&fl;ügel; „es i&st; heute Kir&ch;weih, Sepp, und du wir&st; heute abend wieder a≪ein zu Tanze gehen, wie voriges Jahr und wie vorvoriges und wie immer. Ha&st; du mir ni&ch;t be&st;immt verſpro&ch;en, dir in dieſem Jahre eine Frau zu nehmen? Aber es wird wohl ni&ch;ts werden, ſolange i&ch; lebe, und na&ch;her au&ch; ni&ch;ts. Wenn das dein Vater hä&tt;e erleben mü&ss;en! Wi≪&st; du ein alter Hage&st;olz werden? Weißt du ni&ch;t, was die Mäd&ch;en &si;ngen?:

„Klipper, klapper Hage&st;olz,
Geh in’ Wald und ſu&ch; dir Holz,
Dürres Holz im grünen Wald,
Denn es wird im Winter kalt —
Je&tz;t i&st;’s no&ch; gelinder.
Ob’s au&ch; brennt und ob’s ni&ch;t rußt,
— Daß du ni&ch;t ſo frieren mußt —
Frag die Be&tt;elkinder!“

Da antwortete der Sohn kleinlaut, daß die Mäd&ch;en im Dorf ihm a≪e glei&ch; gut ge&fi;elen und daß er ni&ch;t wi&ss;e, wel&ch;es er erwählen ſo≪e. „So geh ins Dorf,“ ſagte die Mu&tt;er, „und a&ch;te genau darauf, was die Mäd&ch;en, von denen du glaub&st;, daß &si;e für di&ch; pa&ss;en, ma&ch;en, und dann komm zurü&ck; und ſag mir’s.“

Und der Sepp ging.

„Nun,“ rief die Mu&tt;er, als er wieder zurü&ck;kehrte, „wie war’s? Wo bi&st; du geweſen?“

„Zuer&st; bei der Urſel; kam eben aus der Kir&ch;e; ha&tt;e ein &sch;önes Kleid an und neue Ohrringe.“

Da ſeufzte die Mu&tt;er und ſagte: „Geht &si;e o&ft; in die Kir&ch;e, wird &si;e den lieben Go&tt; bald verge&ss;en lernen. Der Mü≪er hört die Mühle au&ch; ni&ch;t klappern. Ni&ch;ts für di&ch;, mein Jung’. Wohin bi&st; du na&ch;her gegangen?“

„Zur Käth’, Mu&tt;er.“

„Was tat &si;e?“

„Stand in der Kü&ch;e und rü&ck;te an a≪en Töpfen und Te≪ern.“

„Wie ſahen die Töpfe aus?“

„S&ch;warz.“

„Und die Finger?“

„Weiß.“

„S&ch;li&ck;er, S&ch;le&ck;er,“ ſagte darauf die Mu&tt;er:

„S&ch;li&ck;er, S&ch;le&ck;er!
Na&sch;ig und le&ck;er!
Ba&ck;t &si;&ch; Ku&ch;en und ſüßen Brei,
Vergißt die Kinder und ’s Vieh dabei.

Laß &si;e laufen, Sepp!“

„Darauf bin i&ch; zur Bärbel gegangen. Saß im Garten und ma&ch;te drei Kränze. Einen von Veil&ch;en, einen von Roſen, einen von Nelken. Fragte mi&ch;, wel&ch;en &si;e heute zur Kir&ch;weih aufſe&tz;en ſo≪te.“

Da &sch;wieg die Mu&tt;er eine Weile und ſagte dann:

„Ein &si;lbernes Herr&ch;en
Und ein goldenes Närr&ch;en,
Gibt ’ne kupferne Eh’
Und viel eiſernes Weh!

Weiter, mein Jung’!“

„Zu viert bin i&ch; zur Gret’ gekommen. Stand vor der Haustüre an der Straße und gab den armen Leuten Bu&tt;erbrote.“

Da &sch;ü&tt;elte die Mu&tt;er den Kopf und ſagte: „Tut &si;e heut etwas, was a≪e Leute ſehen ſo≪en, tut &si;e ein andres Mal wohl etwas, was keiner ſehen ſo≪. Steht &si;e am Tage vor der Haustür, hat &si;e wohl am Abend au&ch; &sch;on dahinter ge&st;anden. Wenn der Herr mi&tt;ags aufs Feld kommt, während die Leute e&ss;en, ſpringen nur die faulen Kne&ch;te auf, um zu mähen; die &fl;eißigen bleiben &si;&tz;en. Bleib lieber ledig, Sepp, eh’ du die nimm&st;! — Bi&st; du ni&ch;t weiter gekommen?“

„Zule&tz;t bin i&ch; no&ch; zur Anne gegangen.“

„Was tat &si;e?“

„Gar ni&ch;ts, Mu&tt;er!“

„Sie wird do&ch; irgend etwas getan haben?“ fragte die alte Bauerfrau no&ch; einmal. „Ni&ch;ts i&st; ſehr wenig, Sepp!“

„Behüt Go&tt;,“ antwortete der Sohn, „&si;e ma&ch;te gar ni&ch;ts; könnt Eu&ch; drauf verla&ss;en!“

„Dann nimm die Anne, mein Jung’! Das gibt die be&st;en Weiber, die gar ni&ch;ts tun, was die Bur&sch;en erzählen können!“

Und der Sepp nahm die Anne und wurde überglü&ck;li&ch; und ſagte ſpäter no&ch; o&ft; zu ſeiner Mu&tt;er: „Mu&tt;er, Ihr ha&tt;et re&ch;t mit Euerem Rat:

Die Urſel und Käth’,
Die Bärbel und Gret’,
Die wiegen zuſamm’
Ni&ch;t halb meine Ann’!

Je&tz;t könnt’ i&ch; Eu&ch; &sch;on viel von ihr erzählen — aber i&ch; tu’s ni&ch;t.“

„Unſer Sohn i&st; ein großer Jäger,“ ſagte der alte König. „Er reitet a≪e Tage mit der Armbru&st; in den Wald. Aber er bringt nie ein Wild zurü&ck;, ſoviel er au&ch; erlegt; denn er &sch;enkt a≪es, was er &sch;ießt, den armen Leuten. Es i&st; ein ſehr guter Men&sch;!“

So ſagte der alte König zur Königin. Do&ch; die Rehe im Walde da&ch;ten etwas ganz andres. Sie ha&tt;en gar keine Fur&ch;t vor Heino; denn &si;e kannten ihn &sch;on lange und wußten, daß er ihnen ni&ch;ts zuleide tat. Er ri&tt; ja immer nur dur&ch; den Wald hindur&ch; bis an das Waldende; und am Waldende &st;and ein kleines Häus&ch;en, fa&st; ganz zugede&ck;t von Bäumen und Ge&st;räu&ch;, und Fen&st;er und Haustüre fa&st; ganz zugewa&ch;ſen von Efeu und Geißbla&tt;. Vor der Tür aber &st;and Blauäuglein, und wenn &si;e den Königsſohn kommen ſah, leu&ch;teten ihre großen blauen Augen vor Freude wie zwei Sterne und be&sch;ienen ihr ganzes Ge&si;&ch;t. —

Do&ch; Heino bra&ch;te immer und immer kein Wild na&ch; Hauſe und wo≪te &st;ets a≪ein reiten; und wenn ſein Vater mit ihm ri&tt;, traf er ni&ch;ts. Da merkte der alte König wohl, daß es etwas Beſonderes mit dem Jagen ſein mü&ss;e. Er ließ einen Diener heimli&ch; Heino na&ch;&sch;lei&ch;en, und der erzählte ihm a≪es. Da fuhr es ihm in die Krone, und er ward ſehr zornig; denn Heino war ſein einziger Sohn, und er geda&ch;te ihn mit der To&ch;ter eines mä&ch;tigen Königs zu vermählen. Er rief daher zwei Jägerkne&ch;te, zeigte ihnen einen Klumpen Goldes, ſo groß wie ein Kopf, und verſpra&ch; ihnen denſelben zu &sch;enken, wenn &si;e Blauäuglein umbringen würde.

Aber Blauäuglein ha&tt;e eine &sch;neeweiße Taube, die ſaß jeden Tag auf dem hö&ch;&st;en Baume im Walde und ſah na&ch; dem S&ch;loß. Wenn Heino zu Pferde &st;ieg, um zu Blauäuglein zu reiten, &fl;og &si;e &sch;ne≪ voran, &sch;lug mit den Flügeln gegen das Fen&st;er und rief:

„Es ra&sch;eln die Zweiglein,
Es kommt was ge&sch;ri&tt;en,
Herzlieb&st;es Blauäuglein,
Es kommt was geri&tt;en!“

Dann &st;e≪te &si;&ch; Blauäuglein vor die Haustüre und wartete, bis Heino kam.

Als nun die weiße Taube die beiden Jägerkne&ch;te gegen Abend na&ch; dem Walde &sch;lei&ch;en ſah, ahnte ihr ni&ch;ts Gutes. Sie &fl;og eilends zum S&ch;loß an Heinos Fen&st;er, &sch;lug gegen die S&ch;eiben, bis er kam und ihr aufma&ch;te, und ſagte ihm a≪es, was &si;e geſehen ha&tt;e. Da &st;ürzte er atemlos in den Wald, und als er bei dem kleinen Häus&ch;en ankam, ha&tt;en &sch;on die Jägerkne&ch;te Blauäuglein gebunden und rat&sch;lagten, wie &si;e es töten ſo≪ten. Da &sch;lug er ihnen die beiden Häupter ab, trug &si;e na&ch; Haus und ſe&tz;te &si;e ſeinem Vater vor die Kammer auf die S&ch;we≪e.

Der alte König aber konnte die ganze Na&ch;t ni&ch;t &sch;lafen, ſondern hörte fortwährend ein leiſes Wimmern und Stöhnen vor ſeiner Tür. Als der Morgen graute, &st;and er auf und ſah na&ch;, was es wäre. Da &st;anden die beiden Köpfe der Jägerkne&ch;te auf der S&ch;we≪e, und zwi&sch;en beiden lag ein Brief von Heino, in dem &st;and ge&sch;rieben, daß er ni&ch;ts mehr weder von Vater no&ch; Mu&tt;er wi&ss;en wo≪e, und daß er &si;&ch; jedwede Na&ch;t vor Blauäugleins Haus auf die S&ch;we≪e legen würde mit dem na&ck;ten S&ch;wert auf dem S&ch;oß. Wer da käme, ihr ein Leid zu tun, dem &sch;lüge er das Haupt ab, wie er es den beiden Jägerkne&ch;ten getan, und wenn’s der König ſelb&st; wäre.

Als der alte König dies geleſen, ward er ſehr betreten. Er ging zur Königin und erzählte ihr a≪es. Dieſe aber &sch;alt ihn aus, daß er Blauäuglein habe wo≪en umbringen la&ss;en, und ſagte: „Du ha&st; a≪es verdorben! Wer wird nur immer glei&ch; a≪es totma&ch;en wo≪en! Ihr Männer ſeid do&ch; gar zu &sch;limm, einer wie der andre! Stets heißt es: biegen oder bre&ch;en. Da &si;nd von dir heute ſe&ch;s Hemden aus der Wä&sch;e gekommen, da fehlen wieder an a≪en ſe&ch;ſen die Hemdkragenbänder. Wo &si;nd &si;e hin? Abgeri&ss;en ha&st; du &si;e wieder, weil du &si;e verknotet ha&st;, an&st;a&tt; &si;e mit Geduld aufzuknüpfen. Und Heino i&st; gerade ſo wie du. Nun ſo≪ i&ch;’s wieder gutma&ch;en!“

„S&ch;on gut, &sch;on gut,“ erwiderte der König, der wohl fühlte, daß die Königin re&ch;t ha&tt;e, „ſei nur ruhig und höre auf zu &sch;elten; davon wird’s au&ch; ni&ch;t be&ss;er.“

Und die Königin warf &si;&ch; die Na&ch;t über unaufhörli&ch; im Be&tt;e hin und her und überlegte &si;&ch;, was &si;e tun wo≪e. Sobald es he≪ ward, ging &si;e auf den Anger und grub ein Kraut heraus, das war gi&ft;ig und ha&tt;e &sch;warze Beeren. Darauf ging &si;e in den Wald und p&fl;anzte es gerade an den Weg.

Als &si;e zurü&ck;kam, fragte &si;e der König, was &si;e gema&ch;t habe. Da antwortete &si;e: „I&ch; habe ihm ein Kraut in den Weg gep&fl;anzt, darauf wä&ch;&st; eine rote Blume; wer &si;e bri&ch;t, muß ſein Lieb&st;es verge&ss;en.“

Am nä&ch;&st;en Morgen, als Heino dur&ch; den Wald ging, &st;and das Kraut am Wege und ha&tt;e eine &sch;öne rote Blume getrieben, die funkelte in der Sonne und du&ft;ete ſo &st;ark, daß ihm fa&st; die Sinne vergingen. Aber ob&sch;on es über Na&ch;t &st;ark getaut ha&tt;e, ſo waren do&ch; das Kraut ſowohl als die Blume ganz tro&ck;en. Da ſagte er:

„Was i&st; das für ein Kraut,
Ein Kraut, worauf’s ni&ch;t taut?“

Da antwortete die Blume:

„Ein Kraut, das niemand &fi;nd’t,
Als nur ein Königskind!“

Darauf fragte er wieder:

„Und wenn i&ch; di&ch; nun brä&ch;’,
Du Blum’ an meinem Weg?“

und die Blume erwiderte:

„So blüht’ i&ch; no&ch; viel &sch;öner,
Du &st;olzer Königsſohn!“

Da konnte er &si;&ch; ni&ch;t halten und p&fl;ü&ck;te die Blume; und als er das getan, ha&tt;e er ſein Lieb&st;es verge&ss;en und ging zu ſeinen Eltern ins S&ch;loß.

Als ihn ſeine Mu&tt;er kommen ſah, ha&tt;e er die rote Blume am Wams &st;e&ck;en. Da wußte &si;e, daß a≪es gelungen ſei, und rief den König. Der ging ſeinem Sohne entgegen, bra&ch;te ihm einen goldenen Helm und eine goldene Rü&st;ung und ſpra&ch;: „I&ch; bin alt und &sch;wa&ch;; geh in die Welt und &si;eh zu, wie’s draußen aus&si;eht. Wenn du na&ch; zwei Jahren zurü&ck;kehr&st;, wi≪ i&ch; dir das Königrei&ch; geben.“

Darauf wählte &si;&ch; Heino dreißig Knappen aus, zog mit ihnen von einem Königrei&ch; in das andre und beſah &si;&ch; die Herrli&ch;keit der Welt. —

Als aber Heino ni&ch;t wiederkam, merkte Blauäuglein wohl, daß er &si;e verla&ss;en habe. Jeden Morgen &sch;i&ck;te &si;e die weiße Taube aus, die mußte ſo lange in der Welt herum&fl;iegen, bis &si;e Heino gefunden. Und jeden Abend kam die weiße Taube wieder und ſagte Blauäuglein, wo Heino wäre und wie es ihm ging:

„Was ma&ch;t mein lieber Held,
Mein junges Königsblut?“

und die Taube antwortete:

„Er fährt in a≪e Welt
Und hat gar &st;olzen Mut!“

„Hat er no&ch; mein verge&ss;en
Und denkt er nimmer mein?“

„Er hat dein no&ch; verge&ss;en,
Beim Trinken und beim E&ss;en,
Bei Regen und Sonnen&sch;ein!“ —

Zwei Jahre waren &sch;on vergangen, da kam die weiße Taube eines Abends au&ch; wieder zurü&ck; und ha&tt;e einen Blut&fl;e&ck; am Flügel.

Da fragte Blauäuglein:

„Was ma&ch;t mein lieber Held,
Mein junges Königsblut?“

Da ſah &si;e den Blut&fl;e&ck; am Flügel und wurde ſehr traurig. „I&st; er tot?“ fragte &si;e.

„Wo≪te Go&tt;, wo≪te Go&tt;,
Daß er wäre tot!“

gurrte die Taube.

„Im Irrwi&sch;ſumpf, da i&st; er ertrunken,
Im Irrwi&sch;ſumpf, da i&st; er verſunken.
Wo das S&ch;ilfgras wä&ch;&st;,
Da liegt er verhext,
Daß Go&tt; erbarm’,
In der Irrwi&sch;königin weißem Arm!“

Da hieß Blauäuglein die weiße Taube &si;&ch; auf ihre S&ch;ulter ſe&tz;en, damit &si;e ihr den Weg wieſe, und ma&ch;te &si;&ch; auf, Heino zu ſu&ch;en.

Na&ch;dem &si;e drei Tage gewandert war, kam &si;e an den Irrwi&sch;ſumpf, wo Heino verzaubert lag. Sie ſe&tz;te &si;&ch; &st;i≪ an den Weg und wartete, bis es Abend wurde. Als es dunkel ward, bezog &si;&ch; der Himmel, und die Wolken jagten. Pra&ss;elnd &sch;lug der Regen in das Erlengebü&sch;; und ni&ch;t lange, ſo ſah &si;e fern im Sumpf die er&st;en blauen Flämm&ch;en auf&st;eigen. Da &sch;ürzte &si;e &si;&ch; ihre Rö&ck;e, &st;ieg beherzt hinab in das S&ch;ilfgras und wanderte vorwärts, unverrü&ck;t na&ch; den Irrli&ch;tern &sch;auend. Es war ein be&sch;werli&ch;er Weg; denn &si;e ſank bald bis über die Knö&ch;el ein, der Wind peit&sch;te ihr das Haar um die S&ch;ultern, daß &si;e &st;ehenbleiben mußte, um es in einen großen Knoten im Na&ck;en zuſammenzu&sch;ürzen, und der Regen lief ihr über die Wangen. Aber der Sumpf wurde immer tiefer, und die blauen Flämm&ch;en, wel&ch;e in immer größerer Zahl an a≪en Orten hervor&st;iegen, &sch;ienen &si;e ä&ff;en zu wo≪en. Denn wenn es eine Zeitlang den An&sch;ein gehabt, als wenn &si;e &st;i≪&st;änden oder gar ihr entgegenkämen, ſo daß &si;e &sch;on ho&ff;te, &si;e bald zu errei&ch;en, ſo &sch;webten &si;e do&ch; bald wieder bis zur Mi&tt;e des Sumpfes zurü&ck; oder verlö&sch;ten plö&tz;li&ch;, um an einer entfernteren Ste≪e wieder aufzu&st;eigen. Sie ſank je&tz;t &sch;on bis fa&st; an die Knie ein und konnte ni&ch;t mehr wie zwei oder drei S&ch;ri&tt;e hintereinander tun, ohne &si;&ch; auszuruhen. Da hörte das Unwe&tt;er auf, die &sch;male Mond&si;&ch;el trat zwi&sch;en den Wolken heraus, und vor ihr, inmi&tt;en einer großen dunklen La&ch;e, erhob &si;&ch; das verzauberte S&ch;loß der Irrwi&sch;königin.

Weiße Stufen führten aus dem tot&st;i≪en Wa&ss;er in eine große, o&ff;en&st;ehende Ha≪e, wel&ch;e von vielen Säulen von blauem und grünen Kri&st;a≪ mit goldenen Knäufen getragen wurde, und in buntem Gewirr tanzten in dieſer Ha≪e eine unzählbare Menge von Irrli&ch;tern um ein beſonders he≪ &fl;a&ck;erndes, ho&ch; aus ihrer Mi&tt;e hervor&sch;webendes Flämm&ch;en herum. Da lö&st;en &si;&ch; plö&tz;li&ch; aus dem Gewühl eine Anzahl Irrli&ch;ter ab und bildeten zwei Kreiſe, die wirbelnd aus der Ha≪e hervor&st;ürzten. Und während der eine von ihnen di&ch;t vor den Stufen des S&ch;lo&ss;es &st;ehenblieb, näherte &si;&ch; der andre ra&sch;, und bald erkannte Blauäuglein zwölf bla&ss;e, aber wunder&sch;öne Jungfrauen, wel&ch;e auf der Stirn goldene Diademe trugen, an denen &si;&ch; vorn kleine goldene S&ch;alen erhoben, worin die blauen Flämm&ch;en brannten. In wildem Tanze &sch;webten &si;e an Blauäuglein heran und umringten &si;e; und während aus dem S&ch;lo&ss;e eine zauberi&sch;e Mu&si;k erklang, ſangen &si;e:

„In den Rei’n,
In den Rei’n,
Holde S&ch;we&st;er, Blauäuglein, herein!

In dem S&ch;loß,
In dem S&ch;loß,
Da winkt dir ein ſüßer Genoß!

Sieh, wie’s blinkt!
Wie er winkt,
Wie er grüßt, wie er grüßend dir winkt!
Vergiß, was du liebte&st; auf Erden,
Der Unſeren eine zu werden!“

Aber Blauäuglein ſah die Gei&st;er mit ihren großen klaren Augen ruhig und unverwandt an und ſagte: „Ihr habt keine Ma&ch;t über mi&ch;! Ob i&ch; wieder lebendig aus dem Sumpfe komme, weiß Go&tt; im Himmel a≪ein; wenn i&ch; aber au&ch; &st;erben muß, ſo werdet ihr mi&ch; do&ch; ni&ch;t in eure Gewalt bekommen!“

Da &fl;ohen die Jungfrauen na&ch; a≪en Ri&ch;tungen tief in den Sumpf zurü&ck;. Sta&tt; ihrer aber &sch;webte der zweite Kreis Irrli&ch;ter heran, der bis dahin vor den Stufen des S&ch;lo&ss;es hin und her getanzt ha&tt;e. Das waren zwölf wunder&sch;öne, aber totenbla&ss;e Knaben, ebenfa≪s mit blauen Flämm&ch;en über den Stirnen. Sie bildeten einen Kreis um Blauäuglein und tanzten langſam um &si;e her, indem &si;e abwe&ch;ſelnd ihre weißen Arme ho&ch; über ihre Häupter erhoben und rü&ck;wärts na&ch; dem S&ch;lo&ss;e zeigten. Und beſonders einer von ihnen näherte &si;&ch; immer wieder Blauäuglein, als wenn er &si;e umfa&ss;en wo≪te; und wie &si;e ihn genauer anſah, ſo war es Heino.

Da zu&ck;te es ihr dur&ch;s Herz, als wenn &si;e ein eiskaltes S&ch;wert dur&ch;führe, und &si;e &sch;rie laut: „Heino, Go&tt; &st;eh dir bei in deiner großen Not!“

Kaum ha&tt;e &si;e dies ausgerufen, ſo fuhr ein he&ft;iger Wind&st;oß über den Sumpf, und die Li&ch;ter der Irrwi&sch;e verlo&sch;en. Die &st;i≪e Flä&ch;e der La&ch;e kräuſelte &si;&ch;, und &sch;warze We≪en &sch;lugen an den weißen Stufen des S&ch;lo&ss;es empor. Dann ſank das S&ch;loß lautlos in die Tiefe, und an ſeiner Ste≪e &st;anden vier Pfähle von faulem Holz, die Überre&st;e einer alten heidni&sch;en Fi&sch;erhü&tt;e. Vor Blauäuglein aber, im tiefen Sumpf bis an den Gürtel eingeſunken, &st;and Heino, leibha&ft;ig, wie er geweſen war, aber blaß und traurig. Die Haare hingen ihm wirr auf die Stirn, und Helm und Harni&sch; waren verro&st;et.

„Bi&st; du es, Blauäuglein?“ fragte er wehmütig.

„Ja, Heino, i&ch; bin’s.“

„Laß mi&ch;,“ erwiderte er, „i&ch; bin ein verlorener Mann!“

Do&ch; &si;e gab ihm die Hand und ſpra&ch; ihm Mut ein; und er verſu&ch;te einige S&ch;ri&tt;e vorwärts zu kommen. Dann blieb er &st;ehen und ſagte:

„Blauäuglein, i&ch; ver&si;nke;
Blauäuglein, i&ch; ertrinke!“

Do&ch; &si;e hielt ihn nur fe&st;er und entgegnete:

„Nein, Heino, du ver&si;nk&st; ni&ch;t!
Nein, Heino, du ertrink&st; ni&ch;t!
Halt di&ch; an mir nur fe&st;,
So wir&st; du do&ch; erlö&st;!“

So half &si;e ihm S&ch;ri&tt; für S&ch;ri&tt; vorwärts und immer wieder blieb er &st;ehen und ſpra&ch;:

„Blauäuglein, i&ch; ver&si;nke;
Blauäuglein, i&ch; ertrinke!“

Umd immer wieder trö&st;ete &si;e ihn und ſagte:

„Nein, Heino, du ver&si;nk&st; ni&ch;t!
Nein, Heino, du ertrink&st; ni&ch;t!
Halt di&ch; an mir nur fe&st;,
So wir&st; du do&ch; erlö&st;“!

Mit unſägli&ch;er Mühe waren &si;e endli&ch; ſo weit gekommen, daß &si;e von fern &sch;on das Ende des Sumpfes und die Straße ſahen. Da blieb Heino ganz &st;ehen und rief: „I&ch; kann ni&ch;t weiter, Blauäuglein! Geh du a≪ein zurü&ck; und grüß mein Mü&tt;er&ch;en. Du komm&st; wohl heraus, denn du &si;nk&st; ja ni&ch;t tief ein; aber mir geht’s fa&st; bis ans Herz.“ Dabei wandte er &si;&ch; um und bli&ck;te na&ch; der Stä&tt;e zurü&ck;, wo das S&ch;loß verſunken war.

„Sieh di&ch; ni&ch;t um!“ rief Blauäuglein äng&st;li&ch;. Aber &si;e ha&tt;e kaum Zeit gehabt, dies auszurufen, als au&ch; &sch;on von der Mi&tt;e des Sumpfes ein einzelnes blaues Flämm&ch;en auf beide zuge&sch;webt kam. Es näherte &si;&ch; ra&sch;, und die Königin der Irrwi&sch;e &st;and vor ihnen. Sie ha&tt;e einen Kranz von weißen Wa&ss;erroſen auf dem Haupte, und ihr Diadem war eine goldene S&ch;lange, wel&ch;e &si;&ch; leiſe dur&ch; ihr Haar und um ihre Stirn bewegte. Mit ihren glühenden Augen &sch;aute &si;e Heino an, als wo≪te &si;e ihm bis ins Herz ſehen. Dann legte &si;e ihm die Hand auf die S&ch;ulter und bat &fl;ehend: „Komm zurü&ck;, Heino!“ Und er &st;and und ſah &si;e an und &sch;wankte un&st;et.

Da riß Blauäuglein ihm das S&ch;wert von der Seite und &sch;wang es gegen die Irrwi&sch;königin. Do&ch; die Irrwi&sch;königin lä&ch;elte und ſpra&ch;: „Töri&ch;tes Kind, was wi≪&st; du mir tun? I&ch; bin ni&ch;t von Flei&sch; und Blut.“ Und &si;e faßte Heino und zog ihn mit Gewalt an &si;&ch;, daß ihre &sch;warzen Lo&ck;en über ſein Ge&si;&ch;t &fi;elen. Da rief Blauäuglein in ihrer Herzensang&st;: „Und bi&st; du ni&ch;t von Flei&sch; und Blut, du entſe&tz;li&ch;es Weib, ſo i&st; es do&ch; dieſer hier, den i&ch; aus deinen Händen erre&tt;en wi≪!“ Und &si;e zü&ck;te das S&ch;wert no&ch; einmal mit a≪er Kra&ft;, und wie die Irrwi&sch;königin no&ch; einen Verſu&ch; ma&ch;te, Heino, de&ss;en re&ch;te Hand &si;e erfaßt ha&tt;e, mit &si;&ch; fortzureißen, rief &si;e: „Heino, es tut ni&ch;t weh!“ und &sch;lug ihm mit einem S&ch;lage den Arm di&ch;t am Handgelenk ab.

Da verlo&sch; au&ch; die Flamme auf dem Haupte der Königin, und &si;e ſelber zerrann wie ein Nebelbild; die weiße Taube aber, die bisher auf der S&ch;ulter von Blauäuglein geſe&ss;en, &fl;og auf die S&ch;ulter Heinos.

„Nun bi&st; du erlö&st;, Heino!“ rief Blauäuglein, als &si;e dies ſah. „Komm, es i&st; ni&ch;t mehr weit zur Straße; nimm deine le&tz;ten Krä&ft;e zuſammen. Sieh, du &si;nk&st; gar ni&ch;t mehr tief ein.“

Und &si;e gingen weiter, aber immer no&ch; blieb Heino o&ft; &st;ehen und ſpra&ch;:

„Blauäuglein, mein Arm brennt ſehr!“

Do&ch; &si;e erwiderte:

„Heino, mi&ch; &sch;merzt’s no&ch; mehr!“

Aber das le&tz;te Stü&ck; mußte &si;e ihn fa&st; tragen, und als er den le&tz;ten S&ch;ri&tt; aus dem Sumpfe getan, ſank er todmüde auf die Straße nieder und &sch;lief ein. Da nahm &si;e ihren S&ch;leier und verband ihm den Arm, ſo daß er aufhörte zu bluten. — Als &si;e ſah, daß er &st;i≪ und ruhig &sch;lief, zog &si;e &si;&ch; den Ring, den er ihr ge&sch;enkt, vom Finger, &st;e&ck;te ihm denſelben an die Hand und ma&ch;te &si;&ch; auf den Heimweg.

Sobald &si;e angekommen war, ging &si;e zum alten König und ſagte zu ihm, indem &si;e ihn freudig mit ihren großen blauen Augen anbli&ck;te: „I&ch; habe Euren Sohn erlö&st;; er wird bald zu Eu&ch; zurü&ck;kehren. Behüt Eu&ch; Go&tt;, mi&ch; ſeht Ihr nimmer wieder.“

Da zog &si;e der alte König an ſein Herz und ſpra&ch;: „Blauäuglein, meine To&ch;ter, du kann&st; eine Krone tragen ſo &st;olz wie ein Königskind! Wenn du ihm verzeihen wi≪&st; und einen Einarmigen zum Manne nehmen, ſo ſo≪&st; du ſeine Königin ſein dein lebelang.“

Als er dies geſagt, ö&ff;nete er die Türe, und herein trat Heino und &sch;loß Blauäuglein in ſeine Arme. Da war große Freude im ganzen Land, und a≪e Leute wo≪te das &sch;öne fromme Mäd&ch;en ſehen, wel&ch;es den Königsſohn erre&tt;et ha&tt;e.

Als &si;e jedo&ch; vor dem Altare &st;anden und die Ringe we&ch;ſeln ſo≪ten, vergaß Heino, daß ihm die re&ch;te Hand fehlte, und er stre&ck;te dem Prie&st;er den Stumpf hin. Da ge&sch;ah ein Wunder; denn als der Prie&st;er den Stumpf berührte, wu&ch;s aus ihm eine neue Hand hervor, wie eine weiße Blume aus einem braunen A&st;. Aber um das Handgelenk lief ein feiner roter Streif, &sch;mal wie ein Faden, herum. Den behielt er ſein ganzes Leben. —

In einer kleinen Stadt, ni&ch;t weit von dem Orte, wo i&ch; wohne, lebte einmal ein junger Mann, dem a≪es zum Unglü&ck; aus&sch;lug, was er an&fi;ng. Sein Vater ha&tt;e Pe&ch;vogel geheißen, und ſo hieß er denn au&ch; Pe&ch;vogel. Beide Eltern waren ihm früh ge&st;orben, und die lange, dürre Tante, die ihn damals zu &si;&ch; genommen ha&tt;e, prügelte ihn jedesmal, wenn &si;e aus der Me&ss;e kam. Da &si;e nun aber jeden Tag in die Me&ss;e ging, ſo prügelte &si;e ihn eben au&ch; a≪e Tage. Er ha&tt;e aber au&ch; wirkli&ch; viel Unglü&ck;. Denn wenn er ein Glas trug, &fi;el es ihm gewöhnli&ch; hin; und wenn er dann weinend die S&ch;erben auflas, &sch;ni&tt; er &si;&ch; &st;ets in die Finger.

So ging es in a≪en Dingen. Zwar die lange Tante &st;arb eines Tages, und er p&fl;anzte um ihr Grab ſo viel Bü&sch;e und Bäume, als wenn er auf ihnen no&ch; einmal a≪e die Stö&ck;e ziehen wo≪e, die &si;e auf ſeinem Rü&ck;en zer&sch;lagen ha&tt;e; aber ſein Un&st;ern &sch;ien mit jedem Jahre nur mehr und mehr zuzunehmen. Da bemä&ch;tigte &si;&ch; ſeiner eine große Traurigkeit, und er be&sch;loß, in die weite Welt zu gehen. S&ch;le&ch;ter kann’s nimmer werden, da&ch;te er; viellei&ch;t wird’s be&ss;er. Er &st;e&ck;te daher ſeine ganze Bar&sch;a&ft; in die Ta&sch;e und wanderte zum Tor hinaus.

Vor dem Tor, auf der &st;einernen Brü&ck;e, blieb er no&ch; einmal &st;ehen und lehnte &si;&ch; über das Geländer. Er ſah in die We≪en hinab, die reißend an den Pfeilern vorbei&sch;äumten, und es wurde ihm gar wehmütig ums Herz. Es war ihm fa&st;, als wenn es ein Unglü&ck; wäre, die Stadt, in der er ſo lange gelebt, zu verla&ss;en. Und viellei&ch;t hä&tt;e er no&ch; lange ſo ge&st;anden, wenn ihm ni&ch;t plö&tz;li&ch; der Wind den Hut vom Kopfe geweht und in den Fluß geworfen hä&tt;e. Da erwa&ch;te er aus ſeinen Träumen, aber der Hut war &sch;on unter der Brü&ck;e fortge&sch;wommen und tanzte auf der andern Seite mi&tt;en im Strom; und jedesmal, wenn ihn eine We≪e ho&ch;hob, &sch;ien er höhni&sch; zurü&ck;zurufen: „Adieu, Pe&ch;vogel! I&ch; reiſe; bleibe du zu Hauſe, wenn du Lu&st; ha&st;.“

So ma&ch;te &si;&ch; denn Pe&ch;vogel ohne Hut auf den Weg. Lu&st;ige Geſe≪en zogen o&ft; genug &si;ngend und jubilierend an ihm vorüber und luden ihn ein, in Gemein&sch;a&ft; mit ihnen die Wander&sch;a&ft; fortzuſe&tz;en. Do&ch; er &sch;ü&tt;elte jedesmal traurig den Kopf und ſagte: „I&ch; pa&ss;e ni&ch;t zu eu&ch; und würde eu&ch; ni&ch;t viel Glü&ck; bringen! Außerdem heiße i&ch; Pe&ch;vogel!“ Sobald &si;e dieſen Namen hörten, wurden die lu&st;igen Bur&sch;en ern&st;ha&ft; und verlegen und ma&ch;ten &si;&ch; eilends aus dem Staube. Errei&ch;te er abends müde ein Wirtshaus und ſaß er an einer einſamen E&ck;e des S&ch;ankti&sch;es, den Kopf in die Hand ge&st;ü&tz;t und vor &si;&ch; den zinnernen Krug mit Wein, der nimmer leer werden wo≪te, ſo trat wohl zuweilen das Wirtstö&ch;terlein leiſe zu ihm heran, tippte ihn auf die S&ch;ulter, ſo daß er &si;&ch; er&sch;ro&ck;en umdrehte, und fragte, warum er ſo traurig ſei. Wenn er aber dann ſeine Ge&sch;i&ch;te erzählte oder gar ſeinen Namen nannte, &sch;ü&tt;elte &si;e den Kopf, ging zu ihrem Spinnrad zurü&ck; und ließ ihn a≪ein &si;&tz;en und ſeinen Gedanken na&ch;hängen.

Na&ch;dem Pe&ch;vogel mehrere Wo&ch;en lang gewandert war, ohne re&ch;t eigentli&ch; zu wi&ss;en wohin, kam er eines Tages an einen wundervo≪en großen Garten, der von einem hohen, vergoldeten Geländer umgeben war. Dur&ch; das Geländer hindur&ch; ſah man uralte Bäume und niedriges Bu&sch;werk, abwe&ch;ſelnd mit großen Raſenplä&tz;en. Dazwi&sch;en &sch;längelte &si;&ch; ein Ba&ch;, über den eine Menge kleiner Brü&ck;en führte. Zahme Hir&sch;e und Rehe ſpazierten auf den gelben Sandwegen umher, kamen bis ans Gi&tt;er, &st;re&ck;ten ihre Köpfe heraus und fraßen ihm das Brot aus der Hand. In der Mi&tt;e des Gartens aber ſah man aus den Bäumen ein &st;a&tt;li&ch;es S&ch;loß hervorragen. Die &si;lbernen Dä&ch;er bli&tz;ten in der Sonne, und von den Türmen wehten bunte Fahnen und Banner. Er ging das Geländer entlang; endli&ch; fand er einen großen, o&ff;en&st;ehenden Torweg, von dem eine lange &sch;a&tt;ige A≪ee gerade auf das S&ch;loß führte. Im Garten ſelb&st; war a≪es &st;i≪; kein Men&sch; ließ &si;&ch; ſehen oder hören. Am Tor hing eine Tafel. Aha! da&ch;te er, wie gewöhnli&ch;! Wenn man an einem re&ch;t &sch;önen Garten vorbeikommt, wo die Tore einladend o&ff;en&st;ehen, dann hängt immer eine Tafel daneben, worauf &st;eht, daß der Eintri&tt; verboten i&st;. Zu ſeiner Überra&sch;ung ſah er jedo&ch;, daß er &si;&ch; diesmal täu&sch;te: denn auf der Tafel &st;and weiter ni&ch;ts als: „Hier darf ni&ch;t geweint werden!“ „So, ſo,“ ſagte er, „eine närri&sch;e In&sch;ri&ft;,“ zog das Ta&sch;entu&ch; heraus und rieb &si;&ch; ein wenig die Augen; denn er war ni&ch;t ganz &si;&ch;er, ob ni&ch;t in einer E&ck;e irgendwo do&ch; eine halbe Träne &si;&tz;engeblieben ſei. Darauf trat er in den Garten ein. Der große breite Weg, der &sch;nur&st;ra&ck;s aufs S&ch;loß zulief, ma&ch;te ihn beklommen. Er &sch;lug lieber einen Seitengang mi&tt;en zwi&sch;en hohen Jasmin- und Roſenhe&ck;en ein. Den verfolgte er und gelangte in einen kleinen Wald, aus dem ein Weg mit vielen Windungen zu einem Hügel hinaufführte. Als er je&tz;t abermals um eine E&ck;e bog, lag die Spi&tz;e des Hügels vor ihm, und auf dem Hügel im Graſe ſaß ein wunder&sch;önes Mäd&ch;en.

Sie ha&tt;e eine goldene Krone auf dem S&ch;oß, auf die &si;e fortwährend hau&ch;te. Dann nahm &si;e ihre ſeidene S&ch;ürze, rieb die Krone mit ihr, und als &si;e ſah, daß &si;e wieder ganz blank wurde, klat&sch;te &si;e vor Freude in die Hände, &st;ri&ch; &si;&ch; ihre langen Haare hinter die Ohren und ſe&tz;te &si;&ch; die Krone wieder auf.

Den armen Pe&ch;vogel über&fi;el bei ihrem Anbli&ck;e eine ſonderbare Ang&st;. Sein Herz po&ch;te ſo laut, als wenn es zerſpringen wo≪te. Er trat hinter einen Bu&sch; und du&ck;te &si;&ch; nieder. Aber es war eine Berberi&tz;e, und ein Zweig legte &si;&ch; ihm gerade quer übers Ge&si;&ch;t. Und wie der Wind den Bu&sch; leiſe hin und her bewegte, ki&tz;elte ihm ein Dorn fortwährend an der Naſenſpi&tz;e herum, ſo daß er laut nieſen mußte. Er&sch;ro&ck;en drehte &si;&ch; das Mäd&ch;en mit der Krone um und ſah Pe&ch;vogel hinter dem Bu&sch;e kauern.

„Warum ver&st;e&ck;&st; du di&ch;?“ rief &si;e. „Wi≪&st; du mir etwas Böſes tun, oder für&ch;te&st; du di&ch; vor mir?“

Da trat Pe&ch;vogel zi&tt;ernd wie Eſpenlaub hinter dem Bu&sch;e hervor.

„Du tu&st; mir ni&ch;ts!“ ſagte &si;e la&ch;end. „Komm her, ſe&tz;e di&ch; ein wenig zu mir; meine Geſpielinnen &si;nd a≪e fortgelaufen und haben mi&ch; a≪ein gela&ss;en. Du kann&st; mir etwas re&ch;t Hüb&sch;es erzählen, aber was zum La&ch;en! Hör&st; du? — Aber du &si;eh&st; ja ſo traurig aus! Was fehlt dir denn? Wenn du kein ſo &fi;n&st;eres Ge&si;&ch;t ma&ch;te&st;, wär&st; du wirkli&ch; ein ganz hüb&sch;er Men&sch;.“

„Wenn du es haben wi≪&st;,“ antwortete Pe&ch;vogel, „wi≪ i&ch; mi&ch; wohl einen Augenbli&ck; zu dir ſe&tz;en. Aber wer bi&st; du denn? I&ch; habe ja mein Lebtag no&ch; nie etwas ſo S&ch;önes und Herrli&ch;es geſehen wie di&ch;!“

„I&ch; bin die Prinze&ssi;n Glü&ck;skind, und dies i&st; meines Vaters Garten.“

„Was ma&ch;&st; du denn hier ſo a≪ein?“

„I&ch; fü&tt;ere meine Rehe und Hir&sch;e und pu&tz;e meine Krone.“

„Und na&ch;her?“

„Dann fü&tt;ere i&ch; meine Gold&fi;&sch;e!“

„Und wenn du damit fertig bi&st;?“

„Dann kommen meine Geſpielinnen wieder, und dann la&ch;en wir und &si;ngen und tanzen!“

„A&ch;, was du für ein glü&ck;ſeliges Leben führ&st;! Und das geht ſo a≪e Tage?“

„Ja, a≪e Tage! Nun ſage aber au&ch; einmal, wer du bi&st; und wie du heißt.“

„A&ch;, a≪er&sch;ön&st;e Prinze&ssi;n, verlangt nur das ni&ch;t von mir! I&ch; bin der a≪erunglü&ck;li&ch;&st;e Men&sch; unter der Sonne und habe den a≪erhäßli&ch;&st;en Namen.“

„Pfui!“ ſagte &si;e, „ein häßli&ch;er Name i&st; ſehr häßli&ch;! In meines Vaters Ländern gibt es einen, der heißt Entengrü&tz;e, und einen andern, der heißt Fe&tt;&fl;e&ck;; du wir&st; do&ch; ni&ch;t etwa ſo heißen?“

„Nein,“ antwortete er, „Entengrü&tz;e heiße i&ch; ni&ch;t, au&ch; ni&ch;t Fe&tt;&fl;e&ck;. Mein Name i&st; no&ch; viel häßli&ch;er. I&ch; heiße Pe&ch;vogel.“

„Pe&ch;vogel? Das i&st; ja zum Totla&ch;en! Kann&st; du denn keinen andern Namen kriegen? Höre, i&ch; wi≪ mir einmal einen re&ch;t hüb&sch;en Namen für di&ch; ausdenken, und dann wi≪ i&ch; meinen Vater bi&tt;en, daß er dir erlaubt, ihn zu tragen. Mein Vater kann a≪es, was er wi≪; denn er i&st; König. Aber nur unter der Bedingung tu i&ch; es, daß du ein ganz vergnügtes Ge&si;&ch;t ma&ch;&st;. Nimm do&ch; die Hand vom Ge&si;&ch;t; du mußt dir ni&ch;t immer ſo an der Naſe herumzupfen! Du ha&st; eine ganz hüb&sch;e Naſe und wir&st; &si;e dir no&ch; ganz und gar verderben. Strei&ch; dir einmal die Haare aus der Stirn! So! Nun &si;eh&st; du do&ch; einigermaßen vernün&ft;ig aus. — Sage einmal, warum bi&st; du eigentli&ch; ſo traurig? Denn i&ch; bin immer vergnügt, und jeder, mit dem i&ch; rede, freut &si;&ch;. Nur dir &si;eht man’s gar ni&ch;t an!“

„Warum i&ch; ſo traurig bin? Weil i&ch; mein ganzes Leben traurig war und &st;ets Unglü&ck; habe. Und du bi&st; immer lu&st;ig? Wie fäng&st; du das an?“

„Mi&ch; hat eine Fee über die heilige Taufe gehalten, der ha&tt;e mein Vater früher einmal einen großen Dien&st; erwieſen. Sie nahm mi&ch; auf den Arm, küßte mi&ch; auf die Stirn und ſagte zu mir: Du ſo≪&st; immerdar fröhli&ch; ſein und a≪e Welt fröhli&ch; ma&ch;en. Wenn di&ch; ein re&ch;t trauriger Men&sch; an&si;eht, ſo≪ er ſein Unglü&ck; verge&ss;en! Glü&ck;skind ſo≪&st; du heißen! — Di&ch; aber hat wohl keine Fee geküßt?“

„Nein, nein!“ antwortete er ha&st;ig, „niemals!“

Darauf wurde die Prinze&ssi;n ſehr &st;i≪ und na&ch;denkli&ch; und ſah ihn mit ihren großen blauen Augen ſo ſonderbar an, daß es ihm eiskalt den Rü&ck;en hinunterlief. Dann hub &si;e wieder an:

„Ob es au&ch; immer eine Fee ſein muß? Eine Prinze&ssi;n i&st; au&ch; etwas. Komm her, knie di&ch; einmal hin; denn du bi&st; mir zu groß.“

Darauf trat &si;e vor ihn, gab ihm einen Kuß und lief la&ch;end fort.

Ehe &si;&ch; Pe&ch;vogel no&ch; re&ch;t be&si;nnen konnte, war &si;e ver&sch;wunden. Langſam &st;and er auf. Es war ihm, als wenn er aus einem Traum erwa&ch;te; und do&ch; fühlte er, daß es kein Traum ſein könne, denn eine wunderbare Fröhli&ch;keit war über ſein Herz gekommen. „Wenn i&ch; nur meinen Hut hä&tt;e,“ ſagte er, „daß i&ch; ihn in die Lu&ft; werfen könnte. Viellei&ch;t &fi;nge er an zu tri≪ern und &fl;öge als Ler&ch;e davon! Zu Mut i&st; mir’s ſo. I&ch; glaube wirkli&ch;, i&ch; bin lu&st;ig. Das wäre do&ch; zu merkwürdig.“ — Er p&fl;ü&ck;te &si;&ch; no&ch; einen großen Blumen&st;rauß im Garten und wanderte &si;ngend die Land&st;raße weiter.

Sobald er in die nä&ch;&st;e Stadt kam, kaufte er &si;&ch; ein rotſamtnes Wams mit Atlas&sch;li&tz;en und ein Bare&tt; mit einer langen weißen Feder, beſah &si;&ch; im Spiegel und ſagte: „Pe&ch;vogel heiße i&ch;? Wir wo≪en do&ch; ſehen, ob i&ch; ni&ch;t einen andern Namen bekomme. Aber den &sch;ön&st;en, den es gibt, ſon&st; nehm’ i&ch; ihn ni&ch;t an.“ Dann &st;ieg er auf ein Pferd, gab ihm die Sporen, daß es lu&st;ig dahintanzte, und ſe&tz;te ſeine Reiſe fort.

Prinze&ssi;n Glü&ck;skind aber, na&ch;dem &si;e dem Pe&ch;vogel den Kuß gegeben ha&tt;e, lief und lief. Dann ging &si;e langſamer und langſamer, und zule&tz;t ſe&tz;te &si;e &si;&ch; auf eine Bank unweit vom S&ch;lo&ss;e und &fi;ng an, bi&tt;erli&ch; zu weinen. Als ihre Geſpielinnen zurü&ck;kehrten und &si;e fanden, weinte &si;e immer no&ch;. Sie verſu&ch;ten &si;e zu trö&st;en, aber es half ni&ch;ts. Da liefen &si;e in ihrer Ang&st; zum König und riefen: „Um Go&tt;es Wi≪en, Herr König! Ein Unglü&ck; für das ganze Land! Prinze&ssi;n Glü&ck;skind &si;&tz;t im Garten und weint, und niemand kann ihr helfen.“ Als dies der König hörte, wurde er vor S&ch;re&ck;en blaß und ſprang eilig die Treppe in den Garten hinunter. Da ſaß die Prinze&ssi;n weinend auf der Bank und ha&tt;e die Krone auf dem S&ch;oß, und es waren auf &si;e ſo viele Tränen gefa≪en, daß &si;e in der Sonne bli&tz;te, als wenn &si;e mit tauſend Diamanten beſe&tz;t wäre. Der König nahm ſeine To&ch;ter in den Arm und trö&st;ete &si;e und redete ihr zu; aber &si;e weinte immer fort. Er führte &si;e in das S&ch;loß und ließ ihr aus dem ganzen Lande a≪es, was es nur S&ch;önes und Ko&st;bares gab, kommen; do&ch; &si;e blieb traurig; und ſo o&ft; er &si;e au&ch; bat, ihm do&ch; zu ſagen, wel&ch; ein &sch;weres Herzeleid ihr widerfahren ſei, &si;e antwortete ni&ch;t. Aber der König fragte immer wieder, und zule&tz;t mußte &si;e es ſagen; und &si;e erzählte, wie &si;e im Garten geſe&ss;en und wie ein junger Men&sch; gekommen wäre, der ſo überaus traurig ausgeſehen, und wie &si;e ihn geküßt hä&tt;e, um zu ſehen, ob er dadur&ch; ni&ch;t viellei&ch;t etwas fröhli&ch;er würde.

Da &sch;lug der König die Hände über dem Kopf zuſammen. „Einen fremden, hergelaufenen Men&sch;en, wahr&sch;einli&ch; einen ganz gewöhnli&ch;en Handwerksbur&sch;en! Mit &sch;le&ch;ten Kleidern; und no&ch; dazu ohne Hut! Es i&st; unglaubli&ch;!“

„Er dauerte mi&ch; ſo ſehr!“

„Ein hüb&sch;er Grund für eine Prinze&ssi;n, den er&st;en be&st;en Strol&ch; zu kü&ss;en! Und Pe&ch;vogel heißt er? Unerhört! Aber den Men&sch;en muß i&ch; haben, und wenn i&ch; ihn habe, wird er geköp&ft;. Das i&st; die a≪ergering&st;e Strafe, die ihn tre&ff;en kann!“

Darauf befahl der König ſeinen Reitern, das Land na&ch; a≪en Ri&ch;tungen hin zu dur&ch;&st;reifen und auf den armen Pe&ch;vogel zu fahnden. „Wenn ihr einen jungen Men&sch;en &fi;ndet, der aus&si;eht, als hä&tt;en ihm die Mäuſe das Brot weggefre&ss;en, und keinen Hut hat, der i&st;’s! Den bringt ihr ſofort hierher!“ Und die Reiter &st;oben auseinander wie Spreu, in die der Wind fährt, und dur&ch;zogen das ganze Land. Man&ch;e von ihnen kamen au&ch; an Pe&ch;vogel vorbei, der in ſeiner vornehmen Kleidung &st;olz auf dem Pferde ſaß; aber &si;e erkannten ihn ni&ch;t, und die mei&st;en von ihnen kehrten unverri&ch;teter Dinge in das S&ch;loß zurü&ck;, wo &si;e der König zornig anfuhr und alberne, unge&sch;i&ck;te Men&sch;en &sch;alt, die zu gar ni&ch;ts zu gebrau&ch;en ſeien. Die Prinze&ssi;n aber blieb traurig wie zuvor und kam jeden Mi&tt;ag mit verweinten Augen zu Ti&sch;; und der König tat au&ch; weiter ni&ch;ts, als daß er immer wieder ſeine &sch;öne, traurige To&ch;ter anſah, und ließ darüber Suppe und Braten kalt werden.

So ging es Wo&ch;e um Wo&ch;e. Eines Tages jedo&ch; en&st;and plö&tz;li&ch; ein Lärmen auf dem S&ch;loßhofe. A≪es lief zuſammen, und ehe no&ch; der König Zeit gehabt, ans Fen&st;er zu treten, um na&ch; der Urſa&ch;e zu ſehen, führten &sch;on zwei Reiter den armen Pe&ch;vogel in ſein Zimmer. Sie ha&tt;en ihm die Hände auf dem Rü&ck;en zuſammengebunden, aber ſein Ge&si;&ch;t &st;rahlte, als wenn ihm in ſeinem Leben no&ch; nie etwas Lieberes widerfahren wäre. Er verneigte &si;&ch; vor dem Könige und ri&ch;tete &si;&ch; dann &st;olz auf, abwartend, was er über ihn be&sch;ließen würde.

„Wir haben den ſauberen Vogel gefangen, Maje&st;ät!“ ſagte der ältere der beiden Reiter. „Er muß &si;&ch; aber inzwi&sch;en gemauſert haben; denn Eure Be&sch;reibung paßt wie die Fau&st; aufs Auge! Gewiß hä&tt;en wir ihn au&ch; nie gefunden, wenn uns ni&ch;t der dumme Tölpel, als wir im Wirtshaus mit ihm zuſammentrafen, die ganze Ge&sch;i&ch;te ſelb&st; erzählt hä&tt;e. Und wißt ihr, was er getan hat, na&ch;dem wir ihn gefangen und gebunden? Weitergela&ch;t und weitergeſungen! Und wie wir ihn auf ſein Pferd geſe&tz;t, zwi&sch;en unſere Pferde genommen und hierhergejagt? Ge&sch;imp&ft; und gezankt, daß wir ſo langſam ri&tt;en! Als wenn er es ni&ch;t erwarten könne, bis er geköp&ft; würde. Wenn das der traurig&st;e Men&sch; in der ganzen Chri&st;enheit ſein ſo≪, Maje&st;ät, ſo mö&ch;te i&ch; wohl den a≪erlu&st;ig&st;en ſehen. Der muß &si;&ch; dann zum Früh&st;ü&ck; die Beine ausreißen und in den Ka&ff;ee tau&ch;en. A≪es andre hat der hier &sch;on unterwegs gema&ch;t!“

Als der König dies gehört, trat er vor Pe&ch;vogel mit gekreuzten Armen hin und ſagte: „Alſo du bi&st; der Men&sch;, der die Fre&ch;heit gehabt hat, &si;&ch; von der Prinze&ssi;n kü&ss;en zu la&ss;en?“

„Ja, Herr König! Und i&ch; bin ſeitdem der a≪erglü&ck;ſelig&st;e Men&sch; der Welt geworden!“

„Wer&ft; ihn in den Turm, er ſo≪ morgen geköp&ft; werden!“

Hierauf führten die Reiter Pe&ch;vogel hinaus und in den Turm; der König aber ging mit langen S&ch;ri&tt;en in ſeinem Zimmer auf und ab. „Das i&st; ein &sch;limmer Handel,“ ſagte er. „Haben tu i&ch; ihn, und geköp&ft; wird er; aber davon a≪ein wird mein Glü&ck;skind ni&ch;t wieder lu&st;ig.“ Dann ging er leiſe bis an das Zimmer ſeiner To&ch;ter, ſah dur&ch;s S&ch;lü&ss;ello&ch;, &sch;ü&tt;elte den Kopf, ging wieder lange auf und ab und ließ endli&ch; ſeinen Geheimen Rat kommen. Als dieſer a≪es gehört, beſann er &si;&ch; und ſagte:

„I&ch; weiß ni&ch;t, ob’s hil&ft;, aber man könnte es verſu&ch;en. Daß der Pe&ch;vogel vorher traurig war und je&tz;t lu&st;ig i&st;, i&st; &si;&ch;er; ebenſo, daß unſere &sch;öne Prinze&ssi;n früher &st;ets fröhli&ch; war und nun fortwährend weint. Daß der Kuß daran &sch;uld i&st;, i&st; do&ch; ſehr wahr&sch;einli&ch;. Alſo, der Pe&ch;vogel muß der Prinze&ssi;n den Kuß wiedergeben. Maje&st;ät, das i&st; meine untertänig&st;e Meinng!“

„Das i&st; ja ganz unmögli&ch;,“ erwiderte der König ärgerli&ch;, „und ganz gegen die Si&tt;e meines Hauſes!“

„Ew. Maje&st;ät mü&ss;en die Sa&ch;e nur als Staatsakt betra&ch;ten, dann geht es wohl, und niemand kann etwas dagegen einwenden.“

Der König überlegte &si;&ch; die Angelegenheit no&ch; etwas, dann ſagte er: „Gut, wir wo≪en es verſu&ch;en. Rufe a≪e Grafen und Ri&tt;er ins Thronzimmer und laß den Gefangenen heraufführen!“

Darauf legte der König ſeine Staatskleidung an und nahm auf dem Throne Pla&tz;. Neben ihm &st;and die Prinze&ssi;n, der er gar ni&ch;t gewagt ha&tt;e zu ſagen, weshalb er &si;e ha&tt;e rufen la&ss;en, und um ihn herum in großem Kreiſe der ganze Hof; lauter vornehme Herren in goldge&st;i&ck;ten Kleidern mit Sternen und S&ch;ärpen. A≪es war ganz &st;i≪. Da ging die Tür auf, und Pe&ch;vogel wurde hereingebra&ch;t.

„Du wir&st; morgen geköp&ft;,“ fuhr ihn der König an, „aber zuvor wir&st; du augenbli&ck;li&ch; und vor a≪en dieſen edlen und erlau&ch;ten Herren meiner To&ch;ter den Kuß wiedergeben, den &si;e dir unüberlegterweiſe gegeben hat!“

„Wenn Ihr nur das wün&sch;t, Herr König,“ entgegnete Pe&ch;vogel, „ſo wi≪ i&ch; es herzli&ch; gern tun, und wenn es mögli&ch; i&st;, daß ein Men&sch; no&ch; glü&ck;li&ch;er werden kann, als i&ch; es je&tz;t &sch;on bin, ſo werde i&ch; es gewiß werden!“

„Das wo≪en wir er&st; einmal ſehen,“ unterbra&ch; ihn der König bar&sch;. „Diesmal könnte&st; du di&ch; vere&ch;net haben!“

Darauf &sch;ri&tt; Pe&ch;vogel auf die Prinze&ssi;n zu, umarmte &si;e und gab ihr einen Kuß. Sie aber nahm ſeine Hand, ſah ihn ſehr freundli&ch; an, und beide blieben vor dem Throne &st;ehen.

„Bi&st; du nun wieder vergnügt, meine liebe To&ch;ter?“ fragte der König.

„Ein klein biß&ch;en, Herr Vater,“ entgegnete &si;e. „Aber es wird gewiß ni&ch;t lange vorhalten.“

„Ja, ja!“ ſagte der König traurig, „i&ch; ſehe es &sch;on. Er i&st; ja ni&ch;t wieder traurig geworden, wie es ſein müßte, wenn’s ri&ch;tig wäre. Er &st;eht ja no&ch; immer da und lä&ch;elt und ma&ch;t immer no&ch; das unver&sch;ämt vergnügte Ge&si;&ch;t! Was nun anfangen?“

Da &sch;lug die Prinze&ssi;n die Augen nieder und ſagte leiſe: „I&ch; weiß es, Vater, und wi≪ es dir ſagen; aber bloß ins Ohr.“

Darauf ging der König mit der Prinze&ssi;n auf den Vorſaal, und wie &si;e wieder hereintraten, nahm er die Hand Pe&ch;vogels, legte &si;e in die der Prinze&ssi;n und ſagte zu a≪en den verſammelten Herren und Grafen:

„Es i&st; ni&ch;t zu ändern, Go&tt;es Wi≪e ge&sch;ehe; dies i&st; mein lieber Sohn, der König wird, wenn i&ch; einmal &st;erbe.“ —

Und Pe&ch;vogel wurde Prinz und ſpäter König. Er wohnte in dem goldenen S&ch;lo&ss;e und gab der Prinze&ssi;n ſo viele Kü&ss;e, daß &si;e no&ch; viel fröhli&ch;er wurde als zuvor. Prinze&ssi;n Glü&ck;skind aber &sch;enkte ihm für ſeinen häßli&ch;en Namen die a≪er&sch;ön&st;en; jeden Tag einen andern. Nur zuweilen, wenn &si;e re&ch;t übermütig lu&st;ig war, ſagte &si;e zu ihm: „Weißt du no&ch;, wie du früher hieße&st;?“ und dann wo≪te &si;e &si;&ch; totla&ch;en. Er aber hielt ihr den Mund zu und ſpra&ch;: „Sti≪! was ſo≪en die Leute denken, wenn &si;e es hören? I&ch; verliere ja a≪en Reſpekt!“

Bei Apolda in Thüringen liegt die Alte-Weiber-Mühle. Sie &si;eht ungefähr aus wie eine große Ka&ff;eemühle, nur daß ni&ch;t oben gedreht wird, ſondern unten. Unten &st;ehen nämli&ch; zwei große Balken heraus, die von zwei Kne&ch;ten angefaßt werden, um mit ihnen die Mühle zu drehen. Oben werden die alten Weiber hineingetan; faltig und bu&ck;lig, ohne Haare und Zähne, und unten kommen &si;e jung wieder heraus: &sch;mu&ck; und rotba&ck;ig wie die Bor&st;äpfel. Mit einem Male Umdrehen i&st;’s gema&ch;t; kna&ck; und kra&ch; geht es, daß es einem dur&ch; Mark und Bein fährt. Wenn man aber die, wel&ch;e herauskommen und wieder jung geworden &si;nd, fragt, ob es ni&ch;t er&sch;re&ck;li&ch; weh tue, antworten &si;e: „Lieber gar! Wunder&sch;ön i&st; es! Ungefähr ſo, wie wenn man früh aufwa&ch;t, gut ausge&sch;lafen i&st; und die Sonne ins Zimmer &sch;eint, und draußen &si;ngen die Vögel, und die Bäume rau&sch;en, und man &si;&ch; dann no&ch; einmal im Be&tt; ordentli&ch; dehnt und re&ck;t. Da kna&ck;t’s au&ch; zuweilen.“

Sehr weit von Apolda wohnte einmal eine alte Frau; die ha&tt;e au&ch; davon gehört. Da &si;e nun ſehr gern jung geweſen war, ent&sch;loß &si;e &si;&ch; eines Tages kurz und ma&ch;te &si;&ch; auf den Weg. Es ging zwar langſam; &si;e mußte o&ft; &st;ehenbleiben und hu&st;en, aber mit der Zeit kam &si;e do&ch; vorwärts, und endli&ch; langte &si;e ri&ch;tig vor der Mühle an.

„I&ch; mö&ch;te wieder jung werden und mi&ch; ummahlen la&ss;en,“ ſagte &si;e zu einem der Kne&ch;te, der, die Hände in den Hoſenta&sch;en, vor der Mühle auf der Bank ſaß und aus ſeiner Pfeife Ringel in die blaue Lu&ft; blies. „Du lieber Go&tt;, was das Apolda weit i&st;!“

„Wie heißt Ihr denn?“ fragte der Kne&ch;t gähnend.

„Die alte Mu&tt;er Klapprothen!“

„Se&tz;t Eu&ch; ſo lange auf die Bank, Mu&tt;er Klapprothen,“ ſagte der Kne&ch;t, ging in die Mühle, &sch;lug ein großes Bu&ch; auf und kam mit einem langen Ze&tt;el wieder heraus.

„I&st; wohl die Re&ch;nung, mein Jüngel&ch;en?“ fragte die Alte.

„I bewahre!“ erwiderte der Kne&ch;t. „Das Ummahlen ko&st;et ni&ch;ts. Aber Ihr müßt zuvor das hier unter&sch;reiben!“

„Unter&sch;reiben?“ wiederholte die alte Frau. „Wohl meine arme Seele dem Teufel ver&sch;reiben? Nein! das tue i&ch; ni&ch;t! I&ch; bin eine fromme Frau und ho&ff;e, einmal in den Himmel zu kommen.“

„I&st; ni&ch;t ſo &sch;limm!“ la&ch;te der Kne&ch;t. „Auf dem Ze&tt;el &st;ehen bloß a≪e Torheiten verzei&ch;net, die Ihr in Eurem ganzen Leben begangen habt, und zwar ganz genau der Reihe na&ch;, mit Zeit und Stunde. Ehe Ihr Eu&ch; ummahlen laßt, müßt Ihr Eu&ch; verp&fl;i&ch;ten, wenn Ihr nun wieder jung geworden ſeid, a≪e die Torheiten no&ch; einmal zu ma&ch;en, und zwar ganz genau in derſelben Reihenfolge; ju&st;ement wie’s auf dem Ze&tt;el &st;eht!“

Darauf beſah er den Ze&tt;el und ſagte &sch;munzelnd: „Freili&ch; ein biß&ch;en viel, Mu&tt;er Klapprothen, ein biß&ch;en viel! Vom ſe&ch;zehnten bis zum ſe&ch;sundzwanzig&st;en Lebensjahre tägli&ch; eine, ſonntags zwei. Na&ch;her wird’s be&ss;er. Aber im Anfang der Vierziger, der Tauſend, da kommt’s no&ch; einmal di&ck;e! Zule&tz;t i&st;’s wie gewöhnli&ch;!“

Da ſeufzte die Alte und ſagte: „Aber Kinder, dann lohnt es &si;&ch; ja gar ni&ch;t, &si;&ch; ummahlen zu la&ss;en!“

„Freili&ch;, freili&ch;,“ entgegnete der Kne&ch;t, „für die mei&st;en lohnt &si;&ch;’s ni&ch;t! Darum haben wie eben gute Zeit; &si;eben Feiertage die Wo&ch;e, und die Mühle &st;eht immer &st;i≪, zumal ſeit den le&tz;ten Jahren. Früher war &sch;on das Ge&sch;ä&ft; etwas lebha&ft;er.“

„I&st; es denn ni&ch;t mögli&ch;, wenig&st;ens etwas auf dem Ze&tt;el auszu&st;rei&ch;en?“ fragte die Alte no&ch; einmal und &st;rei&ch;elte dem Kne&ch;te die Ba&ck;en. „Bloß drei Sa&ch;en, mein Jüngel&ch;en, a≪es andre wi≪ i&ch;, wenn es denn einmal ſein muß, no&ch; einmal ma&ch;en.“

„Nein,“ antwortete der Kne&ch;t, „das i&st; pla&tt;erdings unmögli&ch;. Entweder — oder!“

„Nehmt nur Euren Ze&tt;el wieder,“ ſagte darauf die alte Frau na&ch; einigem Be&si;nnen, „i&ch; habe die Lu&st; an eurer dummen alten Mühle verloren!“ und ma&ch;te &si;&ch; auf den Heimweg.

Als &si;e aber zu Hauſe ankam und die Leute &si;e verwundert anſahen und ſagten: „Aber Mu&tt;er Klapprothen, Ihr kommt ja gerade ſo alt wieder, als Ihr fortgegangen ſeid! Es i&st; wohl ni&ch;ts mit der Mühle?“ hu&st;ete &si;e und antwortete: „O ja, es i&st; wohl etwas daran; aber i&ch; ha&tt;e zu große Ang&st;, und dann — was hat man denn an dem biß&ch;en Leben? Du lieber Go&tt;!“ —

Das Klapper&st;or&ch;-Mär&ch;en.

Wovon die Beine der Te&ck;el ſo kurz &si;nd, und daß &si;e &si;&ch; dieſelben abgelaufen haben, weiß jeder. Wie aber der Stor&ch; zu ſeinen langen Beinen gekommen i&st;, das i&st; eine ganz andre Ge&sch;i&ch;te.

Drei Tage nämli&ch;, ehe der Stor&ch; ein kleines Kind bringt, klop&ft; er mit ſeinem roten S&ch;nabel an das Fen&st;er der Leute, wel&ch;e es bekommen ſo≪en, und ru&ft;:

„S&ch;a&fft; eine Wiege,
Ein’ S&ch;leier für Fliegen,
Ein buntes Rö&ck;lein,
Ein weißes Jä&ck;lein,
Mü&tz;&ch;en und Windel:
Bring ein klein Kindel!“

Dann wi&ss;en die Leute, woran &si;e &si;nd. Do&ch; zuweilen, wenn er ſehr viel zu tun hat, vergißt er es, und dann gibt’s große Not, weil ni&ch;ts fertig i&st;.

Bei zwei armen Leuten, wel&ch;e im Dorf in einer kleinen Hü&tt;e wohnten, ha&tt;e es der Stor&ch; au&ch; verge&ss;en. Als er mit dem Kinde kam, war niemand zu Hauſe. Mann und Frau waren auf Feldarbeit gegangen und Türe und Fen&st;er ver&sch;lo&ss;en; au&ch; war ni&ch;t einmal eine Treppe vor dem Hauſe, auf die er es hä&tt;e legen können. Da &fl;og er aufs Da&ch; und klapperte ſo lange, bis das ganze Dorf zuſammenlief und eine alte Frau eilends aufs Feld hinausſprang, um die Leute zu holen.

„Herr Na&ch;bar, Frau Na&ch;barin! Herr Na&ch;bar, Frau Na&ch;barin!„ rief &si;e &sch;on von weitem, ganz außer Atem, „um Go&tt;es Wi≪en! Der Stor&ch; &si;&tz;t auf eurem Hauſe und wi≪ eu&ch; ein kleines Kind bringen. Niemand i&st; da, der ihm’s Fen&st;er aufma&ch;en kann. Wenn ihr ni&ch;t bald kommt, läßt er’s fa≪en, und ’s gibt ein Unglü&ck;. Oben beim Mü≪er hat er es vor drei Jahren au&ch; fa≪en la&ss;en, und das arme Wurm i&st; heute no&ch; bu&ck;lig.“

Da liefen die beiden Hals über Kopf na&ch; Haus und nahmen dem Stor&ch;e das Kind ab. Wie &si;e es beſahen, war es ein wunderhüb&sch;er kleiner Junge, und Mann und Frau waren vor Freude außer &si;&ch;. Do&ch; der Stor&ch; ha&tt;e &si;&ch; über das lange Warten ſo geärgert, daß er &si;&ch; vornahm, ganz be&st;immt den beiden Leuten nie wieder ein Kind zu bringen. Als &si;e endli&ch; kamen, ſah er &si;e &sch;on ganz &sch;ief und ärgerli&ch; an, und während er fort&fl;og, ſagte er no&ch;: „Heute wird’s au&ch; wieder ſpät werden, ehe i&ch; zu meiner Frau Stor&ch;en in den Sumpf komme. I&ch; habe no&ch; zwölf Kinder auszutragen, und es i&st; &sch;on ſpät. Das Leben wird einem do&ch; re&ch;t ſauer!“

Do&ch; die beiden Leute ha&tt;en in ihrer Herzensfreude es gar ni&ch;t bemerkt, daß &si;&ch; der Stor&ch; ſo &sch;wer geärgert. Eigentli&ch; war er ja au&ch; ganz a≪ein daran &sch;uld, daß er ſo lange ha&tt;e warten mü&ss;en, weil er es do&ch; verge&ss;en ha&tt;e, es ihnen vorher zu ſagen. Wie nun das Kind wu&ch;s und tägli&ch; hüb&sch;er wurde, ſagte eines Tages die Frau:

„Wenn wir dem guten Stor&ch;, der uns das wunderhüb&sch;e Kind gebra&ch;t hat, nur irgend etwas &sch;enken könnten, was ihm Spaß ma&ch;t! Weißt du ni&ch;ts? Mir wi≪ gar ni&ch;ts einfa≪en!“

„Das wird &sch;wer halten,“ erwiderte der Mann; „er hat &sch;on a≪es!“

Am nä&ch;&st;en Morgen jedo&ch; kam er zu ſeiner Frau und ſagte zu ihr:

„Was mein&st; du, wenn i&ch; dem Stor&ch; beim Ti&sch;ler ein paar re&ch;t &sch;öne Stelzen ma&ch;en ließe? Er muß do&ch; immer in den Sumpf, um Frö&sch;e zu fangen, und dann wieder in den großen Tei&ch; hinterm Dorf, aus dem er die kleinen Kinder herausholt. Da muß er do&ch; ſehr o&ft; na&ss;e Füße bekommen! I&ch; dä&ch;te au&ch;, er hä&tt;e damals, als er zu uns kam, ganz heiſer geklappert.“

„Das i&st; ein herrli&ch;er Einfa≪!“ entgegenete die Frau. „Aber der Ti&sch;ler muß die Stelzen re&ch;t &sch;ön rot la&ck;ieren, damit &si;e zu ſeinem S&ch;nabel pa&ss;en!“

„So?“ ſagte der Mann; „mein&st; du wirkli&ch; rot? I&ch; ha&tt;e an Grün geda&ch;t.“

„Aber, be&st;er S&ch;a&tz;!“ &fi;el die Frau ein, „wo denk&st; du hin? Ihr Männer wißt do&ch; niemals, was zuſammenpaßt und gut &st;eht. Sie mü&ss;en unbedingt rot ſein!“

Da nun der Mann ſehr ver&st;ändig war und &st;ets auf ſeine Frau hörte, ſo be&st;e≪te er denn wirkli&ch; rote Stelzen, und als &si;e fertig waren, ging er an den Sumpf und bra&ch;te &si;e dem Stor&ch;.

Und der Stor&ch; war ſehr erfreut, probierte &si;e glei&ch; und ſagte: „Eigentli&ch; war i&ch; auf eu&ch; re&ch;t böſe, weil ihr mi&ch; damals ſo lange habt warten la&ss;en. Weil ihr aber ſo gute Leute ſeid und mir die &sch;önen roten Stelzen &sch;enkt, ſo wi≪ i&ch; eu&ch; au&ch; no&ch; ein kleines Mäd&ch;en bringen. Heute über vier Wo&ch;en werde i&ch; kommen. Daß ihr mir dann aber au&ch; hüb&sch; zu Hauſe ſeid, und expreß es er&st; no&ch; einmal anſagen werde i&ch; nun ni&ch;t. Den Weg kann i&ch; mir ſparen! — Hör&st; du?“

„Nein, nein!“ erwiderte der Mann. „Wir werden &si;&ch;er zu Hauſe ſein. Du ſo≪&st; diesmal keinen Ärger davon haben.“

Als die vier Wo&ch;en um waren, kam ri&ch;tig der Stor&ch; ge&fl;ogen und bra&ch;te ein kleines Mäd&ch;en; das war no&ch; hüb&sch;er als der kleine Junge, und war nun gerade das Pär&ch;en vo≪. Au&ch; blieben beide Kinder hüb&sch; und geſund, und die Eltern au&ch;, ſo daß es eine re&ch;te Freude war. —

Nun wohnte aber im Dorf no&ch; ein rei&ch;er Bauer, der beſaß ebenfa≪s nur einen Knaben, und der war no&ch; dazu ziemli&ch; gar&st;ig, und der Bauer wün&sch;te &si;&ch; au&ch; no&ch; ein Mäd&ch;en dazu. Als er vernahm, wie es die armen Leute angefangen, da&ch;te er bei &si;&ch;, es könne ihm gar ni&ch;t fehlen. Er ging ſofort zum Ti&sch;ler und be&st;e≪te ebenfa≪s ein paar Stelzen, viel &sch;öner wie die, wel&ch;e die armen Leute ha&tt;en anfertigen la&ss;en. Oben und unten mit goldenen Knöpfen und in der Mi&tt;e grün, gelb und blau geringelt. Als &si;e fertig waren, ſahen &si;e in der Tat ungewöhnli&ch; &sch;ön aus.

Darauf zog er &si;&ch; ſeinen be&st;en Ro&ck; an, nahm die Stelzen unter den Arm und ging hinaus an den Sumpf, wo er au&ch; glei&ch; den Stor&ch; fand.

„Ganz gehorſamer Diener, Euer Gnaden!“ ſagte er zu ihm und ma&ch;te ein tiefes Kompliment.

„Mein&st; du mi&ch;?“ fragte der Stor&ch;, der auf ſeinen &sch;önen roten Stelzen behagli&ch; im Wa&ss;er &st;and.

„I&ch; bin ſo frei!“ erwiderte der Bauer.

„Nun, was wi≪&st; du?“

„I&ch; mö&ch;te gern ein kleines Mäd&ch;en haben, und da hat &si;&ch; meine Frau erlaubt, Euer Gnaden ein kleines Ge&sch;enk zu &sch;i&ck;en. Ein Paar ganz be&sch;eidene Stelzen.“

„Da ma&ch; nur, daß du wieder na&ch; Hauſe komm&st;!“ entgegnete der Stor&ch;, indem er &si;&ch; auf einem Bein umdrehte und den Bauer gar ni&ch;t wieder anſah. „Ein kleines Mäd&ch;en kann&st; du ni&ch;t bekommen; und deine Stelzen brau&ch;e i&ch; au&ch; ni&ch;t! I&ch; habe &sch;on zwei ſehr &sch;öne rote, und da i&ch; mei&st; nur eine auf einmal benu&tz;e, ſo werden &si;e wohl ſehr lange vorhalten. — Außerdem &si;nd ja deine Stelzen ganz ab&sch;euli&ch; häßli&ch;. Pfui! blau, grün und gelb geringelt wie ein Hanswur&st;! Mit denen dürfte i&ch; ja der Frau Stor&ch;en gar ni&ch;t unter die Augen kommen.“

Da mußte der Bauer mit ſeinen &sch;önen Stelzen abziehen, und ein kleines Mäd&ch;en hat er ſein Lebtag ni&ch;t bekommen.

Wie &si;&ch; der Chri&st;oph und das Bärbel immer aneinander vorbeigewün&sch;t haben.

Das mag nun &sch;on geraume Zeit her ſein, daß einmal der liebe Go&tt; — wie er es o&ft; zu tun p&fl;egt — ſagte: „Du, Gabriel, ma&ch; einmal die Luke auf und gu&ck; runter! I&ch; glaube, es weint was!“ Der Gabriel tat, wie ihm der liebe Go&tt; befohlen, hielt &si;&ch; die Hand vor die Augen, weil’s blendete, ſah übera≪ umher und ſagte endli&ch;: „Da unten i&st; eine lange grüne Wieſe; an dem einen Ende &si;&tz;t das Bärbel und hütet die Gänſe und am andern der Chri&st;oph und hütet die S&ch;weine, und weinen tun &si;e a≪e beide, daß einem das Herz im Leibe weh tut.“ — „So?“ ſagte der liebe Go&tt;; „geh weg, Langer†, damit i&ch; ſelb&st; zuſehen kann.“

Wie er nun ſelb&st; zugeſehen hat, fand er es gerade ſo, wie es der Engel Gabriel geſagt.

Daß aber der Chri&st;oph und das Bärbel beide ſo klägli&ch; weinten, hat &si;&ch; ſo zugetragen: Der Chri&st;oph und das Bärbel ha&tt;en &si;&ch; beide ſehr lieb; denn eins hütete die Gänſe, das andre die S&ch;weine, und &si;e paßten alſo gut zuſammen, weil nämli&ch; der Stand kein Hindernis ma&ch;te. Sie nahmen &si;&ch; denn vor, &si;e wo≪ten &si;&ch; heiraten, und meinten, dazu wär’s gerade genug, daß &si;e &si;&ch; ſo liebhä&tt;en. Aber die Herr&sch;a&ft; war andrer Meinung. So mußten &si;e &si;&ch; denn mit dem Braut&st;ande zufriedengeben. Weil aber Ordnung zu a≪en Dingen nü&tz;t und das Kü&ss;en bei Brautleuten eine gar wi&ch;tige Sa&ch;e i&st;, waren &si;e übereingekommen, daß &si;eben Kü&ss;e morgens und &si;eben Kü&ss;e abends eine gute Zahl wären.

Eine Zeitlang i&st; es denn au&ch; ganz gut gegangen, und immer waren zur re&ch;ten Zeit die &si;eben ri&ch;tig vo≪. Am Morgen aber des Tages, wo dieſe Ge&sch;i&ch;te &si;&ch; zugetragen hat, eben da es zum &si;ebenten Ku&ss;e kommen ſo≪te, waren dem Bärbel ſeine Lieblingsgans und dem Chri&st;oph ſein Lieblingsferkel wegen des Früh&st;ü&ck;s uneinig geworden, alſo, daß &si;e &si;&ch; gar hart anließen und beinahe &sch;on zu Tätli&ch;keiten übergingen. Da mußten &si;e es, um den Streit zu &sch;li&ch;ten, bei der fal&sch;en Zahl la&ss;en. Wie nun beide na&ch;her ſo einſam und weit voneinander am Wieſenrande ſaßen, &fi;el ihnen ein, daß es do&ch; ſehr &sch;limm ſei, und &fi;ngen an zu weinen, und weinten immer no&ch;, als der liebe Go&tt; ſelb&st; zuſah.

Der liebe Go&tt; meinte anfangs, ihr Leid würde &si;&ch; mit der Zeit wohl von ſelb&st; geben; als aber das Weinen immer ärger wurde und dem Chri&st;oph ſein Lieblingsferkel und dem Bärbel ſeine Lieblingsgans au&ch; &sch;on begannen &sch;ier traurig zu werden und ganz ſauertöp&fi;&sch;e Ge&si;&ch;ter zu ma&ch;en, ſpra&ch; er: „I&ch; wi≪ ihnen helfen! Was &si;e &si;&ch; am heutigen Tage nur immer wün&sch;en mögen, ſo≪ in Erfü≪ung gehen.“

Die zwei ha&tt;en aber nur einen Gedanken; denn wie ſo eins na&ch; dem andern &sch;aute und konnten &si;&ch; do&ch; ni&ch;t ſehen, denn die Wiese war lang und in der Mi&tt;e ein Bu&sch;, da&ch;te der Chri&st;oph: „Wenn i&ch; do&ch; drüben bei den Gänſen wäre!“ und das Bärbel ſeufzte: „A&ch;, wäre i&ch; do&ch; bei den S&ch;weinen!“

Auf einmal nun ſaß der Chri&st;oph wirkli&ch; bei den Gänſen und das Bärbel bei den S&ch;weinen; und do&ch; waren &si;e wieder ni&ch;t beieinander, und die fal&sch;e Zahl konnte immer no&ch; ni&ch;t ri&ch;tig gema&ch;t werden.

Da da&ch;te der Chri&st;oph: „Das Bärbel wird mi&ch; wohl haben beſu&ch;en wo≪en.“ Und das Bärbel da&ch;te: „Was gilt’s, der Chri&st;oph i&st; andersrum zu mir rübergegangen!“ „A&ch;, wär’ i&ch; do&ch; bei meinen Gänsen!“ — „A&ch;, wär’ i&ch; do&ch; bei meinen S&ch;weinen!“

Da ſaß nun wieder das Bärbel bei den Gänſen und der Chri&st;oph bei den S&ch;weinen, und ſo i&st; es den ganzen Tag über immer um&sch;i&ch;tig fortgegangen, weil &si;&ch; die beiden &st;ets aneinander vorbeigewün&sch;t haben. So fehlt denn der &si;ebente Morgenkuß des Tages heute no&ch;. Der Chri&st;oph wo≪te ihn zwar ſelbigen Abends, als &si;e beide, todmüde gewün&sch;t, na&ch; Hauſe kamen, na&ch;holen, aber das Bärbel meinte, es helfe nun do&ch; ni&ch;ts mehr, und die Unordnung ſei nimmer wieder gutzuma&ch;en. —

Als aber der liebe Go&tt; ſah, daß &si;&ch; die beiden immer ſo aneinander vorbeiwün&sch;ten, ſpra&ch; er: „Da habe i&ch; etwas Gutes angeri&ch;tet. Aber, was i&ch; geſagt habe, habe i&ch; geſagt! Dagegen kann nun weiter ni&ch;ts helfen!“ So hat er &si;&ch; dann vorgenommen, nie wieder Liebesleuten ihre Wün&sch;e ſo ohne weiteres in Erfü≪ung gehen zu la&ss;en, ſondern &si;&ch; immer er&st; zu erkundigen, was &si;e denn eigentli&ch; haben wo≪ten. Später aber ſo≪ er einmal im Vertrauen zum Gabriel geſagt haben: es wäre do&ch; re&ch;t &sch;ade, daß ihre Wün&sch;e ſo gar ſelten von der Art wären, daß er &si;e gewähren dürfe; und als i&ch; mi&ch; vor langer, langer Zeit einmal in ähnli&ch;en Angelegenheiten an ihn wandte, tat er gar ni&ch;t, als wenn er es hörte. Na&ch;her erzählte mir der Gabriel dieſe Ge&sch;i&ch;te; da konnte i&ch; mi&ch; freili&ch; ni&ch;t mehr wundern.

† Daß der Engel Gabriel ſehr lang i&st;, weiß jeder.

Die Traumbu&ch;e.

Hundert Jahre oder mehr i&st;’s wohl her, daß der Bli&tz; in &si;e ein&sch;lug und &si;e von oben bis unten auseinanderſpe≪te, und ebenſolange &sch;on geht der P&fl;ug über die Stä&tt;e; früher aber &st;and einige hundert S&ch;ri&tt;e vor dem er&st;en Hauſe des Dorfes auf dem grünen Raſenhügel eine alte mä&ch;tige Bu&ch;e; ſo ein Baum, wie je&tz;t gar keine mehr wa&ch;ſen, weil Tiere und Men&sch;en, P&fl;anzen und Bäume immer kleiner und erbärmli&ch;er werden. Die Bauern ſagten, &si;e &st;amme no&ch; aus der Heidenzeit und ein heiliger Apo&st;el ſei unter ihr von den fal&sch;en Heiden er&sch;lagen worden. Da hä&tt;en die Wurzeln des Baumes Apo&st;elblut getrunken, und wie es ihm in den Stamm und in die Ä&st;e gefahren, ſei er davon ſo groß und krä&ft;ig geworden. Wer weiß, ob’s wahr i&st;? Eine eigene Bewandtnis aber ha&tt;e es mit dem Baum; das wußte jeder, klein und groß im Dorf. Wer unter ihm ein&sch;lief und träumte, des Traum ging unabweisli&ch; in Erfü≪ung. Deshalb hieß er &sch;on ſeit undenkli&ch;en Zeiten die Traumbu&ch;e, und niemand nannte ihn anders. Eine beſondere Bedingung war jedo&ch; dabei: wer &si;&ch; zum S&ch;laf legte unter die Traumbu&ch;e, durfte ni&ch;t daran denken, was er wohl träumen würde. Tat er es do&ch;, ſo träumte er ni&ch;ts wie Krimskrams und verworrenes Zeug, aus dem kein vernün&ft;iger Men&sch; klug werden konnte. Das war nun a≪erdings eine ſehr &sch;were Bedingung, weil die mei&st;en Men&sch;en viel zu neugierig &si;nd, und ſo mißlang es denn au&ch; den a≪ermei&st;en, die es verſu&ch;ten; und zu der Zeit, wo die folgende Ge&sch;i&ch;te &si;&ch; zutrug, war im Dorf wohl kein einziger, weder Mann no&ch; Weib, dem’s au&ch; nur ein einziges Mal gelungen wäre. Aber ſeine Ri&ch;tigkeit ha&tt;e es mit der Traumbu&ch;e, das war &si;&ch;er.

Eines heißen Sommertages alſo, da kein Lü&ft;&ch;en &si;&ch; regte, kam au&ch; einmal ein armer Handwerksbur&sch;e die Straße daher gewandert, dem war es in der Fremde viele Jahre hindur&ch; weh und übel gegangen. Als er vor dem Dorfe anlangte, drehte er zum Über&fl;uß no&ch; einmal a≪e ſeine Ta&sch;en um, do&ch; &si;e waren ſämtli&ch; leer. Was fäng&st; du an? da&ch;te er bei &si;&ch;. Todmüde bi&st; du; umſon&st; nimmt di&ch; kein Wirt auf, und das Fe&ch;ten i&st; ein be&sch;werli&ch;es Handwerk. Da erbli&ck;te er die herrli&ch;e Bu&ch;e mit dem grünen Raſenhügel davor; und da &si;e nur wenige S&ch;ri&tt;e abſeits vom Wege &st;and, legte er &si;&ch; unter &si;e ins Gras, um etwas auszuruhen. Do&ch; der Baum ha&tt;e ein ſeltſames Rau&sch;en, und wie er ſeine Zweige leiſe bewegte, ließ er bald hier, bald da einen feinen gli&tz;ernden Sonnen&st;rahl dur&ch;fa≪en und bald hier, bald da ein Stü&ck;&ch;en blauen Himmel dur&ch;&sch;einen: da &fi;elen ihm die Augen zu, und er &sch;lief ein.

Als er einge&sch;lafen war, warf die Bu&ch;e einen Zweig mit drei Blä&tt;ern herab, der &fi;el ihm gerade auf die Bru&st;. Da träumte er, er ſäße in einer gar heimli&ch;en Stube am Ti&sch;, und der Ti&sch; wäre ſein, und die Stube au&ch;, und ebenſo das Haus. Und vor dem Ti&sch; &st;ände eine junge Frau, &st;ü&tz;te &si;&ch; mit beiden Händen auf den Ti&sch; und ſähe ihn gar freundli&ch; an, und das wäre ſeine Frau. Und auf ſeinen Knien ſäße ein Kind, dem fü&tt;erte er ſeinen Brei, und weil er zu heiß wäre, blieſe er immer auf den Lö&ff;el. Und da ſagte die Frau: „Was du do&ch; für eine gute Kindermuhme bi&st;, S&ch;a&tz;!“ und la&ch;te darüber. In der Stube aber ſpränge no&ch; ein andres Kind herum, ein di&ck;er, pausbä&ck;iger Junge, und er hä&tt;e an eine große Mohrrübe einen Bindfaden gebunden und zöge &si;e hinter &si;&ch; her und riefe immer hü und ho&tt;, als wär’s der be&st;e Fu&ch;s. Und a≪e beide Kinder wären ebenfa≪s ſein. So träumte er; und der Traum mußte ihm wohl ſehr gefa≪en, denn er la&ch;te im S&ch;laf übers ganze Ge&si;&ch;t.

Als er aufwa&ch;te, war es &sch;on fa&st; Abend geworden, und vor ihm &st;and der S&ch;äfer mit ſeinen S&ch;afen und &st;ri&ck;te. Da ſprang er erqui&ck;t auf, dehnte und re&ck;te &si;&ch; und ſagte: „Lieber Himmel, wem’s ſo wü&ch;ſe! Es i&st; aber do&ch; hüb&sch;, daß man nun wenig&st;ens weiß, wie’s i&st;.“ Da trat der S&ch;äfer an ihn heran und fragte ihn, woher er käme und wohin er wo≪te und ob er &sch;on etwas von dem Baume gehört habe. Na&ch;dem er &si;&ch; überzeugt, daß er ſo un&sch;uldig war wie ein neugeborenes Kind, rief er aus: „Ihr ſeid ein Glü&ck;spilz! Denn daß Ihr etwas Gutes geträumt habt, war ja do&ch; auf eurem Ge&si;&ch;t zu leſen; habe i&ch; eu&ch; do&ch; &sch;on lange betra&ch;tet, wie ihr ſo da lagt!“ Darauf erzählte er ihm, was es für eine Bewandtnis mit dem Baume habe: „Was Ihr geträumt habt, geht in Erfü≪ung; das i&st; ſo &si;&ch;er als wie, daß das hier ein S&ch;af und das dort ein Bo&ck; i&st;. Fragt nur die Leute im Dorf, ob i&ch; ni&ch;t re&ch;t habe! Nun ſagt aber au&ch; einmal, was Ihr geträumt habt!“ „Alter&ch;en,“ erwiderte der Handwerksbur&sch;e &sch;munzelnd, „ſo fragt man die Bauern aus. Meinen &sch;önen Traum behalte i&ch; für mi&ch;; das könnt Ihr mir nun &sch;on gar ni&ch;t verdenken. Aber daraus werden tut do&ch; ni&ch;ts!“ Und das ſagte er ni&ch;t bloß ſo, ſondern es war ſein Ern&st;; denn als er nun auf das Dorf zuging, ſpra&ch; er vor &si;&ch; hin: „Papperlapapp, S&ch;äfer&sch;na&ck;! Mö&ch;te wohl wi&ss;en, wo der Baum die Wi&ss;en&sch;a&ft; herhaben ſo≪te.“

Als er in das Dorf kam, ragte am dri&tt;en Haus vom Giebel eine lange Stange heraus, an der hing eine goldene Krone, und unten vor der Haustüre &st;and der Kronenwirt. Der war gerade ſehr guter Laune, denn er ha&tt;e &sch;on zur Na&ch;t gege&ss;en und war rundherum ſa&tt;, und das war ſeine be&st;e Stunde. Da zog er höfli&ch; den Hut und fragte, ob er ihn ni&ch;t um einen Go&tt;eslohn zur Na&ch;t behalten wo≪e. Der Kronenwirt beſah &si;&ch; den &sch;mu&ck;en Bur&sch;en in ſeinen &st;aubigen, abgeri&ss;enen Kleidern von oben bis unten. Dann ni&ck;te er freundli&ch; und ſagte: „Se&tz; di&ch; nur glei&ch; hier in die Laube neben die Tür; es wird wohl no&ch; ein Stü&ck; Brot und ein Krug Wein übriggeblieben ſein. Unterde&ss;en können &si;e dir eine Streu ma&ch;en.“ Darauf ging er hinein und &sch;i&ck;te ſeine To&ch;ter, die bra&ch;te Brot und Wein, ſe&tz;te &si;&ch; zu ihm und ließ &si;&ch; erzählen, wie es in der Fremde ausſähe. Dann erzählte &si;e ihm au&ch; wieder a≪es, was &si;e wußte, aus dem Dorf: wie der Weizen &st;ände, und daß des Na&ch;bars Frau Zwi≪inge bekommen hä&tt;e, und wann das nä&ch;&st;e Mal in der Krone zu Tanz geſpielt würde.

Auf einmal aber &st;and &si;e auf, bog &si;&ch; zu dem Handwerksbur&sch;en über den Ti&sch; hinüber und ſagte: „Was ha&st; du denn da für drei Blä&tt;er am La&tz;?“ Da ſah der Handwerksbur&sch;e hin und fand den Zweig mit den drei Blä&tt;ern, der während des S&ch;lafes auf ihn herabgefa≪en war. Er &st;ak ihm gerade im La&tz;. „Die mü&ss;en von der großen Bu&ch;e di&ch;t vorm Dorfe ſein,“ erwiderte er, „unter der i&ch; einen kleinen Ni&ck; gema&ch;t habe.“

Da hor&ch;te das Mäd&ch;en neugierig auf und wartete, was er wohl weiter ſagen würde. Als er &sch;wieg, begann &si;e ihn gar vor&si;&ch;tig auszukund&sch;a&ft;en, bis &si;e &si;&ch;er war, daß er wirkli&ch; unter der Traumbu&ch;e ge&sch;lafen; und dann ging &si;e ſo lange wie die Ka&tz;e um den heißen Brei, bis &si;e &si;&ch; überzeugt zu haben glaubte, daß er ni&ch;ts von der ſonderbaren Kra&ft; und Eigen&sch;a&ft; der Traumbu&ch;e wi&ss;e; denn er war ein S&ch;alk und tat ſo, als wüßte er gar ni&ch;ts. Als &si;e au&ch; damit fertig war, holte &si;e no&ch; einen Krug Wein, ſpra&ch; ihm freundli&ch; zu, daß er no&ch; trinken möge, und erzählte ihm a≪es Mögli&ch;e, was &si;e geträumt hä&tt;e und wie es do&ch; gar &sch;ade wäre, daß nie etwas in Erfü≪ung ginge.

Indem kam der S&ch;äfer vom Felde zurü&ck; und trieb die S&ch;afe dur&ch; die Dorf&st;raße. Als er an der Krone vorbeikam und das Mäd&ch;en mit dem Handwerksbur&sch;en in eifrigem Geſprä&ch; in der Laube &si;&tz;en ſah, blieb er einen Augenbli&ck; &st;ehen und ſagte: „Ja, ja, eu&ch; wird er &sch;on den hüb&sch;en Traum erzählen; mir wi≪ er ni&ch;ts ſagen!“ Darauf trieb er ſeine S&ch;afe weiter.

Da ward das Mäd&ch;en no&ch; neugieriger, und wie er immer no&ch; ni&ch;ts von ſeinem Traume ſagte, konnte &si;e es ni&ch;t mehr verwinden und fragte ihn ganz o&ff;en, was er denn, während er unter der Bu&ch;e ge&sch;lafen, geträumt habe.

Da ma&ch;te der Handwerksbur&sch;e, der ein arger S&ch;alk und dur&ch; den &sch;önen Traum übermütig fröhli&ch; ge&st;immt war, ein &sch;laues Ge&si;&ch;t, zwinkerte mit den Augen und ſagte: „Einen herrli&ch;en Traum habe i&ch; gehabt, das muß wahr ſein; aber i&ch; getraue mi&ch; ni&ch;t zu ſagen, wie er war.“ Aber &si;e drang immer weiter in ihn und quälte, er mö&ch;te es do&ch; ſagen. Da rü&ck;te er ganz nahe an &si;e heran und ſagte ern&st;ha&ft;: „Denkt nur, mir hat geträumt, i&ch; würde no&ch; einmal des Kronenwirts Tö&ch;terlein heiraten und ſpäter ſelb&st; Kronenwirt werden!“

Da wurde das Mäd&ch;en er&st; kreideweiß und dann purpurrot und ging ins Haus. Na&ch; einer Weile kam &si;e wieder und fragte, ob er das wirkli&ch; geträumt habe und es ſein Ern&st; ſei.

„Gewiß, gewiß,“ ſagte er, „gerade wie ihr ſah die aus, die mir im Traum er&sch;ienen i&st;!“ Da ging das Mäd&ch;en abermals ins Haus und kam ni&ch;t wieder. Sie ging in ihre Kammer, und die Gedanken liefen ihr übers Herz wie Wa&ss;er übers Wehr: immer neue und immer andre, und immer wieder dieſelben, ſo, daß es gar kein Ende ha&tt;e. „Er weiß ni&ch;ts von dem Baume,“ ſagte &si;e. „Er hat’s geträumt. I&ch; mag wo≪en oder ni&ch;t, es wird &sch;on ſo kommen. Es i&st; ni&ch;ts daran zu ändern.“ Darauf legte &si;e &si;&ch; zu Be&tt;, und die ganze Na&ch;t träumte &si;e von dem Handwerksbur&sch;en. Als &si;e am andern Morgen aufwa&ch;te, kannte &si;e ſein Ge&si;&ch;t ganz auswendig, ſo o&ft; ha&tt;e &si;e es über Na&ch;t im Traum geſehen — und ein &sch;mu&ck;er Bur&sch;e war’s, das i&st; wahr.

Der Handwerksbur&sch;e aber ha&tt;e auf ſeiner Streu wundervo≪ ge&sch;lafen; Traumbu&ch;e, Traum und was er am Abend zu der Wirtsto&ch;ter geſagt, läng&st; verge&ss;en. Er &st;and in der Wirts&st;ube an der Tür und wo≪te eben dem Kronenwirt die Hand rei&ch;en zum Ab&sch;ied. Da trat &si;e herein, und wie &si;e ihn reiſefertig da&st;ehen ſah, über&fi;el &si;e eine ſonderbare Ang&st;, als dürfe &si;e ihn ni&ch;t fortla&ss;en. „Vater,“ ſagte &si;e, „der Wein i&st; immer no&ch; ni&ch;t gezap&ft;, und der junge Bur&sch; hat ni&ch;ts zu tun; könnte er einen Tag hierbleiben, ſo mö&ch;te er &si;&ch; ſeine Ze&ch;e verdienen und ein Stü&ck;&ch;en Reiſegeld obendrein.“ Und der Kronenwirt ha&tt;e ni&ch;ts dagegen, denn er ha&tt;e &sch;on ſeinen Morgentrunk gema&ch;t und gefrüh&st;ü&ck;t und war ſo ſa&tt;, ſo daß es ſeine be&st;e Stunde war.

Do&ch; das Zapfen ging ſehr langſam, und das Mäd&ch;en ha&tt;e immer dies oder jenes, weshalb der Handwerksbur&sch;e einmal aus dem Ke≪er heraufgeholt werden mußte. Als das Faß endli&ch; leer und die Fla&sch;en gefü≪t waren, meinte &si;e, es wäre do&ch; ganz gut, wenn er er&st; no&ch; etwas im Feld hülfe; und als er damit au&ch; fertig war, fand &si;&ch; no&ch; man&ch;erlei im Garten zu tun, woran vorher niemand geda&ch;t ha&tt;e. So verging Wo&ch;e um Wo&ch;e, und jedwede Na&ch;t träumte &si;e von ihm. Am Abend aber ſaß &si;e mit ihm in der Laube vor dem Haus, und wenn er erzählte, wie es ihm weh und übel unter den fremden Leuten ergangen ſei, kam ihr immer eine S&ch;nake ins Auge oder ein Haar, ſo daß &si;e &si;&ch; die Augen mit der S&ch;ürze reiben mußte.

Und na&ch; einem Jahr war der Handwerksbur&sch;e immer no&ch; im Hauſe; und a≪es war ge&sch;euert, weißer Sand in a≪en Zimmern ge&st;reut und darauf kleine grüne Tannenzweige, und das ganze Dorf hielt Feiertag. Denn der junge Handwerksbur&sch; hielt Ho&ch;zeit mit dem Kronenwirtskind, und a≪e Leute freuten &si;&ch;; und wer &si;&ch; ni&ch;t freute, weil er ein Neidhammel war, der tat wenig&st;ens ſo.

Bald darauf ha&tt;e der Kronenwirt au&ch; wieder einmal ſeine be&st;e Stunde, weil er nämli&ch; rundherum ſa&tt; war, und ſaß, die Tabaksdoſe auf dem S&ch;oß, im Lehn&st;uhl und &sch;lief. Als er gar ni&ch;t wieder erwa&ch;te, wo≪ten &si;e ihn we&ck;en; da war er tot — mauſetot. Da war nun der junge Handwerksbur&sch;e wirkli&ch; Kronenwirt, wie er es im S&ch;erze geſagt, und ſon&st; traf a≪es ein, wie er es unter der Bu&ch;e geträumt. Denn ſehr bald ha&tt;e er au&ch; zwei Kinder, und wahr&sch;einli&ch; nahm er au&ch; einmal das eine von ihnen auf den S&ch;oß und fü&tt;erte es und blies dabei auf den Lö&ff;el, und &si;&ch;er fuhr glei&ch;zeitig der andre Knabe mit der Mohrrübe im Zimmer umher, obwohl der, von dem i&ch; dieſe Ge&sch;i&ch;te weiß, mir es ni&ch;t geſagt hat und i&ch; es ſelb&st; verge&ss;en habe, ihn expreß dana&ch; zu fragen. Aber es wird &sch;on ſo geweſen ſein, weil das, was man unter der Traumbu&ch;e träumte, &st;ets aufs Haar eintraf.

Eines Tages nun, es mo&ch;ten wohl an die vier Jahre ſeit der Ho&ch;zeit ver&fl;o&ss;en ſein, ſaß der junge Kronenwirt — denn das war er ja je&tz;t — au&ch; einmal in der Wirts&st;ube. Da kam ſeine Frau herein, &st;e≪te &si;&ch; vor ihn hin und ſagte: „Denke dir, ge&st;ern unter Mi&tt;ag i&st; einer von unſern Mähern unter der Traumbu&ch;e einge&sch;lafen und hat ni&ch;t daran geda&ch;t. Weißt du, was er geträumt hat? Er hat geträumt, er wäre &st;einrei&ch;. Und wer i&st;’s? Der alte Kaſpar, der ſo dumm i&st;, daß er einen dauert, und den wir nur aus Mitleid behalten. Was der wohl mit dem vielen Gelde anfangen wird?“

Da la&ch;te der Mann und ſagte: „Wie kann&st; du nur an das dumme Zeug glauben und bi&st; ſon&st; eine ſo kluge Frau? Überlege dir do&ch; ſelb&st;, ob ein Baum, und wenn er no&ch; ſo &sch;ön und alt i&st;, die Zukun&ft; wi&ss;en kann.“

Da ſah die Frau ihren Mann mit großen Augen an, &sch;ü&tt;elte den Kopf und ſpra&ch; ern&st;ha&ft;: „Mann, verſündige di&ch; ni&ch;t! Über ſol&ch;e Dinge ſo≪ man ni&ch;t &sch;erzen.“

„I&ch; &sch;erze ni&ch;t, Frau!“ erwiderte der Mann.

Darauf &sch;wieg die Frau wieder eine Weile, als wenn &si;e ihn ni&ch;t re&ch;t ver&st;ünde, und ſagte dann: „Wozu das nur a≪es i&st;! I&ch; dä&ch;te, du hä&tt;e&st; a≪e Urſa&ch;e, dem alten heiligen Baume dankbar zu ſein. I&st; ni&ch;t a≪es ſo eingetro&ff;en, wie du es geträumt?“

Als &si;e dies geſagt, ma&ch;te der Mann das freundli&ch;&st;e Ge&si;&ch;t der Welt und entgegnete: „Go&tt; weiß es, daß i&ch; dankbar bin, Go&tt; und dir. Ja, ein &sch;öner Traum war’s! I&st; mir’s do&ch;, als wenn es er&st; ge&st;ern geweſen wäre, ſo genau erinnere i&ch; mi&ch; no&ch; daran. Und do&ch; i&st; a≪es no&ch; tauſendmal &sch;öner geworden, als i&ch; es geträumt; und du bi&st; au&ch; no&ch; tauſendmal lieber und hüb&sch;er als die junge Frau, die mir damals im Traume er&sch;ienen war.“

Und die Frau ſah ihn wieder mit großen Augen an; darauf fuhr er fort: „Was nun aber den Baum anbelangt und den Traum, Herzens&sch;a&tz;, ſo denke i&ch;: wer gern tanzt, dem i&st; lei&ch;t gep&fi;&ff;en; und: wie man in den Wald &sch;reit, ſo &sch;a≪t es wieder heraus. War es mir die vielen Jahre weh und übel gegangen, ſo war’s wohl kein Wunder, wenn i&ch; au&ch; einmal von was Liebem träumte.“

„Daß du aber gerade geträumt ha&st;, du würde&st; mi&ch; heiraten!“

„Das hab’ i&ch; nie geträumt! Bloß eine junge Frau ſah i&ch; mit zwei Kindern, und &si;e war lange ni&ch;t ſo hüb&sch; wie du, und die Kinder au&ch; ni&ch;t.“

„Pfui,“ erwiderte die Frau. „Wi≪&st; du mi&ch; verleugnen oder den Baum? Ha&st; du mir ni&ch;t am er&st;en Tage, wo wir uns ſahen — es war &sch;on Abend und draußen in der Laube — ha&st; du mir da ni&ch;t glei&ch; geſagt, du hä&tt;e&st; geträumt, du würde&st; mi&ch; heiraten und Kronenwirt werden?“

Da &fi;el dem Mann zum er&st;en Male wieder der S&ch;erz ein, den er &si;&ch; damals mit ſeiner je&tz;igen Frau erlaubt ha&tt;e, und er ſagte: „Es kann ni&ch;ts helfen, liebe Frau! I&ch; habe wirkli&ch; damals ni&ch;t von dir geträumt; und wenn i&ch; es geſagt, ſo war es nur ein S&ch;erz. Du war&st; ſo neugierig; da wo≪te i&ch; di&ch; ne&ck;en!“

Da bra&ch; die Frau in he&ft;iges Weinen aus und ging hinaus. Na&ch; einer Weile ging er ihr na&ch;. Sie &st;and im Hof am Brunnen und weinte immer no&ch;. Er verſu&ch;te &si;e zu trö&st;en, do&ch; vergebli&ch;.

„Du ha&st; mir meine Liebe ge&st;ohlen und mi&ch; um mein Herz betrogen!“ ſagte &si;e. „I&ch; werde nie wieder froh werden!“

Da fragte er &si;e, ob &si;e ihn denn ni&ch;t lieb hä&tt;e, ſo lieb wie keinen andern Men&sch;en auf der Welt, und ob &si;e ni&ch;t zufrieden und glü&ck;li&ch; miteinander gelebt hä&tt;en, wie niemand weiter im Dorf. Sie mußte a≪es zugeben, aber &si;e blieb traurig wie zuvor, tro&tz; a≪em Zureden.

Da da&ch;te er: „Laß &si;e &si;&ch; ausweinen! Über Na&ch;t kommen andre Gedanken; morgen i&st; &si;e die alte.“ Do&ch; er täu&sch;te &si;&ch;; denn am andern Morgen weinte die Frau zwar ni&ch;t mehr, aber &si;e war ern&st; und traurig und ging ihrem Manne aus dem Wege. Jeder Verſu&ch;, &si;e zu trö&st;en &sch;eiterte, wie am Abend zuvor. Den größten Teil des Tages ſaß &si;e in einer E&ck;e und grübelte, und wenn ihr Mann hereintrat, &sch;rak &si;e zuſammen.

Als dies mehrere Tage gedauert, ohne daß eine Änderung eintrat, be&fi;el au&ch; ihn eine große Traurigkeit; denn er für&ch;tete, er hä&tt;e die Liebe ſeiner Frau auf immer verloren. Er ging &st;i≪ im Hauſe umher und ſann auf Abhilfe, do&ch; es wo≪te ihm ni&ch;ts einfa≪en. Da ging er eines Mi&tt;ags zum Dorfe hinaus und &sch;lenderte dur&ch;s Feld. Es war ein heißer Julitag; keine Wolke am Himmel. Die reife Saat wogte wie ein goldner See und die Vögel ſangen; do&ch; ſein Herz war vo≪er Bekümmernis. Da ſah er von fern die alte Traumbu&ch;e &st;ehen: wie eine Königin der Bäume ragte &si;e ho&ch; in den Himmel hinein. Es kam ihm vor, als wenn &si;e ihm mit ihren grünen Zweigen zuwinkte und wie eine alte, gute Freundin zu &si;&ch; riefe. Er ging hin und ſe&tz;te &si;&ch; unter &si;e und da&ch;te an die vergangene Zeit. Fünf Jahre waren ziemli&ch; genau ver&fl;o&ss;en, ſeit er als ein armer Teufel zum er&st;en Male unter ihr geruht und ſo &sch;ön geträumt ha&tt;e. A&ch; ſo wunder&sch;ön! Und der Traum ha&tt;e fünf Jahre gedauert. — Und nun? A≪es vorbei! A≪es vorbei? Auf immer? —

Da &fi;ng die Bu&ch;e wieder zu rau&sch;en an, wie vor fünf Jahren, und bewegte ihre mä&ch;tigen Zweige. Und wie &si;e dieſelben bewegte, ließ &si;e wie damals bald hier, bald dort einen feinen gli&tz;ernden Sonnen&st;rahl dur&ch;fa≪en und bald hier, bald da ein Stü&ck;&ch;en blauen Himmel dur&ch;&sch;einen. Da wurde ſein Herz &st;i≪er, und er &sch;lief ein; denn er ha&tt;e vor Sorge die vorhergehenden Nä&ch;te ni&ch;t ge&sch;lafen. Und ni&ch;t lange, ſo träumte er denſelben Traum wie vor fünf Jahren, und die Frau am Ti&sch; und die ſpielenden Kinder ha&tt;en die alten, lieben Ge&si;&ch;ter von ſeiner Frau und von ſeinen Kindern. Und die Frau ſah ihn ſo freundli&ch; an — a&ch; ſo freundli&ch;.

Da wa&ch;te er auf, und als er ſah, daß es nur ein Traum war, ward er no&ch; trauriger. Er bra&ch; &si;&ch; einen grünen Zweig ab von der Bu&ch;e, ging na&ch; Haus und legte ihn ins Geſangbu&ch;. Als die Frau am nä&ch;&st;en Tage — es war gerade Sonntag — in die Kir&ch;e gehen wo≪te, &fi;el der Zweig heraus. Da wurde der Mann, der daneben &st;and, rot, bü&ck;te &si;&ch; und wo≪te ihn in die Ta&sch;e &st;e&ck;en. Do&ch; die Frau ſah es und fragte, was es für ein Bla&tt; ſein.

„Es i&st; von der Traumbu&ch;e; &si;e meint es be&ss;er mit mir wie du!“ erwiderte der Mann. „Denn als i&ch; ge&st;ern draußen war und unter ihr ſaß, &sch;lief i&ch; ein. Da wo≪te &si;e mi&ch; wohl trö&st;en; denn mir träumte, du wäre&st; wieder gut und hä&tt;e&st; a≪es verge&ss;en. Aber es i&st; ni&ch;t wahr! Es i&st; ni&ch;ts mit der alten guten Bu&ch;e. Ein &sch;öner herrli&ch;er Baum i&st; &si;e &sch;on, aber von der Zukun&ft; weiß &si;e ni&ch;ts.“

Da &st;arrte ihn die Frau an, und dann ging es wie ein Sonnen&sch;ein über ihr Ge&si;&ch;t: „Mann, ha&st; du das wirkli&ch; geträumt?“

„Ja!“ entgegnete er fe&st;, und &si;e merkte, daß es die Wahrheit war; denn er zu&ck;te mit dem Ge&si;&ch;t, weil er ni&ch;t weinen wo≪te.

„Und i&ch; war wirkli&ch; deine Frau?“

Als er au&ch; dies bejahte, &fi;el ihm die Frau um den Hals und küßte ihn ſo o&ft;, daß er &si;&ch; ihrer gar ni&ch;t erwehren konnte. „Gelobt ſei Go&tt;,“ ſagte &si;e, „nun i&st; a≪es wieder gut! I&ch; habe di&ch; ja ſo lieb — ſo lieb, wie du es gar ni&ch;t weißt! Und i&ch; habe die Tage ſol&ch;e Ang&st; gehabt, ob i&ch; di&ch; denn au&ch; wirkli&ch; liebhaben dürfte, und ob mir ni&ch;t Go&tt; eigentli&ch; einen andern Mann be&st;immt ha&tt;e. Denn mein Herz ge&st;ohlen ha&st; du mir do&ch;, du böſer Mann, und ein biß&ch;en Betrug war do&ch; dabei! — Ja, ge&st;ohlen ha&st; du mir’s; aber nun weiß i&ch; do&ch;, daß es dir ni&ch;ts geholfen hat und daß es au&ch; ohnedem ſo gekommen wäre.“ Darauf &sch;wieg &si;e eine Weile und fuhr dann fort:

„Ni&ch;t wahr, du ſpri&ch;&st; nie wieder &sch;le&ch;t von der Traumbu&ch;e?“

„Nein, niemals; denn i&ch; glaube an &si;e; viellei&ch;t etwas anders wie du, aber darum do&ch; ni&ch;t weniger fe&st;. Verlaß di&ch; darauf! Und den Zweig wo≪en wir vorn ins Geſangbu&ch; he&ft;en, damit er ni&ch;t verlorengeht.“

Das kleine bu&ck;lige Mäd&ch;en.

Es war einmal eine Frau, die ha&tt;e ein einziges Tö&ch;ter&ch;en, das war ſehr klein und blaß und wohl etwas anders wie andre Kinder. Denn wenn die Frau mit ihm ausging, blieben o&ft; die Leute &st;ehen, ſahen dem Kinde na&ch; und raunten &si;&ch; etwas zu. Wenn dann das kleine Mäd&ch;en ſeine Mu&tt;er fragte, weshalb die Leute es ſo ſonderbar anſähen, entgegnete die Mu&tt;er jedesmal: „Weil du ein ſo wunder&sch;önes, neues Kleid&ch;en anha&st;.“ Darauf gab &si;&ch; die Kleine zufrieden. Kamen &si;e jedo&ch; na&ch; Hauſe zurü&ck;, ſo nahm die Mu&tt;er ihr Tö&ch;ter&ch;en auf die Arme, küßte es wieder und immer wieder und ſagte: „Du lieber, ſüßer Herzensengel, was ſo≪ aus dir werden, wenn i&ch; einmal tot bin? Kein Men&sch; weiß es, was du für ein lieber Engel bi&st;; ni&ch;t einmal dein Vater!“

Na&ch; einiger Zeit wurde die Mu&tt;er plö&tz;li&ch; krank, und am neunten Tage &st;arb &si;e. Da warf &si;&ch; der Vater des kleinen Mäd&ch;ens verzweifelt auf das Totenbe&tt; und wo≪te &si;&ch; mit ſeiner Frau begraben la&ss;en. Seine Freunde jedo&ch; redeten ihm zu und trö&st;eten ihn; da ließ er es, und na&ch; einem Jahre nahm er &si;&ch; eine andre Frau, &sch;öner, jünger und rei&ch;er als die er&st;e, aber ſo gut war &si;e lange ni&ch;t. Und das kleine Mäd&ch;en ha&tt;e die ganze Zeit, ſeit ſeine Mu&tt;er ge&st;orben war, jeden Tag von früh bis Abend in der Stube auf dem Fen&st;erbre&tt; geſe&ss;en; denn es fand &si;&ch; niemand, der mit ihm ausgehen wo≪te. Es war no&ch; blä&ss;er geworden, und gewa&ch;ſen war es in dem le&tz;ten Jahre gar ni&ch;t.

Als nun die neue Mu&tt;er ins Haus kam, da&ch;te es: „Je&tz;t wir&st; du wieder ſpazieren gehen vor die Stadt, im lu&st;igen Sonnen&sch;ein auf den hüb&sch;en Wegen, an denen die &sch;önen Sträu&ch;e und Blumen &st;ehen, und wo die vielen gepu&tz;ten Men&sch;en &si;nd.“ Denn es wohnte in einem kleinen, engen Gäß&ch;en, in wel&ch;es die Sonne nur ſelten hinein&sch;ien; und wenn man auf dem Fen&st;erbre&tt;e ſaß, ſah man nur ein Stü&ck;&ch;en blauen Himmel, ſo groß wie ein Ta&sch;entu&ch;. Die neue Mu&tt;er ging au&ch; jeden Tag aus, vormi&tt;ags und na&ch;mi&tt;ags. Dazu zog &si;e jedesmal ein wunder&sch;önes buntes Kleid an, viel &sch;öner, als die alte Mu&tt;er je eins beſe&ss;en ha&tt;e. Do&ch; das kleine Mäd&ch;en nahm &si;e nie mit &si;&ch;.

Da faßte &si;&ch; das le&tz;tere endli&ch; ein Herz, und eines Tages bat es &si;e re&ch;t in&st;ändig, &si;e mö&ch;te es do&ch; mitnehmen. A≪ein die neue Mu&tt;er &sch;lug es ihr rund ab, indem &si;e ſagte: „Du bi&st; wohl ni&ch;t re&ch;t ge&sch;eit! Was ſo≪en wohl die Leute denken, wenn i&ch; mi&ch; mit dir ſehen la&ss;e? Du bi&st; ja ganz bu&ck;lig. Bu&ck;lige Kinder gehen nie ſpazieren, die bleiben immer zu Hauſe.“

Darauf wurde das kleine Mäd&ch;en ganz &st;i≪, und ſobald die neue Mu&tt;er das Haus verla&ss;en, &st;e≪te es &si;&ch; auf einen Stuhl und beſah &si;&ch; im Spiegel; und wirkli&ch;, es war bu&ck;lig, ſehr bu&ck;lig! Da ſe&tz;te es &si;&ch; wieder auf ſein Fen&st;erbre&tt; und ſah hinab auf die Straße und da&ch;te an ſeine gute alte Mu&tt;er, die es do&ch; jeden Tag mitgenommen ha&tt;e. Dann da&ch;te es wieder an ſeinen Bu&ck;el:

„Was nur da drin i&st;?“ ſagte es zu &si;&ch; ſelb&st;, „es muß do&ch; etwas in ſo einem Bu&ck;el drin ſein.“

Und der Sommer verging, und als der Winter kam, war das kleine Mäd&ch;en no&ch; blä&ss;er und ſo &sch;wa&ch; geworden, daß es &si;&ch; gar ni&ch;t mehr auf das Fen&st;erbre&tt; ſe&tz;en konnte, ſondern &st;ets im Be&tt; liegen mußte. Und als die S&ch;neeglö&ck;&ch;en ihre er&st;en grünen Spi&tz;&ch;en aus der Erde hervor&st;re&ck;ten, kam eines Na&ch;ts die alte, gute Mu&tt;er zu ihm und erzählte ihm, wie golden und herrli&ch; es im Himmel ausſähe.

Am andern Morgen war das kleine Mäd&ch;en tot.

„Weine ni&ch;t, Mann!“ ſagte die neue Mu&tt;er; „es i&st; für das arme Kind ſo am be&st;en!“ Und der Mann erwiderte kein Wort, ſondern ni&ck;te &st;umm mit dem Kopfe. Als nun das kleine Mäd&ch;en begraben war, kam ein Engel mit großen, weißen S&ch;wanen&fl;ügeln vom Himmel herabge&fl;ogen, ſe&tz;te &si;&ch; neben das Grab und klopfte daran, als wenn es eine Türe wäre. Alsbald kam das kleine Mäd&ch;en aus dem Grabe hervor, und der Engel erzählte ihm, er ſei gekommen, um es zu ſeiner Mu&tt;er in den Himmel zu holen. Da fragte das kleine Mäd&ch;en &sch;ü&ch;tern, ob denn bu&ck;lige Kinder au&ch; in den Himmel kämen. Es könne &si;&ch; das gar ni&ch;t vor&st;e≪en, weil es do&ch; im Himmel ſo &sch;ön und vornehm wäre.

Jedo&ch; der Engel erwiderte: „Du gutes, liebes Kind, du bi&st; ja gar ni&ch;t mehr bu&ck;lig!“ und berührte ihm den Rü&ck;en mit ſeiner weißen Hand. Da &fi;el der alte gar&st;ige Bu&ck;el ab wie eine große hohle S&ch;ale. Und was war darin?

Zwei herrli&ch;e, weiße Engel&fl;ügel! Die ſpannte es aus, als wenn es &sch;on immer &fl;iegen gekonnt hä&tt;e, und &fl;og mit dem Engel dur&ch; den bli&tz;enden Sonnen&sch;ein in den blauen Himmel hinauf. Auf dem hö&ch;&st;en Pla&tz;e im Himmel aber ſaß ſeine gute, alte Mu&tt;er und breitete ihm die Arme entgegen. Der &fl;og es gerade auf den S&ch;oß.

Der kleine Vogel.

Ein Mann und eine Frau wohnten in einem hüb&sch;en kleinen Hauſe, und es fehlte ihnen ni&ch;ts zu ihrer vo≪en Glü&ck;ſeligkeit. Hinter dem Hauſe war ein Garten mit &sch;önen alten Bäumen, in dem die Frau die ſelten&st;en P&fl;anzen und Blumen zog. Eines Tages ging der Mann im Garten ſpazieren, freute &si;&ch; über die herrli&ch;en Gerü&ch;e, wel&ch;e die Blumen aus&st;römten, und da&ch;te bei &si;&ch; ſelb&st;: "Was du do&ch; für ein glü&ck;li&ch;er Men&sch; bi&st; und für eine gute, hüb&sch;e, ge&sch;i&ck;te Frau ha&st;!“ Wie er das ſo bei &si;&ch; da&ch;te, da bewegte &si;&ch; etwas zu ſeinen Füßen.

Der Mann, der ſehr kurz&si;&ch;tig war, bü&ck;te &si;&ch; und entde&ck;te einen kleinen Vogel, der wahr&sch;einli&ch; aus dem Ne&st;e gefa≪en war und no&ch; ni&ch;t &fl;iegen konnte.

Er hob ihn auf, beſah ihn &si;&ch; und trug ihn zu ſeiner Frau. „Herzensfrau,“ rief er ihr zu, „i&ch; habe einen kleinen Vogel gefangen; i&ch; glaube, es wird eine Na&ch;tiga≪!“

„Lieber gar!“ antwortete die Frau, ohne den Vogel au&ch; nur anzuſehen; „wie ſo≪ eine junge Na&ch;tiga≪ in unſeren Garten kommen? Es ni&st;en ja keine alten drin.“

„Du kann&st; di&ch; darauf verla&ss;en, es i&st; eine Na&ch;tiga≪! Übrigens habe i&ch; &sch;on einmal eine in unſerem Garten &sch;lagen hören. Das wird herrli&ch;, wenn &si;e groß wird und zu &si;ngen beginnt! I&ch; höre die Na&ch;tiga≪en ſo gern!“

„Es i&st; do&ch; keine!“ wiederholte die Frau, indem &si;e immer no&ch; ni&ch;t aufſah; denn &si;e war gerade mit ihrem Stri&ck;&st;rumpfe be&sch;ä&ft;igt, und es war ihr eine Ma&sch;e heruntergefa≪en.

„Do&ch;, do&ch;!“ ſagte der Mann, „i&ch; ſehe es je&tz;t ganz genau!“ und hielt &si;&ch; den Vogel di&ch;t an die Naſe.

Da trat die Frau heran, la&ch;te laut und rief: „Männ&ch;en, es i&st; ja bloß ein Spa&tz;!“

„Frau,“ entgegnete hierauf der Mann, und wurde &sch;on etwas he&ft;ig, „wie kann&st; du denken, daß i&ch; eine Na&ch;tiga≪ gerade mit dem A≪ergemein&st;en verwe&ch;ſeln werde, was es gibt! Du ver&st;eh&st; gar ni&ch;ts von Naturge&sch;i&ch;te, und i&ch; habe als Knabe eine S&ch;me&tt;erlings- und eine Käferſammlung gehabt.“

„Aber, Mann, i&ch; bi&tt;e di&ch;, hat denn wohl eine Na&ch;tiga≪ einen ſo breiten S&ch;nabel und einen ſo di&ck;en Kopf?“

„Jawohl, das hat &si;e; und es i&st; eine Na&ch;tiga≪!“

„I&ch; ſage dir aber, es i&st; keine; höre do&ch;, wie er piep&st;!“

„Kleine Na&ch;tiga≪en piepſen au&ch;.“

Und ſo ging es fort, bis &si;e &si;&ch; ganz ern&st;li&ch; zankten. Zule&tz;t ging der Mann ärgerli&ch; aus der Stube und holte einen kleinen Kä&fi;g.

„Daß du mir das eklige Tier ni&ch;t in die Stube ſe&tz;t!“ rief ihm die Frau entgegen, als er no&ch; in der Türe &st;and. „I&ch; wi≪ es ni&ch;t haben!“

„I&ch; werde do&ch; ſehen, ob i&ch; no&ch; Herr im Hauſe bin!“ antwortete der Mann, tat den Vogel in den Kä&fi;g, ließ Ameiſeneier holen und fü&tt;erte ihn — und der kleine Vogel ließ &si;&ch;’s gut &sch;me&ck;en.

Beim Abende&ss;en aber ſaßen der Mann und die Frau jeder an einer Ti&sch;e&ck;e und ſpra&ch;en kein Wort miteinander.

Am nä&ch;&st;en Morgen trat die Frau &sch;on ganz früh an das Be&tt; ihres Mannes und ſagte ern&st;ha&ft;: „Lieber Mann, du bi&st; ge&st;ern re&ch;t unvernün&ft;ig und gegen mi&ch; ſehr unfreundli&ch; geweſen. I&ch; habe mir eben den kleinen Vogel no&ch; einmal beſehen. Es i&st; ganz &si;&ch;er ein junger Spa&tz;; erlaube, daß i&ch; ihn fortla&ss;e.“

„Daß du mir die Na&ch;tiga≪ ni&ch;t anrühr&st;!“ rief der Mann wütend und würdigte ſeine Frau keines Bli&ck;es.

So vergingen vierzehn Tage. Aus dem kleinen Häus&ch;en &sch;ienen Glü&ck; und Friede auf immer gewi&ch;en zu ſein. Der Mann brummte, und wenn die Frau ni&ch;t brummte, weinte &si;e. Nur der kleine Vogel wurde bei ſeinen Ameiſeneiern immer größer, und ſeine Federn wu&ch;ſen zuſehends, als wenn er bald &fl;ügge werden wo≪te. Er hüpfte im Kä&fi;g umher, ſe&tz;te &si;&ch; in den Sand auf dem Boden des Kä&fi;gs, zog den Kopf ein und plu&st;erte die Federn auf, indem er &si;&ch; &sch;ü&tt;elte, und piep&st;e und piep&st;e — wie ein ri&ch;tiger junger Spa&tz;. Und jedesmal, wenn er piep&st;e, fuhr es der Frau wie ein Dol&ch;&st;i&ch; dur&ch;s Herz. —

Eines Tages war der Mann ausgegangen, und die Frau ſaß weinend a≪ein im Zimmer und da&ch;te darüber na&ch;, wie glü&ck;li&ch; &si;e do&ch; mit ihrem Manne gelebt habe; wie vergnügt &si;e von früh bis zum Abend geweſen ſeien und wie ihr Mann &si;e geliebt — und wie nun a≪es, a≪es aus ſei, ſeit der verwün&sch;te Vogel ins Haus gekommen.

Plö&tz;li&ch; ſprang &si;e auf, wie jemand, der einen ra&sch;en Ent&sch;luß faßt, nahm den Vogel aus dem Kä&fi;g und ließ ihn zum Fen&st;er in den Garten hinaushüpfen.

Glei&ch; darauf kam der Mann.

„Lieber Mann,“ ſagte die Frau, indem &si;e ni&ch;t wagte, ihn anzuſehen, „es i&st; ein Unglü&ck; pa&ssi;ert; den kleinen Vogel hat die Ka&tz;e gefre&ss;en.“

„Die Ka&tz;e gefre&ss;en?“ wiederholte der Mann, indem er &st;arr vor Entſe&tz;en wurde; „die Ka&tz;e gefre&ss;en? Du lüg&st;! Du ha&st; die Na&ch;tiga≪ ab&si;&ch;tli&ch; fortgela&ss;en! Das hä&tt;e i&ch; dir nie zugetraut. Du bi&st; eine &sch;le&ch;te Frau. Nun i&st; es für ewig mit unſerer Freund&sch;a&ft; aus!“ Dabei wurde er ganz blaß, und es traten ihm die Tränen in die Augen.

Wie dies die Frau ſah, wurde &si;e auf einmal inne, daß &si;e do&ch; ein re&ch;t großes Unre&ch;t getan habe, den Vogel fortzula&ss;en, und laut weinend eilte &si;e in den Garten, um zu ſehen, ob &si;e ihn viellei&ch;t dort no&ch; fände und ha&sch;en könnte. Und ri&ch;tig, mi&tt;en auf dem Wege hüpfte und &fl;a&tt;erte das Vögel&ch;en; denn es konnte immer no&ch; ni&ch;t ordentli&ch; &fl;iegen.

Da &st;ürzte die Frau auf dasſelbe zu, um es zu fangen, aber das Vögel&ch;en hu&sch;te ins Beet und vom Beet in einen Bu&sch; und von dieſem wieder unter einen andern, und die Frau &st;ürzte in ihrer Herzensang&st; hinter ihm her. Sie zertrat die Beete und Blumen, ohne im gering&st;en darauf zu a&ch;ten, und jagte &si;&ch; wohl eine halbe Stunde lang mit dem Vogel im Garten herum. Endli&ch; erhä&sch;te &si;e ihn, und purpurrot im Ge&si;&ch;t und mit ganz verwildertem Haar kam &si;e in die Stube zurü&ck;. Ihre Augen funkelten vor Freude, und ihr Herz klopfte he&ft;ig.

„Goldner Mann,“ ſagte &si;e, „i&ch; habe die Na&ch;tiga≪ wieder gefangen. Sei ni&ch;t mehr böſe; es war re&ch;t häßli&ch; von mir!“

Da ſah der Mann ſeine Frau zum er&st;en Male wieder freundli&ch; an, und wie er &si;e anſah, meinte er, daß &si;e no&ch; nie ſo hüb&sch; geweſen wäre wie in dieſem Augenbli&ck;e. Er nahm ihr den kleinen Vogel aus der Hand, hielt ihn &si;&ch; wieder di&ch;t vor die Naſe, beſah ihn &si;&ch; von a≪en Seiten, &sch;ü&tt;elte den Kopf und ſagte dann: „Kind&ch;en, du ha&tt;e&st; do&ch; re&ch;t! Je&tz;t ſehe i&ch;’s er&st;; es i&st; wirkli&ch; nur ein Spa&tz;. Es i&st; do&ch; merkwürdig, wie ſehr man &si;&ch; täu&sch;en kann.“

„Männ&ch;en,“ erwiderte die Frau, „du ſag&st; mir das bloß zu Liebe. Heute &si;eht mir der Vogel wirkli&ch; ſelb&st; ganz wie eine Na&ch;tiga≪ aus.“

„Nein, nein!“ &fi;el ihr der Mann ins Wort, indem er den Vogel no&ch; einmal beſah und laut la&ch;te, „es i&st; ein ganz gewöhnli&ch;er — Gelb&sch;nabel.“ Dann gab er ſeiner Frau einen herzha&ft;en Kuß und fuhr fort: „Trag ihn wieder in den Garten und laß den dummen Spa&tz;, der uns vierzehn Tage lang ſo unglü&ck;li&ch; gema&ch;t hat, &fl;iegen.“

„Nein,“ entgegnete die Frau, „das wäre grauſam! Er i&st; no&ch; ni&ch;t re&ch;t &fl;ügge, und die Ka&tz;e könnte ihn wirkli&ch; kriegen. Wir wo≪en ihn no&ch; einige Tage fü&tt;ern, bis ihm die Federn no&ch; mehr gewa&ch;ſen &si;nd, und dann — dann wo≪en wir ihn &fl;iegen la&ss;en!“ —

Die Moral von der Ge&sch;i&ch;te aber i&st;: wenn jemand einen Spa&tz; gefangen hat und denkt, es ſei eine Na&ch;tiga≪ — ſag’s ihm beileibe ni&ch;t; denn er nimmt’s ſon&st; übel, und ſpäter wird er’s gewiß von ſelb&st; merken.

Als no&ch; das goldene Zeitalter war, wo die Engel mit den Bauernkindern auf den Sandhaufen ſpielten, &st;anden die Tore des Himmels weit o&ff;en, und der goldene Himmelsglanz &fi;el aus ihnen wie ein Regen auf die Erde herab. Die Men&sch;en ſahen von der Erde in den o&ff;enen Himmel hinein; &si;e ſahen oben die Seligen zwi&sch;en den Sternen ſpazieren gehen, und die Men&sch;en grüßten hinauf, und die Seligen grüßten herunter. Das S&ch;ön&st;e aber war die wundervo≪e Mu&si;k, die damals aus dem Himmel &si;&ch; hören ließ. Der liebe Go&tt; ha&tt;e dazu die Noten ſelber aufge&sch;rieben, und tauſend Engel führten &si;e mit Geigen, Pauken und Trompeten auf. Wenn &si;e zu ertönen begann, wurde es ganz &st;i≪ auf der Erde. Der Wind hörte auf zu rau&sch;en, und die Wa&ss;er im Meer und in den Flü&ss;en &st;anden &st;i≪. Die Men&sch;en aber ni&ck;ten &si;&ch; zu und drü&ck;ten &si;&ch; heimli&ch; die Hände. Es wurde ihnen beim Lau&sch;en ſo wunderbar zu Mut, wie man das je&tz;t einem armen Men&sch;enherzen gar ni&ch;t be&sch;reiben kann. —

So war es damals ; aber es dauerte ni&ch;t lange. Denn eines Tages ließ der liebe Go&tt; zur Strafe die Himmelstore zuma&ch;en und ſagte zu den Engeln: „Hört auf mit eurer Mu&si;k; denn i&ch; bin traurig!“ Da wurden die Engel au&ch; betrübt und ſe&tz;ten &si;&ch; jeder mit ſeinem Notenbla&tt; auf eine Wolke und zer&sch;ni&tz;elten die Notenblä&tt;er mit ihren kleinen goldenen S&ch;eren in lauter einzelne Stü&ck;&ch;en; die ließen &si;e auf die Erde hinunter&fl;iegen. Hier nahm &si;e der Wind, wehte &si;e wie S&ch;nee&fl;o&ck;en über Berg und Tal und zer&st;reute &si;e in a≪e Welt. Und die Men&sch;enkinder ha&sch;ten &si;&ch; jeder ein S&ch;ni&tz;el, der eine ein großes und der andre ein kleines, und hoben &si;e &si;&ch; ſorgfältig auf und hielten die S&ch;ni&tz;el ſehr wert; denn es war ja etwas von der himmli&sch;en Mu&si;k, die ſo wundervo≪ geklungen ha&tt;e. Aber mit der Zeit begannen &si;e &si;&ch; zu &st;reiten und zu entzweien, weil jeder glaubte, er hä&tt;e das Be&st;e erwi&sch;t; und zule&tz;t behauptete jeder, das was er hä&tt;e, wäre die eigentli&ch;e himmli&sch;e Mu&si;k, und das, was die andern beſäßen, wäre eitel Trug und S&ch;ein. Wer re&ch;t klug ſein wo≪te — und deren waren viele — ma&ch;te no&ch; hinten und vorn einen großen S&ch;nörkel daran und bildete &si;&ch; etwas ganz Beſonderes darauf ein. Der eine p&fi;&ff; a und der andre ſang b; der eine ſpielte in Mo≪ und der andre in Dur; keiner konnte den andern ver&st;ehen. Kurz, es war ein Lärm wie in einer Juden&sch;ule. — So &st;eht es no&ch; heute. —

Wenn aber der Jüng&st;e Tag kommen wird, wo die Sterne auf die Erde fa≪en und die Sonne ins Meer, und die Men&sch;en &si;&ch; an der Himmelspforte drängen wie die Kinder zu Weihna&ch;ten, wenn aufgema&ch;t wird — da wird der liebe Go&tt; dur&ch; die Engel a≪e die Papier&sch;ni&tz;el von ſeinem himmli&sch;en Notenbu&ch;e wieder einſammeln la&ss;en, die großen ebenſowohl wie die kleinen, und ſelb&st; die ganz kleinen, auf denen nur eine einzige Note &st;eht. Die Engel werden die Stü&ck;&ch;en wieder zuſammenſe&tz;en, und dann werden die Tore aufſpringen, und die himmli&sch;e Mu&si;k wird aufs neue er&sch;a≪en, ebenſo &sch;ön wie früher. Da werden die Men&sch;enkinder verwundert und be&sch;ämt da&st;ehen und lau&sch;en und einer zum andern ſagen: „Das ha&tt;e&st; du! Das ha&tt;e i&ch;! Nun aber klingt es er&st; wunderbar herrli&ch; und ganz anders, nun a≪es wieder beiſammen und am ri&ch;tigen Orte i&st;!“ —

Ja, ja! So wird’s. Ihr könnt eu&ch; darauf verla&ss;en. —

Es war einmal ein armer kleiner Mohr, der war kohl&sch;warz und ni&ch;t einmal ganz e&ch;t in der Farbe, ſo daß er abfärbte. Abends war ſein Hemdkragen &st;ets ganz &sch;warz, und wenn er ſeine Mu&tt;er anfaßte, ſah man a≪e fünf Finger am Kleid. Deshalb wo≪te &si;e es au&ch; nie leiden, ſondern &st;ieß und &sch;uppte ihn &st;ets fort, wenn er in ihre Nähe kam. Und bei den andern Leuten ging es ihm no&ch; &sch;limmer.

Als er vierzehn Jahre alt geworden war, ſagten ſeine Eltern, es ſei hö&ch;&st;e Zeit, daß er etwas lerne, womit er &si;&ch; ſein Brot verdienen könne. Da bat er &si;e, &si;e ſo≪ten ihn in die weite Welt hinausziehn und Mu&si;kant werden la&ss;en; zu etwas anderm ſei er do&ch; ni&ch;t zu gebrau&ch;en.

Do&ch; ſein Vater meinte, das wäre eine brotloſe Kun&st;, und die Mu&tt;er wurde gar ganz ärgerli&ch; und erwiderte weiter ni&ch;ts als: „Dummes Zeug, du kann&st; nur etwas S&ch;warzes werden!“

Endli&ch; kamen &si;e überein, er pa&ss;e am be&st;en zum S&ch;orn&st;einfeger. Alſo bra&ch;ten &si;e ihn zu einem Mei&st;er in die Lehre, und weil &si;e &si;&ch; &sch;ämten, daß er ein Mohr war, ſo ſagten &si;e, &si;e hä&tt;en ihn glei&ch; &sch;warz gema&ch;t, um zu ſehen, wie es ihm &st;ände.

So war nun der kleine Mohr S&ch;orn&st;einfeger und mußte tagaus, tagein in die E&ss;en krie&ch;en. Und die E&ss;en waren o&ft; ſo eng, daß er Ang&st; ha&tt;e, er bliebe &st;e&ck;en. Do&ch; er kam &st;ets glü&ck;li&ch; wieder auf dem Da&ch;e heraus, ob&sch;on es ihm o&ft; ſo war, als wenn Haut und Haare hängen blieben. Wenn er dann ho&ch; oben auf dem S&ch;orn&st;ein ſaß, wieder Go&tt;es freie Lu&ft; atmete und &si;&ch; die S&ch;walben um den Kopf &fl;iegen ließ, wurde ihm die Bru&st; ſo weit, als ſo≪te &si;e ihm zerſpringen. Dann &sch;wenkte er den Beſen und rief ſo laut ho—i—do! ho—i—do! wie’s die S&ch;orn&st;einfeger zu tun p&fl;egen, daß die Leute auf der Straße &st;ehenblieben und ſpra&ch;en: „Seht einmal den &sch;warzen Knirps, was der für eine Stimme hat!“

Als er ausgelernt ha&tt;e, befahl ihm der Mei&st;er, er ſo≪e in ſeine Kammer gehen und &si;&ch; wa&sch;en und ganz fein und nobel anziehen. Er wo≪e ihn freiſpre&ch;en, dann wäre er Geſe≪e.

Da überkam den armen kleinen Mohr eine Todesang&st;, denn er ſagte &si;&ch;: „Nun wird a≪es herauskommen!“ Und das ge&sch;ah au&ch;; denn als er in ſeinem be&st;en Staate wieder in die Mei&st;er&st;ube eintrat, wo &sch;on Lehrlinge und Geſe≪en &si;&ch; verſammelt ha&tt;en, war er immer no&ch; ſehr &sch;warz, wenn au&ch; hier und da etwas He≪es dur&ch;&sch;immerte, wo er &si;&ch; das S&ch;warze in den E&ss;en abge&sch;euert ha&tt;e. Da merkten a≪e mit Entſe&tz;en, wie es mit ihm &st;and. Der Mei&st;er erklärte, Geſe≪e könne er nun ni&ch;t werden, denn er ſei ja ni&ch;t einmal ein ordentli&ch;er Chri&st;enmen&sch;; die Lehrjungen aber &fi;elen über ihn her, zogen ihm die Kleider aus und trugen ihn in den Hof. Dort legten &si;e ihn tro&tz; a≪es Sträubens unter die Plumpe, plumpten wa&ck;er darauf und rieben ihn mit Strohwi&sch; und Sand, bis ihnen die Arme lahm wurden. Als &si;e endli&ch; gewahr wurden, daß tro&tz; a≪er Mühe gar wenig abging, &st;ießen &si;e ihn unter S&ch;eltworten zur Hoftüre hinaus.

Da &st;and er nun mi&tt;en auf der Straße, hilflos und wie ihn der liebe Go&tt; ge&sch;a&ff;en, der arme kleine Mohr, und wußte ni&ch;t, was anfangen. Da kam dur&ch; Zufa≪ ein Mann vorbei, der beſah ihn &si;&ch; von oben bis unten, und als er merkte, daß er ein Mohr war, ſagte er, er ſei ein vornehmer Herr und wo≪e ihn in ſeinen Dien&st; nehmen. Er ſo≪e ni&ch;ts weiter zu tun bekommen, als hinten auf ſeinem Wagen &st;ehen, wenn er mit ſeiner Frau ſpazieren führe, damit man glei&ch; ſähe, daß vornehme Leute kämen.

Da beſann &si;&ch; der kleine Mohr ni&ch;t lange, ſondern ging mit, und anfangs ging a≪es gut. Denn die Frau des vornehmen Mannes mo&ch;te ihn gut leiden, und wenn &si;e an ihm vorbeiging, &st;rei&ch;elte &si;e ihn jedesmal. Das war ihm in ſeinem Leben no&ch; nie begegnet. Eines Tages jedo&ch;, da &si;e au&ch; wieder ſpazieren fuhren und er hintendrauf &st;and, erhob &si;&ch; ein fur&ch;tbares Unwe&tt;er, und der Regen &fl;oß in Strömen. Als &si;e wieder na&ch; Hauſe kamen, ſah der vornehme Herr, daß es hinten &sch;warz vom Wagen herabtröpfelte.

Da fuhr er den kleinen Mohr bar&sch; an, was das heißen ſo≪e. Der er&sch;rak he&ft;ig, und weil ihm ni&ch;ts Be&ss;eres ein&fi;el, ſo antwortete er, die Wolken wären ganz &sch;warz geweſen, da hä&tt;e es gewiß au&ch; &sch;warz geregnet.

„Larifari,“ erwiderte der vornehme Herr, der &sch;on merkte, woran’s lag, nahm das Ta&sch;entu&ch;, le&ck;te zum Über&fl;uß am Zipfel und fuhr damit dem kleinen Mohr über die Stirn. Da war der Zipfel &sch;warz.

„Da&ch;t’ i&ch; mir’s do&ch; glei&ch;,“ rief er aus, „du bi&st; ja ni&ch;t einmal e&ch;t! Das i&st; eine hüb&sch;e Entde&ck;ung! Su&ch; dir einen andern Dien&st;. I&ch; kann di&ch; ni&ch;t gebrau&ch;en!“

Da pa&ck;te der arme kleine Mohr weinend ſeine Siebenſa&ch;en zuſammen und wo≪te gehen. Do&ch; die Frau des vornehmen Mannes rief ihn no&ch; einmal zurü&ck; und ſagte: es ſei re&ch;t &sch;ade, daß ihr Mann es gemerkt hä&tt;e, denn &si;e wi&ss;e es &sch;on lange. Freili&ch;, ein großes Unglü&ck; ſei es, ein Mohr zu ſein, und beſonders einer, der abfärbe. Do&ch; er ſo≪e ni&ch;t verzagen, ſondern brav und gut bleiben, dann würde er mit der Zeit no&ch; ebenſo weiß werden wie die andern Men&sch;en. Darauf &sch;enkte &si;e ihm eine Geige und einen Spiegel, in dem ſo≪e er &si;&ch; jede Wo&ch;e einmal beſehen.

So zog denn der kleine Mohr in die Welt hinaus und wurde Mu&si;kant. Einen Mei&st;er, der ihm vorſpielte, ha&tt;e er freili&ch; ni&ch;t. Do&ch; er hor&ch;te auf das, was die Vögel ſangen und was die Bü&sch;e und Bä&ch;e rau&sch;ten, und ſpielte es ihnen na&ch;. Na&ch;her ward er inne, daß die Blumen im Walde und die Sterne in der dunkeln Mi&tt;erna&ch;t au&ch; ihre beſondere Mu&si;k ma&ch;ten, wenn au&ch; eine ganz &st;i≪e, die ni&ch;t jedermann hörte. Das war &sch;on viel &sch;werer na&ch;zuſpielen. Do&ch; das S&ch;wer&st;e lernte er zu a≪erle&tz;t: ſo zu ſpielen, wie die Men&sch;enherzen po&ch;en. Er war wohl &sch;on ſehr viel die Kreuz und die Quer umhergewandert und ha&tt;e vielerlei erlebt, ehe er das lernte.

Und es ging ihm auf ſeiner Wander&sch;a&ft; zuweilen gut, mei&st;enteils aber &sch;le&ch;t. Wenn er abends in der Dunkelheit vor irgendeinem Hauſe Halt ma&ch;te, ein &sch;önes Lied ſpielte und um Herberge für die Na&ch;t bat, ließen ihn die Leute wohl ein. Sahen &si;e aber am andern Morgen, wie &sch;warz er war und daß man ni&ch;t gut tat, &si;&ch; mit ihm einzula&ss;en, weil er abfärbte, ſo regnete es ſpi&tz;e Redensarten oder wohl gar Pü&ff;e. Deshalb verlor er aber den Mut ni&ch;t, ſondern da&ch;te an das, was die Frau des vornehmen Mannes zu ihm geſagt ha&tt;e, und &fi;edelte &si;&ch; weiter von Stadt zu Stadt und von Land zu Land. Jeden Sonntag zog er den Spiegel hervor und ſah na&ch;, wieviel abgegangen war. Viel war’s freili&ch; ni&ch;t von einem Sonntag zum andern, denn es ſaß ſehr fe&st;, aber do&ch; etwas: und als er fünf Jahre gewandert war, ſah man übera≪ die Grundfarbe dur&ch;&sch;immern. Glei&ch;zeitig war er ein ſol&ch;er Mei&st;er auf der Geige geworden, daß, wo er hinkam, jung und alt zuſammen&st;römte, um ihm zuzuhören. —

Eines Tages kam er in eine wildfremde Stadt, in der herr&sch;te eine goldene Prinze&ssi;n; die ha&tt;e Haare von Gold, und ein Ge&si;&ch;t von Gold, und Hände und Füße von Gold. Sie aß mit einem goldenen Me&ss;er und einer goldenen Gabel von einem goldenen Te≪er, trank goldenen Wein und ha&tt;e goldene Kleider an. Kurz a≪es war golden, was an ihr und um &si;e war. Im übrigen war &si;e jedo&ch; über die Maßen &st;olz und ho&ch;mütig, und ob&sch;on es ihre Untertanen wün&sch;ten, daß &si;e &si;&ch; einen Prinzen zum Mann nähme, weil &si;e meinten, Weiberregiment tauge ni&ch;ts auf die Dauer, war ihr do&ch; keiner &sch;ön und vornehm genug.

Jeden Morgen ließen &si;&ch; etwa ſe&ch;s Prinzen als Freier bei ihr melden, die abends zuvor mit der Po&st; angekommen waren. Denn weit und breit ſpra&ch; man von ni&ch;ts als von der Goldprinze&ssi;n und von ihrer S&ch;önheit.

Die ſe&ch;s Prinzen mußten &si;&ch; dann der Reihe na&ch; vor ihrem Throne auf&st;e≪en, und &si;e beſah &si;&ch; dieſelben von a≪en Seiten. Zule&tz;t rümpfte &si;e jedo&ch; jedesmal die Naſe und ſagte:

„Der Er&st;e i&st; budli&ch;,
Der Zweite i&st; &sch;mudli&ch;,
Der Dri&tt;’ hat kein Haar,
Der Viert’ i&st; ni&ch;t gar,
Der Fün&ft;’ i&st; perplex
Und miesrig der ſe&ch;&st;’!
Die Kur i&st; aus.
Jagt mir a≪e ſe&ch;ſe zur Stadt hinaus!“

Alsbald er&sch;ienen zwölf rie&si;ge Heidu&ck;en mit mannslangen Birkenreiſern und trieben die ganze Geſe≪&sch;a&ft; zur Stadt hinaus. So ging es &sch;on ſeit Jahren a≪e Tage. —

Als der kleine Mohr vernahm, wie wunder&sch;ön die Prinze&ssi;n war, konnte er an weiter gar ni&ch;ts denken. Er ging na&ch; ihrem Pala&st;e, ſe&tz;te &si;&ch; auf die Treppen&st;ufen, nahm die Geige zur Hand und &fi;ng an, ſein be&st;es Lied zu ſpielen. „Viellei&ch;t &si;eht &si;e zum Fen&st;er heraus,“ da&ch;te er, „dann bekomm&st; du &si;e zu ſehen.“

Es währte ni&ch;t lange, ſo befahl die Goldprinze&ssi;n ihren drei Kammermäd&ch;en na&ch;zuſehen, wer draußen ſo &sch;ön ſpiele. Da bra&ch;ten &si;e die Na&ch;ri&ch;t, es wäre ein Men&sch;, der habe eine ſo abſonderli&ch;e Ge&si;&ch;tsfarbe, wie &si;e derglei&ch;en no&ch; nie geſehen. Und die eine behauptete, er ſei mausgrau; die zweite, er ſei he&ch;tgrau, und die dri&tt;e gar, er wäre eſelsgrau.

Darauf meinte jene, das mü&ss;e &si;e ſelber ſehen, &si;e ſo≪ten den Men&sch;en heraufholen.

Da gingen die Kammermäd&ch;en abermals hinunter und führten ihn herauf, und als er die Prinze&ssi;n erbli&ck;te, die wirkli&ch; über und über von Gold war und wie die Sonne glänzte, war er er&st; ſo geblendet, daß er die Augen zuma&ch;en mußte. Als er &si;&ch; aber ein Herz faßte und die Prinze&ssi;n ordentli&ch; anſah, da wußte er &si;&ch; ni&ch;t weiter zu helfen; er warf &si;&ch; vor ihr auf die Knie nieder und ſagte:

„A≪er&sch;ön&st;e Goldprinze&ssi;n! Ihr ſeid ſo &sch;ön, wie ihr es gar ni&ch;t wißt! Und wenn ihr es wißt, ſo ſeid ihr no&ch; hunderttauſendmal &sch;öner. I&ch; bin ein kleiner Mohr, der immer weißer wird; und das Lied, das i&ch; geſpielt habe, i&st; no&ch; lange ni&ch;t mein a≪er&sch;ön&st;es. Einen Mann müßt ihr dur&ch;aus haben; und wenn ihr mi&ch; heiraten wo≪t, werde i&ch; ſo vergnügt, daß i&ch; mit glei&ch;en Beinen über den Ti&sch; ſpringen wi≪!“

Als die Prinze&ssi;n dies hörte, ma&ch;te &si;e zuer&st; ein Ge&si;&ch;t wie die Gänſe, wenn’s we&tt;erleu&ch;tet, denn übermäßig klug war &si;e gerade ni&ch;t, tro&tz; a≪er ihrer S&ch;önheit, und dann &fi;ng &si;e ſo laut zu la&ch;en an, daß &si;e &si;&ch; die Hü&ft;en mit den Händen halten mußte. Und die drei Kammermäd&ch;en meinten, &si;e müßten au&ch; mitla&ch;en, und auf einmal traten no&ch; die zwölf Heidu&ck;en herein, und wie &si;e ſahen, wer vor der Goldprinze&ssi;n kniete, &sch;lugen au&ch; &si;e ein Gelä&ch;ter auf, daß es dur&ch; die ganze Stadt &sch;a≪te.

Da be&fi;el den kleinen Mohr ein ungeheurer S&ch;re&ck;en, denn er merkte wohl, daß er etwas Dummes geſagt ha&tt;e. Er nahm ſeine Geige, riß die Tür auf und ſprang mit drei Sä&tz;en die Treppe hinab. Dann lief er, ohne &si;&ch; umzuſehen, dur&ch; die Straße, querfeldein bis in den nä&ch;&st;en Wald. Dort warf er &si;&ch; todmüde ins Gras nieder und weinte, als wenn er fort&sch;wimmen wo≪te. —

Do&ch; endli&ch; ward er wieder ruhig und ſagte zu &si;&ch; ſelb&st;: „Wenn der Kut&sch;er betrunken i&st;, gehen die Pferde dur&ch;! Bi&st; du klug oder bi&st; du dumm? Die Goldprinze&ssi;n wo≪te&st; du heiraten? Ganz dumm bi&st; du! Da darf&st; du di&ch; ni&ch;t wundern, wenn die Leute di&ch; ausla&ch;en.“

Damit hing er &si;&ch; die Geige wieder über den Rü&ck;en, p&fi;&ff; &si;&ch; eins und wanderte weiter und zog wie zuvor von Stadt zu Stadt und von Land zu Land. Und von Jahr zu Jahr wurde er immer weißer, und die Leute gewannen ihn immer lieber, denn die Lieder, die er &si;&ch; ausda&ch;te, wurden immer &sch;öner, und kein Men&sch; konnte &si;&ch; mit ihm auf der Geige me&ss;en. Und als er groß und ein Mann geworden war, ſah er ganz weiß aus, ja ſelb&st; weißer und reiner als die mei&st;en andern Leuten. Niemand wo≪te glauben, daß er früher ein Mohr geweſen ſei. —

Es trug &si;&ch; zu, daß er au&ch; einmal in einen Fle&ck;en kam, wo gerade Jahrmarkt war. Da ſah er eine Bude mit einem roten Vorhang, der war früher einmal neu geweſen, je&tz;t aber zerlumpt und vo≪er Fle&ck;e. Davor &st;and ein wü&st;er Geſe≪ mit einer bunten Ja&ck;e, der &st;ieß in die Trompete und rief, die Leute mö&ch;ten do&ch; eintreten, es wären die größten Wunder der Welt zu ſehen: ein Kalb mit zwei Köpfen, das zweimal fräße und bloß einmal verdaute, ein S&ch;wein, das die Karten legen und wahrſagen könnte, und die ho&ch;berühmte, wunder&sch;öne Goldprinze&ssi;n, um die &si;&ch; a≪e Männer geri&ss;en hä&tt;en.

„Das kann do&ch; ni&ch;t deine Goldprinze&ssi;n ſein?“ ſagte er, ging jedo&ch; tro&tz;dem hinein.

Da war es ihm, als ſo≪e er vor S&ch;re&ck; in die Erde &si;nken; denn &si;e war es wirkli&ch;. Aber das Gold war fa&st; übera≪ ab, und er ſah, daß &si;e nur von Ble&ch; war.

„Heiliger Go&tt;!“ rief er aus, „wie komm&st; du hierher und wie &si;eh&st; du aus?“

„Was i&st; denn?“ erwiderte &si;e, als wenn gar ni&ch;ts wäre. Na&ch;dem &si;e &si;&ch; jedo&ch; überlegt, daß er &si;e gewiß &sch;on früher einmal geſehen, wie &si;e no&ch; ganz golden war, fügte &si;e zornig hinzu: „Glaub&st; du etwa, daß man ewig hält, du alberner La&ff;e? Zupf di&ch; an deiner eigenen Naſe!“

Da hä&tt;e er beinahe laut aufgela&ch;t, denn er ſah, daß &si;e ihn ni&ch;t erkannte. Do&ch; &si;e tat ihm viel zu leid, und ſo fragte er nur leiſe, ob &si;e denn gar ni&ch;t wi&ss;e, wer er ſei. Er wäre der kleine Mohr, den &si;e vor Zeiten einmal ſo ſehr ausgela&ch;t hä&tt;e.

Nun war die Reihe an ihr, ganz &st;i≪ zu werden und &si;&ch; zu &sch;ämen, und unter vielem S&ch;lu&ch;zen erzählte &si;e, wie er&st; an ein paar Ste≪en und dann fa&st; übera≪ das Gold heruntergegangen ſei; wie &si;e das ihren Untertanen lange verborgen und wie dieſe es endli&ch; do&ch; gemerkt und &si;e fortgejagt hä&tt;en. Nun zöge &si;e auf den Jahrmärkten umher, habe es aber ſa&tt;, und wenn er no&ch; ſo dä&ch;te wie früher, wo≪te &si;e ihn gern heiraten.

Darauf erwiderte er ſehr ern&st;ha&ft;, er bedaure &si;e zwar von Herzen, ſei aber &sch;on viel zu ver&st;ändig, um eine Ble&ch;prinze&ssi;n zu heiraten. Er ho&ff;e be&st;immt no&ch; einmal eine viel be&ss;ere Frau zu bekommen wie &si;e. Damit ging er zur Bude hinaus und ließ die Ble&ch;prinze&ssi;n &st;ehen, die vor Wut beinahe pla&tz;te und ihm, während er ging, fortwährend na&ch;rief: „Mohrenjunge, Mohrenjunge! kohl&sch;warzer Mohrenjunge, der abfärbt!“ und ähnli&ch;es. Do&ch; niemand wußte, wen &si;e damit meinte, da er ja läng&st; au&ch; ni&ch;t ein Tüpf&ch;en S&ch;warzes mehr an &si;&ch; ha&tt;e.

Er ging daher &si;&tt;ſam weiter, ohne &si;&ch; au&ch; nur umzuſehen, und war froh, daß er in ſeinem Leben nie wieder etwas von der ab&sch;euli&ch;en Perſon erfuhr. Eine Zeitlang ſe&tz;te er no&ch; ſein altes Wanderleben fort; als er aber fa&st; die ganze Welt geſehen ha&tt;e und an&fi;ng, des Umherziehens müde zu werden, da traf es &si;&ch;, daß der König von ſeinem Spiel hörte und ihn rufen ließ. Ein Lied na&ch; dem andern mußte er ihm bis in die ſpäte Mi&tt;erna&ch;t vorſpielen, und zule&tz;t &st;ieg der König von ſeinem Thron, umarmte ihn und fragte, ob er ſein be&st;er Freund werden wo≪e. Als er dies bejahte, ließ ihn der König in ſeinem goldenen Wagen dur&ch; die Stadt fahren und &sch;enkte ihm ein Haus und ſo viel Geld, daß er ſein Lebtag daran genug ha&tt;e. Und eine Frau bekam er au&ch;. Zwar keine Prinze&ssi;n und no&ch; weniger eine über und über goldene, aber eine Frau, die ein goldenes Herz ha&tt;e. Mit der lebte er vergnügt und ho&ch;geehrt bis an ſein ſpätes Ende.

Die Ble&ch;prinze&ssi;n aber ward von Tag zu Tag un&sch;einbarer, und als das le&tz;te biß&ch;en Gold abgegangen war, wurde &si;e ſo viel hin und her geworfen, daß &si;e lauter Bu&ck;el und De≪en bekam.

Zule&tz;t kam &si;e zu einem Trödler. Dort &st;eht &si;e no&ch; heute in der E&ck;e zwi&sch;en a≪erhand Tand und Kram und hat Zeit zu bedenken, daß vielerlei abgeht im Leben, Hüb&sch;es ſowohl wie Häßli&ch;es, und daß a≪es darauf ankommt, was drunter i&st;. — — —

Es war um die Zeit, wo die Erde am a≪er&sch;ön&st;en i&st; und es dem Men&sch;en am &sch;wer&st;en fä≪t zu &st;erben, denn der Flieder blühte &sch;on und die Roſen ha&tt;en di&ck;e Knoſpen: da zogen zwei Wandrer die Himmels&st;raße entlang, ein Armer und ein Rei&ch;er. Die ha&tt;en auf Erden di&ch;t beieinander in derſelben Straße gewohnt, der Rei&ch;e in einem großen, prä&ch;tigen Hauſe und der Arme in einer kleinen Hü&tt;e. Weil aber der Tod keinen Unter&sch;ied ma&ch;t, ſo war es ge&sch;ehen, daß &si;e beide zu derſelben Stunde &st;arben.

Da waren &si;e nun auf der Himmels&st;raße au&ch; wieder zuſammengekommen und gingen &sch;weigend nebeneinander her.

Do&ch; der Weg wurde &st;eiler und &st;eiler, und dem Rei&ch;en begann es bald blutſauer zu werden, denn er war di&ck; und kurzatmig und in ſeinem Leben no&ch; nie ſo weit gegangen. Da trug es &si;&ch; zu, daß der Arme bald einen guten Vorſprung gewann und zuer&st; an der Himmelspforte ankam. Weil er &si;&ch; aber ni&ch;t getraute zu klopfen, ſe&tz;te er &si;&ch; &st;i≪ vor die Pforte nieder und da&ch;te: „Du wi≪&st; auf den rei&ch;en Mann warten; viellei&ch;t klop&ft; der an.“

Na&ch; langer Zeit langte der Rei&ch;e au&ch; an, und als er die Pforte ver&sch;lo&ss;en fand und ni&ch;t glei&ch; jemand aufma&ch;te, &fi;ng er laut an zu rü&tt;eln und mit der Fau&st; dran zu &sch;lagen. Da &st;ürzte Petrus eilends herbei, ö&ff;nete die Pforte, ſah &si;&ch; die beiden an und ſagte zu dem Rei&ch;en: „Das bi&st; du gewiß geweſen, der es ni&ch;t erwarten konnte. I&ch; dä&ch;te, du brau&ch;te&st; di&ch; ni&ch;t ſo breit zu ma&ch;en. Viel Ge&sch;eites haben wir hier oben von dir ni&ch;t gehört, ſolange du auf der Erde gelebt ha&st;!“

Da &fi;el dem Rei&ch;en gewaltig der Mut; do&ch; Petrus kümmerte &si;&ch; ni&ch;t weiter um ihn, ſondern rei&ch;te dem Armen die Hand, damit er lei&ch;ter auf&st;ehen könnte, und ſagte: „Tretet nur a≪e beide ein in den Vorſaal; das Weitere wird &si;&ch; &sch;on &fi;nden!“

Und es war au&ch; wirkli&ch; no&ch; gar ni&ch;t der Himmel, in den &si;e je&tz;t eintraten, ſondern nur eine große, weite Ha≪e mit vielen ver&sch;lo&ss;enen Türen und mit Bänken an den Wänden.

„Ruht eu&ch; ein wenig aus,“ nahm Petrus wieder das Wort, „und wartet, bis i&ch; zurü&ck;komme; aber benu&tz;t eure Zeit gut, denn ihr ſo≪t eu&ch; mi&tt;lerweile überlegen, wie ihr es hier oben haben wo≪t. Jeder von eu&ch; ſo≪ es genau ſo haben, wie er es &si;&ch; ſelber wün&sch;t. Alſo bedenkt’s, und wenn i&ch; wiederkomme, ma&ch;t keine Um&st;ände, ſondern ſagt’s, und vergeßt ni&ch;ts; denn na&ch;her i&st;’s zu ſpät.“ —

Damit ging er fort. Als er dann na&ch; einiger Zeit zurü&ck;kehrte und fragte, ob &si;e fertig mit Überlegen wären und wie &si;e es &si;&ch; in der Ewigkeit wün&sch;ten, ſprang der rei&ch;e Mann von der Bank auf und ſagte, er wo≪e ein großes goldenes S&ch;loß haben, ſo &sch;ön wie der Kaiſer keins hä&tt;e, und jeden Tag das be&st;e E&ss;en. Früh S&ch;okolade und mi&tt;ags einen Tag um den andern Kalbsbraten mit Apfelmus und Mil&ch;reis mit Bratwür&st;en und na&ch;her rote Grü&tz;e. Das wären ſeine Leibgeri&ch;te. Und abends jeden Tag etwas andres. Weiter wo≪e er dann einen re&ch;t &sch;önen Großvater&st;uhl und einen grünſeidenen S&ch;lafro&ck;; und das Tageblä&tt;&ch;en ſo≪e Petrus au&ch; ni&ch;t verge&ss;en, damit er do&ch; wi&ss;e, was pa&ssi;ere.

Da ſah ihn Petrus mitleidig an, &sch;wieg lange und fragte endli&ch;: „Und weiter wün&sch;e&st; du dir ni&ch;ts?“ — „O ja!“ &fi;el ra&sch; der Rei&ch;e ein, „Geld, viel Geld, a≪e Ke≪er vo≪; ſo viel, daß man es gar ni&ch;t zählen kann!“

„Das ſo≪&st; du a≪es haben,“ entgegnete Petrus, „komm, folge mir!“ und er ö&ff;nete eine der vielen Türen und führte den Rei&ch;en in ein pra&ch;tvo≪es goldenes S&ch;loß, darin war a≪es ſo, wie jener es &si;&ch; gewün&sch;t ha&tt;e. Na&ch;dem er ihm a≪es gezeigt, ging er fort und &sch;ob vor das Tor des S&ch;lo&ss;es einen großen eiſernen Riegel. Der Rei&ch;e aber zog &si;&ch; den grünſeidenen S&ch;lafro&ck; an, ſe&tz;te &si;&ch; in den Großvater&st;uhl, aß und trank und ließ &si;&ch;’s gut gehen, und wenn er ſa&tt; war, las er das Tageblä&tt;&ch;en. Und jeden Tag einmal &st;ieg er hinab in den Ke≪er und beſah ſein Geld. — —

Und zwanzig und fünfzig Jahre vergingen und wieder fünfzig, ſo daß es hundert waren — und das i&st; do&ch; nur eine Spanne von der Ewigkeit — da ha&tt;e der rei&ch;e Mann ſein prä&ch;tiges goldenes S&ch;loß &sch;on ſo überdrü&ssi;g, daß er es kaum mehr aushalten konnte. „Der Kalbsbraten und die Bratwür&st;e werden au&ch; immer &sch;le&ch;ter,“ ſagte er, „&si;e &si;nd gar ni&ch;t mehr zu genießen!“ Aber es war ni&ch;t wahr, ſondern er ha&tt;e &si;e nur ſa&tt;. „Und das Tageblä&tt;&ch;en leſe i&ch; &sch;on lange ni&ch;t mehr,“ fuhr er fort; „es i&st; mir ganz glei&ch;gültig, was da unten auf der Erde &si;&ch; zuträgt. I&ch; kenne ja keinen einzigen Men&sch;en mehr. Meine Bekannten &si;nd &sch;on läng&st; a≪e ge&st;orben. Die Men&sch;en, die je&tz;t leben mü&ss;en, ma&ch;en ſo närri&sch;e Strei&ch;e und &sch;wa&tz;en ſo ſonderbares Zeug, daß es einem &sch;windlig wird, wenn man’s lie&st;.“ Darauf &sch;wieg er und gähnte, denn es war ſehr langweilig, und na&ch; einer Weile ſagte er wieder:

„Mit meinem vielen Geld weiß i&ch; au&ch; ni&ch;ts anzufangen. Wozu hab i&ch;’s eigentli&ch;? Man kann &si;&ch; hier do&ch; ni&ch;ts kaufen. Wie ein Men&sch; nur ſo dumm ſein kann und &si;&ch; Geld im Himmel wün&sch;en!“ Dann &st;and er auf, ö&ff;nete das Fen&st;er und ſah hinaus.

Aber ob&sch;on es im S&ch;lo&ss;e übera≪ he≪ war, ſo war es do&ch; draußen &st;o&ck;dunkel; &st;o&ck;dunkel, ſo daß man die Hand vorm Auge ni&ch;t ſehen konnte, &st;o&ck;dunkel, Tag und Na&ch;t, jahraus, jahrein und ſo &st;i≪ wie auf dem Kir&ch;hof. Da &sch;loß er das Fen&st;er wieder und ſe&tz;te &si;&ch; aufs neue auf ſeinen Großvater&st;uhl; und jeden Tag &st;and er ein- oder zweimal auf und ſah wieder hinaus. Aber es war no&ch; immer ſo. Und immer früh S&ch;okolade und mi&tt;ags einen Tag um den andern Kalbsbraten mit Apfelmus und Mil&ch;reis mit Bratwür&st;en und na&ch;her rote Grü&tz;e; immerzu, einen Tag wie den andern. —

Als jedo&ch; tauſend Jahre vergangen waren, klirrte der große eiſerne Riegel am Tor, und Petrus trat ein. „Nun,“ fragte er, „wie gefä≪t es dir?“

Da wurde der rei&ch;e Mann bi&tt;erböſe: „Wie mir’s gefä≪t? S&ch;le&ch;t gefä≪t mir’s; ganz &sch;le&ch;t! So &sch;le&ch;t, wie es einem nur in ſo einem ni&ch;tswürdigen S&ch;lo&ss;e gefa≪en kann! Wie kann&st; du dir nur denken, daß man es hier tauſend Jahre aushalten kann! Man hört ni&ch;ts, man &si;eht ni&ch;ts; niemand bekümmert &si;&ch; um einen. Ni&ch;ts wie Lügen &si;nd es in eurem vielgeprieſenen Himmel und mit eurer ewigen Glü&ck;ſeligkeit. Eine ganz erbärmli&ch;e Einri&ch;tung i&st; es!“

Da bli&ck;te ihn Petrus verwundert an und ſagte: „Du weißt wohl gar ni&ch;t, wo du bi&st;? Du denk&st; wohl, du bi&st; im Himmel? In der Hö≪e bi&st; du. Du ha&st; di&ch; ja ſelb&st; in die Hö≪e gewün&sch;t. Das S&ch;loß gehört zur Hö≪e.“

„Zur Hö≪e?“ wiederholte der Rei&ch;e er&sch;ro&ck;en. „Das hier i&st; do&ch; ni&ch;t die Hö≪e? Wo &si;nd denn der Teufel und das Feuer und die Ke&ss;el?“

„Du mein&st; wohl,“ entgegnete Petrus, „daß die Sünder je&tz;t immer no&ch; gebraten werden wie früher? Das i&st; &sch;on lange ni&ch;t mehr ſo. Aber in der Hö≪e bi&st; du, verlaß di&ch; darauf, und zwar re&ch;t tief drin, ſo daß du einen &sch;on dauern kann&st;. Mit der Zeit wir&st; du’s wohl ſelb&st; innewerden.“

Da &fi;el der rei&ch;e Mann entſe&tz;t rü&ck;wärts in ſeinen Großvater&st;uhl, hielt &si;&ch; die Hände vors Ge&si;&ch;t und &sch;lu&ch;zte: „In der Hö≪e, in der Hö≪e! I&ch; armer, unglü&ck;li&ch;er Men&sch;, was ſo≪ aus mir werden!“

Aber Petrus ma&ch;te die Tür auf und ging fort, und als er den eiſernen Riegel draußen wieder vor&sch;ob, hörte er drinnen den Rei&ch;en immer no&ch; &sch;lu&ch;zen: „In der Hö≪e, in der Hö≪e! I&ch; armer, unglü&ck;li&ch;er Men&sch;, was ſo≪ aus mir werden!“ —

Und wieder vergingen hundert Jahre und aber hundert, und die Zeit wurde dem rei&ch;en Mann ſo entſe&tz;li&ch; lang, wie niemand es &si;&ch; au&ch; nur denken kann. Und als das zweite Tauſend zu Ende kam, trat Petrus abermals ein.

„A&ch;!“ rief ihm der rei&ch;e Mann entgegen, „i&ch; habe mi&ch; ſo ſehr na&ch; dir geſehnt! I&ch; bin ſehr traurig! Und ſo wie je&tz;t ſo≪ es immer bleiben? Die ganze Ewigkeit?“ Und na&ch; einer Weile fuhr er fort: „Heiliger Petrus, wie lang i&st; wohl die Ewigkeit?“

Da antwortete Petrus: „Wenn no&ch; zehntauſend Jahre vergangen &si;nd, fängt &si;e an.“

Als der Rei&ch;e dies hörte, ließ er den Kopf auf die Bru&st; &si;nken und begann bi&tt;erli&ch; zu weinen. Aber Petrus &st;and hinter ſeinem Stuhl und zählte heimli&ch; ſeine Tränen, und als er ſah, daß es ſo viele waren, daß ihm der liebe Go&tt; gewiß verzeihen würde, ſpra&ch; er: „Komm, i&ch; wi≪ dir einmal etwas re&ch;t S&ch;önes zeigen! Oben auf dem Boden weiß i&ch; ein A&st;lo&ch; in der Wand, da kann man ein wenig in den Himmel hineinſehen.“

Damit führte er ihn die Bodentreppe hinauf und dur&ch; a≪erhand Gerümpel bis zu einer kleinen Kammer. Als &si;e in dieſe eintraten, &fi;el dur&ch; das A&st;lo&ch; ein goldener Strahl hindur&ch;, dem heiligen Petrus gerade auf die Stirn, ſo daß es ausſah, als wenn Feuer&fl;ammen auf ihr brennten.

„Das i&st; vom wirkli&ch;en Himmel!“ ſagte der rei&ch;e Mann zi&tt;ernd.

„Ja,“ erwiderte Petrus, „nun &si;eh einmal dur&ch;!“

Aber das A&st;lo&ch; war etwas ho&ch; oben an der Wand und der rei&ch;e Mann ni&ch;t ſehr groß, ſo daß er kaum hinaufrei&ch;te.

„Du mußt di&ch; re&ch;t lang ma&ch;en und ganz ho&ch; auf die Zehen &st;e≪en,“ ſagte Petrus. Da &st;rengte &si;&ch; der Rei&ch;e ſo ſehr an, als er nur irgend konnte, und als er endli&ch; dur&ch; das A&st;lo&ch; hindur&ch;bli&ck;te, ſah er wirkli&ch; in den Himmel hinein. Da ſaß der liebe Go&tt; auf ſeinem goldnen Thron zwi&sch;en den Wolken und den Sternen in ſeiner ganzen Pra&ch;t und Herrli&ch;keit und um ihn her a≪e Engel und Heiligen.

„A&ch;,“ rief er aus, „das i&st; ja wunder&sch;ön und herrli&ch;, wie man es &si;&ch; auf der Erde gar ni&ch;t vor&st;e≪en kann. Aber ſage, wer i&st; denn das, der dem lieben Go&tt; zu Füßen &si;&tz;t und mir gerade den Rü&ck;en zukehrt?“

„Das i&st; der arme Mann, der auf der Erde neben dir gewohnt hat und mit dem du zuſammen heraufgekommen bi&st;. Als i&ch; eu&ch; auftrug, es eu&ch; auszudenken, wie ihr es in der Ewigkeit haben wo≪tet, hat er &si;&ch; bloß ein Fußbänk&ch;en gewün&sch;t, damit er &si;&ch; dem lieben Go&tt; zu Füßen ſe&tz;en könne. Und das hat er au&ch; bekommen, genau wie du dein S&ch;loß.“

Als er dies geſagt, ging er &st;i≪ fort, ohne daß es der Rei&ch;e merkte. Denn der &st;and immer no&ch; ganz &st;i≪ auf den Fußſpi&tz;en und bli&ck;te in den Himmel hinein und konnte &si;&ch; ni&ch;t ſa&tt; ſehen. Zwar es &fi;el ihm re&ch;t &sch;wer, denn das Lo&ch; war ſehr ho&ch; oben, und er mußte fortwährend auf den Zehen &st;ehen; aber er tat es gern, denn es war zu &sch;ön, was er ſah.

Und na&ch; abermals tauſend Jahren kam Petrus zum le&tz;tenmal. Da &st;and der rei&ch;e Mann immer no&ch; in der Bodenkammer an der Wand auf den Fußſpi&tz;en und &sch;aute unverwandt in den Himmel hinein und war ſo ins Sehen verſunken, daß er gar ni&ch;t merkte, als Petrus eintrat.

Endli&ch; legte ihm aber Petrus die Hand auf die S&ch;ulter, daß er &si;&ch; umdrehte, und ſagte:

„Komm mit, du ha&st; nun lange genug ge&st;anden! Deine Sünden &si;nd dir vergeben; i&ch; ſo≪ di&ch; in den Himmel holen. — Ni&ch;t wahr, du hä&tt;e&st; es viel bequemer haben können, wenn du nur gewo≪t hä&tt;e&st;?“

Der alte Ko&ff;er.

Ein alter Herr, der viel rei&st;e, beſaß einen Ko&ff;er. S&ch;ön war der Ko&ff;er ni&ch;t, ſondern grundhäßli&ch;; denn er war mit &st;ruppigem Seehundsfe≪ überzogen und ha&tt;e eiſerne Bänder und E&ck;en. In dem Fe≪ aber waren &sch;on o&ft; die Mo&tt;en geweſen, und das eiſerne Be&sch;läge war &st;ark verro&st;et, ha&tt;e au&ch; mit der Zeit man&ch;en Bu&ck;el und man&ch;e S&ch;marre bekommen.

„Der kann was vertragen,“ ſagten die Ko&ff;erträger, wenn &si;e ihn aus dem Wagen hoben. Bums! warfen &si;e ihn hin, daß es kra&ch;te. Das war nun gerade ni&ch;t dazu angetan, die ohnedies &sch;on üble Laune des alten Ko&ff;ers zu mildern. Mit ſeinen eiſernen E&ck;en &st;ieß und knu&ff;te er jeden, der ihm in den Weg kam. „Ihr brau&ch;t mir ja ni&ch;t zu nahe kommen,“ brummte er, wenn die andern Ko&ff;er, mit denen er zuſammen rei&st;e, &si;&ch; darüber beklagten. „Ihr wo≪t eu&ch; do&ch; bloß anſehn, wie &st;ruppig i&ch; bin.“

Aber der Herr, dem der Ko&ff;er gehörte, war ein Sonderling. Wenn er zu Haus war, mußte der Ko&ff;er &st;ets in ſeiner Stube unter dem vergoldeten Spiegel &st;ehen, obglei&ch; es re&ch;t komi&sch; ausſah: der alte, häßli&ch;e Ko&ff;er in der ſon&st; ganz hüb&sch;en, gemütli&ch;en Stube. Und wenn er rei&st;e und irgendwo einkehrte, war es &st;ets das er&st;e, daß er &si;&ch; den Ko&ff;er bringen und neben ſein Be&tt; &st;e≪en ließ.

„Es wird wohl Geld im Ko&ff;er ſein!“ meinten die Leute, „weil er ihn gar ni&ch;t aus den Augen läßt.“

Do&ch; in dieſem Punkte waren &si;e vö≪ig auf dem Holzwege. Etwas darin war &sch;on; aber Geld? Nein, Geld am a≪erwenig&st;en!

War nun der alte Herr ganz a≪ein in der Stube, ſo drü&ck;te er auf eine geheime Feder. S&ch;wupp! ſprang der Ko&ff;er auf, und was war darin? Ein vo≪&st;ändig ver&sch;lo&ss;ener, pra&ch;tvo≪er Ka&st;en mit rotem Samt be&sch;lagen und mit goldenen Tre&ss;en und S&ch;nüren beſe&tz;t.

Sobald jemand andres in die Stube eintrat, &sch;napp! &sch;lug der De&ck;el zu.

Do&ch; das Dien&st;mäd&ch;en des alten Herrn war ſehr &sch;lau. Einmal ließ &si;e die S&ch;uhe vor der Türe &st;ehen und &sch;li&ch; ganz leiſe in Strümpfen bis an den Ko&ff;er hin, der gerade o&ff;en&st;and.

Sie war &sch;on ganz di&ch;t daneben, und als &si;e es ſo rot und golden im Ko&ff;er blinken ſah, vergaß &si;e &si;&ch; und rief: „Herrgo&tt;, der alte Ko&ff;er i&st; ja wohl inwendig ganz hüb&sch;!“ Da merkte der Ko&ff;er, daß jemand Fremdes da ſei. S&ch;napp! &sch;lug er mit Gewalt zu und hä&tt;e ihr beinahe den Finger abgeklemmt; denn &si;e wo≪te eben hineingreifen, um &si;&ch; zu überzeugen, ob es wirkli&ch; Samt und wei&ch; wäre.

„Pfui!“ ſagte &si;e er&sch;ro&ck;en, „was i&st; das für ein alter, gar&st;iger Ko&ff;er; mit dem darf man &si;&ch; gar ni&ch;t einla&ss;en!“ Wenn &si;e ſpäter jemand na&ch; dem Ko&ff;er fragte, mit dem der Herr ſo geheim tue, und ob ni&ch;t irgend etwas Beſonderes daran ſei, erwiderte &si;e, es ſei gar ni&ch;ts an dem alten Ko&ff;er und darin no&ch; weniger. Jeder Men&sch; habe ſeine Eigenheiten, beſonders was alte, unverheiratete Leute ſeien. Ihr Herr habe nun einmal ſein Herz an den alten &st;ruppigen Ko&ff;er gehängt; weiter ſei es ni&ch;ts.

Aber es war do&ch; etwas Beſonderes in dem Ko&ff;er. Denn zuweilen riegelte der alte Herr vor&si;&ch;tig ſämtli&ch;e Zimmertüren zu, drü&ck;te auf die geheime Feder, ſo daß der De&ck;el aufſprang, hor&ch;te dann no&ch; einmal, ob a≪es draußen &st;i≪ wäre, und wenn er niemanden hörte, hob er den roten Samtka&st;en aus dem Ko&ff;er heraus und ſe&tz;te ihn vor &si;&ch; auf den Ti&sch;. Darauf drü&ck;te er auf eine zweite verborgene Feder am Ka&st;en, und der rote Samtde&ck;el ſprang au&ch; auf.

Und was war darin?

Unglaubli&ch;, aber wahr! Eine ganz niedli&ch;e kleine Mär&ch;enprinze&ssi;n mit zwei langen Zöpfen hinten herunter und roten Ha&ck;en&sch;uhen. Sie ſprang au&ch; ſofort mit glei&ch;en Beinen aus dem Ka&st;en heraus, ſe&tz;te &si;&ch; darauf und ließ die Beine baumeln — und das ma&ch;te &si;e ſo reizend — und &fi;ng dann an, die a≪erhüb&sch;e&st;en Mär&ch;en zu erzählen.

Und der alte Herr ſaß im Lehn&st;uhl und hörte ihr aufmerkſam zu. —

Eines Tages, als &si;e eben mit Erzählen fertig war, ſagte &si;e: „I&ch; habe dir nun &sch;on ſo viele hüb&sch;e Mär&ch;en erzählt; i&ch; glaube, du vergißt &si;e immer wieder. Kann&st; du &si;e ni&ch;t auf&sch;reiben?“

„O ja,“ antwortete der alte Herr, „auf&sch;reiben könnte i&ch; &si;e &sch;on, wenig&st;ens ſo einigermaßen und freili&ch; bei weitem ni&ch;t ſo hüb&sch;, als du &si;e erzähl&st;; aber es darf niemand wi&ss;en, woher i&ch; &si;e weiß, und beſonders ni&ch;t, daß du in dem alten Ko&ff;er &st;e&ck;&st;. Denn i&ch; muß di&ch; ganz a≪ein haben. Son&st; kommen glei&ch; a≪e Leute und wo≪en di&ch; beſehen und tapſen di&ch; mit ihren unge&sch;i&ck;ten Fingern an. Der Samt am Ka&st;en würde au&ch; bald &sch;le&ch;t werden.“

„Nein, um Go&tt;es wi≪en!“ entgegnete die kleine Mär&ch;enprinze&ssi;n. „Aber wundern würden &si;&ch; die Leute do&ch;, wenn &si;e wüßten, wer in dem alten Ko&ff;er &st;e&ck;t.“

Und dann la&ch;te &si;e.

„Sti≪!“ ſagte auf einmal der alte Herr, „es klop&ft; jemand an der Türe. Krie&ch; ra&sch; wieder in den Ka&st;en.“ Sodann trug er eilig den Ka&st;en in den Ko&ff;er. S&ch;napp! &sch;lug der De&ck;el mit Seehundsfe≪ zu, und als das Dien&st;mäd&ch;en — denn &si;e war es — hereinkam und den Tee bra&ch;te, &st;and der alte Ko&ff;er wieder ganz mürri&sch; und &st;ruppig unter dem Spiegel. Als &si;e an ihm vorbeiging, gab &si;e ihm heimli&ch;, und ohne daß der alte Herr es merkte, einen Fußtri&tt; und murmelte: „Alter gar&st;iger Ko&ff;er, ge&st;ern ha&st; du mir beinahe den Finger abgeklemmt.“

Der Text und die Illustrationen wurden zum überwiegenden Teil von den Webseiten des deutschen Projekt Gutenberg

gutenberg.spiegel.de/buch/4364/1

übernommen und anhand einer Ausgabe von Breitkopf und Härtel, Leipzig 1918, 149.-151. Auflage, korrigiert. Der Text wurde schließend für die Verwendung einer Fraktur-Schrift überarbeitet und das Buch mit der "Berthold Mainzer Fraktur", die von Peter Wiegel zur Verfügung gestellt wird

www.peter-wiegel.de/MainzerFraktur.html

erstellt.

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Nov. 2012,     Jens Thoms Törring <jt@toerring.de>